Como tem sido evidente nos últimos tempos, a minha veia poética anda um bocado esmorecida – ou preguiçosa – isto na melhor das hipóteses, que na pior, terá mesmo soçobrado por inacção.
Mas não vos queria deixar nestes dias em que estarei ausente, sem uma poesia, e a que segue até está de acordo com estes dias, para além de serem de uma poeta de eleição:
I
De todos os cantos do mundo
Amo com um amor mais forte e mais profundo
Aquela prai extasiada e nua,
Onde me uni ao mar, ao vento e á lua
II
Cheiro a terra as árvores e o vento
Que a Primavera enche de perfumes
Mas neles só quero e só procuro
A selvagem exaltação das ondas
Subindo para os astros como um grito puro
(Sophia de Mello Breyner)

A tua professora não podia ter escolhido outro animal que melhor personificasse a bravura e o denodo com que enfrentas a vida e as maldades que ela te vai fazendo.
O primeiro obstáculo, e apesar das dificuldades acrescidas, ultrapassaste-o agora com a facilidade que todos os que te conhecem esperavam. Outros se seguirão, mas nós todos temos a certeza, que no que depender de ti, todos eles serão ultrapassados com a mesma firmeza com que este foi.
Parabéns, meu querido neto! Tenho muito orgulho em ti.

Creio não errar muito ao afirmar que, pondo de lado os estados emocionais que nos ligam ao amor e aos seres que nos são queridos, uma das aspirações maiores de alguém minimamente curioso e interessado, será correr mundo, conhecer outras gentes e culturas, contribuindo assim para a plena realização pessoal.
Começa-se timidamente em criança, através dos quadradinhos de Hergé, que pelas mãos encantadas de Tintin nos leva do Congo ao país dos Aztecas, passando pelos Himalaias e até pela Lua. Ou pelas palavras de Salgari, que, nos torna bravos como Sandokan, e com ele se desbravam os tumultuosos mares do Índico, e as florestas selvagens do sub-continente indiana mais a miríade de ilhas que lhes ficam próximas.
Mais tarde, com aquele pragmatismo do adolescente que já sabe distinguir perfeitamente a fantasia da realidade, juntando a isso uma noção exacta de saber perfeitamente o que se quer fazer, embarca-se para o mundo todo na pele de Corto Maltese. Vai-se a Samarcanda e passa-se o estreito de Magalhães. Conhece-se o mundo e as mulheres exóticas que Pratt serve em incomparáveis aguarelas ou severos traços negros.
E em adulto, tenta-se cumprir o sonho, indo a lugares que até então se acolhem somente na imaginação.
Tendo-o feito na medida do possível, nos últimos tempos tem sido grande o apelo que vem de longe, dos confins da América do Sul, da Patagónia, da Terra do Fogo

Nunca fui grande apreciador da frase “no meu tempo é que era bom”, até porque a mesma traz consigo, não só, uma perspectiva saudosista que não se coaduna com o meu modo de ser, mas principalmente porque não concordo nada com ela. Porque gosto de assistir à evolução da sociedade e das pessoas que me são caras. Porque me parece sempre que quem se agarra ao passado, tem uma dificuldade acrescida em aceitar o presente e se adaptar ao futuro.
Mas também é verdade que muitas vezes sou levado a fazer comparações, e não raras, as mesmas são pouco lisonjeiras para o tempo presente. Ainda ontem, ao assistir a uma das minhas séries de tv preferidas (CSI), um dos principais investigadores periciais teve uma resposta curiosa. Basicamente, o episódio tratava de um crime de duplo homicídio em que o suspeito era um jovem actor de cinema, emergente mas já com alguma fama. Dizia um dos polícias para o citado investigador:
- Não conhece X? É uma estrela de cinema.
A tal resposta veio mais ou menos assim:
- Estrela de cinema? Estrela de cinema era o Clarck Gable.
Ao que me pareceu, quis ele dizer que já não há estrelas de cinema. Haverá actores e actrizes, mais ou menos talentosos, mais ou menos bonitos, mas a nenhum envolve já aquela aura que há umas dezenas de anos atrás imortalizou alguns nomes que certamente perdurarão, enquanto outros mais recentes resvalarão sem glória para o esquecimento. Falta-lhes o glamour. Por isso é que o silêncio quase religioso que antes imperava numa sala de cinema, foi substituído pelo irritante mastigar das pipocas.

