Novos Voos - Take Two

2010-06-05T15:06:00.000+01:00

Agora, se me quiserem visitar, é aqui:

http://aruainclinada.blogspot.com/

Espero-vos por lá

Vic

Prioridades

2009-04-27T13:27:00.006+01:00

Desde já uma declaração de interesses: sou um solitário inveterado e tão aficionado ao transporte em viatura própria como se pode ser, pelo que o que a seguir escrevo terá que ser lido com alguma dose de ceticismo (cá está um dos benefícios do acordo ortográfico: poupamos uma caratér ao mesmo tempo que gastamos 155 a explicar que se trata da aplicação do acordo e não de um erro ortográfico).
A minha maior irritação com os automóveis é a tendência que têm para avariarem inusitadamente, e exactamente pouco tempo após a vinda de uma revisão completa. E irrita-me mais porque sou daqueles que até respeitam os prazos de revisão, de mudança de óleo e tudo o mais, e acima de tudo, nunca deixo que envelheçam nas minhas mãos, tentando evitar ter que tratar os “alzheimeres” e “parkinsons” que os acometem quando começam a envelhecer. Pior ainda é que geralmente, estes percalços acontecem em sítios movimentados, deixando-nos na embaraçosa situação de ter que vestir aqueles ridículos coletes a que nos obriga o Código de Estrada, e que nos faz parecer cantoneiros atarantados.
Foi isso que recentemente me aconteceu: em pleno centro de Lisboa, a viatura decidiu deixar o seu pedal de mudanças inerte e a mim incapaz de o fazer mover-se por muito que tentasse.
Portanto, e após deixar o caprichoso veículo na oficina e reclamar da revisão, que remédio senão recorrer aos transportes públicos. E se a primeira viagem até foi agradável - fiz uma volta quase completa a Lisboa no eléctrico 28, que é um perfeito circuito turístico - já o mesmo não se pode dizer da segundo. Meti-me no Metro no Saldanha tendo em vista deslocar-me ao Colombo, o que me obrigava a mudar de linha no Marquês de Pombal. Nada de assinalável na 1ª parte do percurso, até porque a carruagem ia quase vazia. Mudança de linha efectuada, e para grande satisfação, novamente a carruagem com muitos lugares vagos, o que, pensei, me proporcionaria um resto de viagem tranquilo o suficiente para poder usufruir de uns momentos de agradável leitura, pelo que me sentei junto à coxia sem ninguém por perto e abri o meu livro.
A tranquilidade foi de pouca dura: na paragem seguinte entraram uns poucos adolescentes - eles e elas - que além da algazarra, mudavam de lugares a cada 5 segundos. Nada de muito incomodativo, mas o suficiente para me desconcentrar da leitura. Estava a tentar adivinhar em que estação sairiam, quando ouço um tilintar de chaves. À altura dos meus olhos surge então um molho das ditas - tão grande como o de um guarda-nocturno dos antigos - pendurado numas calças de ganga pertencentes a um tipo que pretendia sentar-se a meu lado, no lugar da janela. Desviei-me um pouco para lhe dar passagem e, logo que se acomodou, começou a manipular furiosamente um pequeno Rádio com mp3, que assim à vista desarmada, me pareceu de gama média/baixa, coisa para custar entre 20/30 €. Só que, o que me fez olhar para o homem - baixo, de meia-idade, com um aspecto absolutamente vulgar - não foram as chaves nem a sua obstinação com o pequeno aparelho. Foi o cheiro que o envolvia e que o precedia a vários metros. Era um odor de suor de vários dias, entranhado, e absolutamente intolerável.
Lembro-me que quando andava no Liceu foi-nos marcada uma visita de estudo ao Jardim Zoológico - o que muito nos satisfez - e a acompanhante idónea foi a nossa simpática professora de Geografia. A coisa correu bem até chegarmos às jaulas dos saguins. Um deles estava num visível estado de excitação sexual, pelo que o gozo da malta foi, naturalmente, imediato. E é evidente que as provocações ao excitado animal começaram, no que se evidenciou um colega meu que, por mera coincidência tinha a alcunha de “Macaco”. O saguim aparentava uma irritação crescente e começou a guinchar e aos pulos, e a agarrar desesperadamente nas barras da jaula, na tentativa (vã) de as arrancar de modo a poder punir o provocador. Impotente, agarrou numa mão cheia de palha, restos de comida e dejectos e arremessou aquela papa em direcção ao meu colega. Só que este tinha reflexos rápidos e desviou-se a tempo. Lamentavelmente, a minha professora de Geografia não tinha os reflexos tão afinados, pelo que foi a feliz contemplada com um belo banho de trampa e mijo de macaco misturados com cascas de amendoins e de bananas.
Imaginem o cheiro com que a senhora saiu do Zoo, mesmo depois de zelosamente limpa por um tratador que assistiu ao desenlace. Acreditem: aquele cheiro ainda até há pouco tempo e passados umas décadas, me vinha de vez em quando ao nariz.
Mas agora receio que o cheiro do meu companheiro de viagem actualize a minha memória olfativa, tomando o lugar daquele que já fazia parte da minha história de vida e pelo qual, de certa forma, já nutria algum afeto.
Pensei mudar de lugar, mas entretanto o Metro tinha lotado, pelo que, num acesso de masoquismo, permaneci no lugar, apesar das minhas narinas se queixarem dolorosamente.
Que diabo, aquele tipo, com o que tinha gasto no MP3 do qual - ao que me pareceu - não tirava partido, uma vez que estava constantemente a mudar de emissora, bem podia comprar uns frascos de gel de banho, ou, sendo mais conservador, uns sabonetes da Saboaria Confiança. Pelas minhas contas, o dinheiro gasto no aparelho dar-lhe-ia para comprar pelo menos uns 7 ou 8 sabonetes, quantidade que, durante uns meses largos, pouparia aos seus companheiros de viagem, a tortura de inspirarem aquele pouco estimável e muito personalizado perfume.
Quando por fim cheguei ao destino, pensei para comigo que:

