Ando extremamente preocupado.
E não é caso para menos: sonhei que tinha voltado a trabalhar. A bem dizer, foi mais um pesadelo.
Claro que se pode sempre dizer que não passa disso mesmo, de um pesadelo. Mas para mim funciona quase sempre como aviso de qualquer coisa pouco agradável. Por exemplo, aqui há uns anos sonhei que o Benfica ia começar novamente a ganhar. Corolário (esta palavra é extremamente curiosa e de uma musicalidade invulgar, e dada a extrema criatividade de que os nossos amigos brasileiros dão prova quando escolhem nome para os filhos, só me posso admirar por nunca se terem lembrado de a utilizar para o efeito): poucos dias depois o Fernando Santos foi escolhido para treinador do Sporting. Isto é, é verdade que o Benfica continuou sem ganhar, mas o Sporting também deixou de o fazer, após ter ganho 2 campeonatos em 3 anos.
E poderia ir por aí fora a dar exemplos. Como daquela vez em que sonhei que voltava a ter aulas de português com o professor Lopes no liceu, e que ele, enchendo-me de perdigotos, me ordenava que recitasse em voz alta, declinações em latim. Como é óbvio, o tempo não voltou para trás, mas no Natal, a minha tia Alice, que anda sempre vestida de cor-de-rosa e usa uns penduricalhos nas orelhas e betume-pedra na cara – parece a reencarnação da Barbara Cartland, mas com mais rugas – me ofereceu uma colecção de livros de Max du Veuzit, acrescentando que se tratava de uma raridade que tinha herdado da tia Clotilde, e acrescentou que eu tinha que os ler. E a tia Alice, quando os sobrinhos não lhe satisfazem os caprichos, acena com o testamento. Portanto, durante 3 meses, cada vez que ia a casa dela levava um Veuzit debaixo do braço. O último foi o John, Chauffer Russo.
Portanto, e como o pesadelo foi mesmo de peso e muito abrangente, tudo indica que qualquer coisa inesperada e pouco desejada, está para aí a chegar, e como a porrada pode vir de qualquer lado, já comecei a conjecturar:
- O Cruz descobre que fui eu quem lhe enviou o pacote postal com o remédio para os gases.
- Este ano, o festival do Sudoeste, coincide com as minhas férias no local.
- O José Veiga vai-se embora do Benfica.
- No meu próximo jantar nas Docas, o Alberto João Jardim fica numa mesa ao lado da minha.
- A Elisa não me vai pagar o dinheiro que me pediu emprestado para fazer a badanoplastia (não sei se é assim que se chama, mas como acaba em plastia e se destina a tirar as badanas, suponho que sim).
- Vai ficar uma tipa com um penteado ripado, género Pita d’ Alarcão e Cunha, à minha frente quando eu for ver o Código da Vinci.
- O José Cid vai ser convidado para vir cantar nos Santos Populares, aqui na Madragoa.
E pronto, isto já parece aquele filme, “Uma série de desgraças”, e se bem que possa não ser assim tão mau, eu prefiro esperar sempre o pior.

Foto: Rodney Smith

NOTA: Dado que tive um precalço com o template, tive que voltar ao anterior, pelo menos para não estranharem muito o aspecto, enquanto tento recuperar o novo.
Eu volto logo

Há pouco mais de 2 anos – tenho andado tão ausente que nem assinalei a data, mas foi já no dia 6 deste mês – que, depois de uma primeira experiência no Horizonte Quase Perdido, me decidi a encetar estes Novos Voos, que, até há bem pouco tempo atrás, me deu muito gosto fazer.
Assim, aqui ia dando asas à vontade que sentia de escrever, com a desejo evidente de partilhar o que faço - com prazer - com os outros, mesmo que por vezes, o que aqui fosse deixando, tendo sempre algo de mim, não correspondesse às minhas expectativas. Mas isso, creio, faz parte da uma permanente e natural insatisfação em relação a tudo o que se realiza.
O tempo, contudo, é inexorável, traz mudanças, deixa cansaço, e fui como que me sentindo preso deste espaço, especialmente no que dizia respeito aos temas que abordava. Isto é, tinha criado uma espécie de linha editorial, e sair dela, parecia-me quase uma incoerência, ao mesmo tempo que o facto de a não pisar, me constrangia.
Vi-me então num dilema: ou acabava definitivamente com o espaço, o que não me era grato, uma vez que me vedaria o contacto com pessoas às quais me unem laços – e na maior parte dos casos, o conhecimento nem ultrapassou nunca a virtualidade – ao mesmo tempo que me tiraria o prazer que tenho em escrever e partilhar, mesmo que o que dê aos outros não seja apreciável; ou mudaria de algum modo, a forma e o conteúdo do blog.
E foi assim que optei pela 2ª solução, que para mim era – desculpe-se-me o egoísmo – o menos penoso.
Portanto, a partir de hoje, a cara do blog foi restaurada para um estilo mais leve – mais em consonância com a forma como me sinto por estes tempos – os temas que abordarei, tentarei que sejam mais diversos, e passarei a assinar com o meu nome próprio, uma vez que me parece que um nick, mesmo sendo o que nos acompanha há tantos anos que se nos cola como uma segunda pele, não fará muito sentido.