Espreguiçou-se, olhou o relógio e sorriu. Estava na hora e a disposição era a melhor. Costumava dizer para consigo, que aquela sesta depois do iogurte magro e da tosta seca do lanche, era como um sono de beleza.
Levantou-se, e ao passar pela porta da casa de banho, mirou-se no espelho que a cobria quase completamente. Hum…as aulas de step e de pilates estavam a valer o dinheiro. O corpo dava mostras de uma elasticidade quase felina, e os músculos, desenhados perfeitamente mas sem excessos, pareciam-lhe ter atingido a perfeição.
Entrou no duche morno, a temperatura ideal, calculada ao grau. Não suportava a água fria, e a quente dava-lhe cabo da pele.
Após uns minutos de relaxamento e gozo, saiu e secou-se. Cada centímetro cuidadosamente, após o que passou um creme suave e aromático por todo o corpo e vestiu um conjunto de soutien-gorge e cueca fio-dental, de um branco imaculado, que escolhera cuidadosamente em função da sua pele morena. Orgulhava-se dos seus cuidados com os pormenores, e fazia-o pensando sempre nos clientes, muitos deles já amigos. E por este seu cuidado, eles demonstravam muita vez o seu apreço de modo generoso.
Foi com esse pensamento que se sentou frente ao pequeno toillete e se dedicou à maquilhagem. Achava que tinha uma pele perfeita, e a depilação a laser fizera o resto, pelo que lhe bastava o seu gloss Bourjois, de um vermelho quase sanguíneo, que era a sua imagem de marca. Depois, uma escovadela demorada, intensa, no cabelo longo e escorrido, e o deslizar do corpo para dentro do pequeno modelo Gautier, as longas pernas empinadas em cima dos saltos altos dos Prada.
Acabou de se compor frente ao espelho da porta da casa de banho, metendo ao ombro a pequena mala, e saiu saltitante pelas escadas, desembocando no fresco da noite com o sorriso de quem adivinhava que ia ser uma noite compensadora.
Subiu a avenida em passo cadenciado, as ancas pareciam mover-se ao ritmo lento do trânsito aquela hora da noite.
Parou a meio. Não resistia à montra da Louis Vuitton. “Aquela mala ainda há-de ser minha”. Era uma cobiça antiga, o raio da mala era uma tentação, mas sabia que havia outras despesas mais prementes.
Desviou o olhar, e seguiu rumo ao Club privativo.
Mas nessa noite estava escrito que não chegaria ao destino. Um pequeno Mercedes desportivo abrandou a seu lado e acompanhou-lhe o passo durante uns metros. Fez-lhe um pequeno sinal de luzes a que não correspondeu, nunca gostara de abordagens na rua, mas depois, o tipo adiantou um pouco o automóvel, e parou. Chamou com um “Olá”, a que correspondeu com um aceno de cabeça, parando e olhando-o. O homem devia ser doutor de qualquer coisa, estava bem vestido, bem penteado, bem barbeado…Imaginava que também fosse cheiroso.
E o “doutor” insistiu, convidando:
- Não queres entrar?
Porque não? Não tinha um ar perigoso, e mesmo que o fosse, sempre soubera como se defender. Depois, não ficava a dever em nada aos seus clientes do Club, e sempre lhe poupava a maçada do cheiro a álcool e de tabaco, que lhe empestava todas as noites as roupas.
Abriu a porta devagar, sentou-se no banco baixo, movimento que ainda lhe descobriu mais as pernas, que puxou para dentro com um cuidado estudado, de modo a que o “doutor” avaliasse bem a qualidade do “produto”.
O homem sorriu. Cheirava a pasta dentífrica e a after-shave caro. E chegou-se-lhe ao pescoço comprido, no qual passou ligeiramente os lábios, perguntando-lhe:
- Como te chamas, querida?
- Trata-se de uma questão imperativa? perguntou, ciciando-lhe ao ouvido
- Transcendente!
- Seja. O meu nome é Arnaldo.

Foto de Katarina Sokolova

Nota:- Os links ainda não estão todos, mas estou a fazer os possíveis!