1 - as prioridades dos portugueses - pelo menos de alguns - deixa muito a desejar.

2 -os transportes públicos deviam ter à entrada, algo assim como aqueles duches por onde tem que se passar antes de entrar nas piscinas, mas a seco. (outra hipótese, seria haver em cada paragem um polícia com um daqueles cães farejadores que dissuadisse os clientes com falta de hábitos higiénicos a entrarem no transporte)

E voltei a pé para casa, que o meu médico de família anda-me sempre a recomendar exercício físico, donde telefonei para a oficina para insistir que precisava do carro com muita urgência.

Do Moleskine (1) - Qué Pasa?

2008-10-14T17:09:00.002+01:00

Nada pior que não entendermos para onde caminhamos, ou, pior ainda, verificarmos que transitamos precisamente no sentido oposto ao que desejaríamos. Vem isto a propósito do modo como hoje se vive, em certa medida, a cidade de Lisboa.
Há não muito tempo, para mim, o Porto era robustez, Lisboa leveza. O Porto era rigor, Lisboa a despreocupação. Sei que, nessa altura, tais asserções significavam que o Porto era trabalho, e Lisboa a preguiça. E eu, como lisboeta, não me preocupava nada com o que de depreciativo tal conclusão encerrava. Importante era a claridade transbordante da cidade, o esparramar do sol pelas cadeiras da esplanadas, o cheiro do Tejo que chegava aos Restauradores, o calcorrear desprendido pelas vielas, com paradas numa ou outra tasca para aquecer com uma ginjinha ou um eduardino.
Mas hoje tudo mudou. A cidade parece ter-se fechado sobre si própria, ficou cinzenta. Esventraram o Terreiro do Paço, e da baixa, vão longe os tempos áureos. Mas o mais preocupante, é que parece que o que tornou a cidade mais sombria, foi o próprio povo, que se move acabrunhado como se carregasse aos ombros todo o peso do mundo, rarefazendo o ar da cidade, tornando-a pesada.
Sempre houve, entre os estilos de vida espanhol e português, uma diferença assinalável. Mas hoje parece que se acentuou. Basta-nos atravessar a fronteira e andarmos meia dúzia de quilómetros até duas cidades espanholas próximas - Salamanca e Sevilha - e teremos que reflectir sobre o que se passa. Num domingo, pelas 5 da tarde, meia Salamanca veste-se com o melhor que tem e converge para a Plaza Mayor, inundando esplanadas de conversas e risos. E por lá fica até horas tardias. Em Sevilha, pela mesma hora, os transportes públicos enchem-se de mulheres de meia idade ou mesmo idosas - viúvas, talvez? -vestidas com sedas álacres e sorrisos perfumados, que embarcam para mais uma promissora soirée, num qualquer clube de baile.
Por cá, há uns dias, dei comigo com receio de atravessar o Martim Moniz às 8 horas da tarde.