“As Palavras são como um cristal,
As palavras, Algumas um punhal,
Um incêndio.
Outras, orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam;
Barcos ou beijos,
As águas estremecem” (Eugénio de Andrade)

Vic

Nota - Entretanto, hoje ainda não haverá links na coluna da direita, uma vez que tenho verificado que muitos deles já nem existem, pelo que estou a fazer uma espécie de depuração. Mas amanhã ou depois, lá estarão os meus companheiros de há muito

Um dia, ainda miúdo de calções, passando, manhã cedo, apressado para a escola, por uma pastelaria da zona, famosa pela qualidade dos seus pasteleiros, veio-me às narinas um bafo se escapava das frestas ventiladoras que rasgavam a parede, mesmo junto ao chão. Desprendia-se daquelas pequenas nuvens um cheiro adocicado e morno, e num instante fui por ele atirado para o colo maternal de que há muito perdera o aconchego.
Talvez tenha sido essa, a primeira ocasião em que tive a percepção nítida que por vezes, basta um pequeno estímulo aromático, para que a memória se precipite em lembranças adormecidas.
E nestes dias em que o Verão não se decide, apesar de tudo cheira-me a férias e desperta-se-me uma espécie de nostalgia pela ansiedade que, em tempos idos me salgava os dias, na perspectiva de liberdade, que era palavra que para mim, verdadeiramente, só nessa altura fazia sentido.
E é assim que pela manhã, ao abrir a janela, me arrepia a pele o cheiro sensual da maresia, misturado sem eu saber muito bem porquê, com o aroma do centeio que se soltava do pão fresco que a minha avó guardava na enorme arca de madeira, e da terra encharcada em que ela enterrava os pés quando regava, ao alvorecer, o enorme campo de milho.
Conheci-a já velha, muito magra, a pele curtida e engelhada como um pergaminho amarrotado, mas sempre firme. Acho que foi o que sempre mais lhe admirei, a firmeza, que por vezes raiava a dureza, uma característica que herdara das vicissitudes, tanto como da rudeza dos campos onde nascera, vivera e haveria de morrer. Era tanto assim que nunca imaginei a minha avó doente, e ela deu-se ao trabalho de não me desiludir.
Por vezes fica-se a pensar no porquê de algo que se fez, sem encontrar razões plausíveis, como se fossemos para nós próprios, um mistério insondável. E nunca consegui descobrir o motivo dos meus despertares madrugadores, como se sentisse que a cama tinha vida própria e me queria fora dos lençóis de linho, só para me sentar na balaustrada rústica que dava para o quintal, e assistir àquele rito diário dela a puxar a água do poço e a deixá-la correr pelos regos abertos, inundando os pés de milho e as macieiras. E os pés dela, descalços, a enterrarem-se na lama como se fossem raízes, como se ela crescesse daquela terra negra e a cheirar a qualquer coisa que eu não sabia o que era, mas de que gostava. E depois ela vinha, passava-me a mão pela cabeça, uma mão cheia de calos de empunhar a sachola, e puxava-me até à cozinha, onde fumegava a cafeteira de café de cevada. E chegava-me a malga de leite de cabra acabada de ordenhar, e o pão escuro, cortado grosseiramente, tal como o queijo de cheiro activo e sabor acre, e eu sempre achei que não havia nada que combinasse melhor ao pequeno almoço que aquele café com leite, e aquele pão, e aquele queijo, e aqueles cheiros todos misturados, que nunca mais me desapareceram da lembrança.
Nunca vi a minha avó vestida de outra cor que não fosse o negro. Mas as minhas recordações dela, são sempre coloridas. De sorrisos, de afectos – mesmo que ela, como a terra-mãe, não fosse pródiga nessa espécie fraqueza que são os carinhos – de campos agrestes, que de tratados com tantos desvelos, se abrem em pão, de silêncios.
E também de sabores e aromas. Todos eles simples mas fortes, quase telúricos.

Como ela.