(Foto de Antonio Nunes)
Olho a água que já passou pelos meus dias.
Ergo pontes que os una, mas a bruma que deles se ergue torna-os intangíveis, obscuros.
Como Vadinho sarcasticamente observava Dona Flor com o segundo marido de cima do guarda-fato fora de moda, vejo-me também, estranhamente por fora porém isento de ironia, como se fosse a outro que visse.
O passado é um limbo do qual só se quer ver uma parte, mas a separação é anómala o que torna o esforço inglório, como o será também este estender de dedos que querem tocar o intocável, o que já se foi. São muitas coisas, pequenas, tão pequenas como grãos de areia que criam como que um todo inseparável
E a areia, essa, desce na ampulheta. Nunca sobe. Parece que não me apercebo disso. E por vezes tal ainda me espanta. Ocorre-me a frase de Karl Popper:
"Quase todos já tomámos consciência da surpresa que sentimos ao verificar que em França até mesmo as crianças de pouca idade falam fluentemente o francês"
Não há meio termo, o passado é uno e indivisível, por muito que só se queira ver as vagas brancas, lavando com o olhar do pensamento as negras. Fica sempre o cinza a pairar sobre a água corrente, sempre corrente. Um cinza mais ou menos claro, conforme o olhar lançado a cada dia.
E a certeza de que a vida é mesmo composta de coisas pequenas. Da qual o amor faz parte.

Coisas pequenas são
coisas pequenas
são tudo o que eu te quero dar
e estas palavras são
coisas pequenas
que dizem que eu te quero amar.

Amar, amar, amar
só vale a pena
se tu quiseres confirmar
que um grande amor não é
coisa pequena
que nada é maior que amar.

E a hora
que te espreita
é só tua.
Decerto, nao será
só a que resta;
a hora
que esperei a vida toda,
é esta.

E a hora
que te espreita
é derradeira.
Decerto já bateu
à tua porta.
A hora
que esperaste a vida inteira,
é agora

(Pedro Ayres Magalhães)