Got My Mojo Working (1) - "Hound Dog" Taylor, ou a Música Caseira

2008-10-13T13:18:00.005+01:00

Theodore Roosevelt “Hound Dog” Taylor (1915/1975) é talvez dos menos conhecidos “bluesmen/rockers” fora dos EUA. Imerecidamente, como se verifica ao ouvir-se algumas das coisas que se lhe conhecem.
Ao que parece, Taylor aproveitava-se - bem - do facto de ter seis dedos na mão esquerda, e apesar da sua slide guitar electrificada não ser extraordinária, a verdade é que o seu som era único e espectacular. Segundo o próprio, “When I die, they'll say, 'He couldn't play shit, but he sure made it sound good!'", o que de certo modo demonstra alguma modéstia, uma vez que, não sendo um virtuoso, a sua música leva-nos às origens dos blues e do rock, com um estilo quase naif, uma combinação de blues, rock e boogie contagiante.
E talvez por isso, que ao ouvi-lo, me lembro da comida caseira, simples. Muito apropriadamente, o seu grupo de apoio chamava-se The HouseRockers, e o disco aqui representado, intitula-se Genuine Houserocking Music.
Apesar da sua qualidade, "Hound Dog" só foi "descoberto" aos 55 anos, o que, vindo a falecer 5 anos mais tarde, lhe concedeu muito pouco tempo de reconhecimento.

Retomar o Caminho

2008-10-13T10:57:00.005+01:00

Retomo hoje um caminho interrompido tempos atrás. A folga foi voluntária, motivada por nada de especial, tal como nada de extraordinário determina o regresso.
Estive para o fazer criando outro lugar - cheguei a fazê-lo - mas pensei depois que não haveria motivos para tal, pelo que remonto ao poiso habitual.
É curioso - porque não foi premeditado - que esta decisão tenha sido tomada, precisamente numa altura em que nas telas da Grã-Bretanha, corre a versão filmada do livro de Evelyn Waugh, “Brideshead Revisited”, obra que já tinha dado origem a uma das minhas séries de televisão favoritas - e à qual me ligam laços afectivos muito especiais - protagonizada pelo então emergente e promissor Jeremy Irons, e que por cá foi titulada de “Reviver o passado em Brideshead”.
Aqui, porém, não se trata de fazer reviver o passado, antes retomar o passo de modo diferente, por caminhos diferentes, por vezes com pontas coincidentes com algumas das de outrora, mas sem fazer de tal facto, um desígnio.
E já agora, porque falo de “Brideshead Revisited”, acrescentar que o filme que ora estreia é protagonizado por Mathew Goode, a face da Hackett, uma das mais populares e conceituadas marcas de roupa masculina do Reino Unido.

Espelho, espelho meu...

2007-10-24T16:32:00.000+01:00

&

Flying Machine - Mirror, mirror

Da Música (2) - The Freewheelin' Robert Zimmerman

2007-10-16T15:23:00.000+01:00

Quando Robert Zimmerman lançou o seu primeiro LP, nada fazia prever que, em breve, o homem que foi buscar para seu apelido artístico, o primeiro nome do celebrado poeta Dylan Thomas, se tornaria num dos grandes nomes da música do século XX.
Com efeito, tratava-se de uma colectânea que reunia umas poucas “covers” de canções folk, às quais juntou uma ou duas de sua autoria, com muito pouca relevância.
Mas o que viria a seguir, seria memorável. “The Freewheelin’ Bob Dylan”, juntava uma colecção de canções inspiradoras, algumas das quais se tornariam verdadeiras “bandeiras” de uma geração engajada e politicamente evoluída, que entendia que tinha o direito a ser ouvida. Uma geração que abandonaria os salões onde dançava o rock and roll ao som de Bill Haley e Elvis Presley, e viria para as ruas protestar contra as guerras, as desigualdades e a discriminação racial.
O disco, editado em Novembro de 63, reunia, entre outras, canções como “Blowin’ in the Wind”, “Don’t think Twice, it’s alright”, que na década seguinte, e até terminar a guerra do Vietnam, foram entoadas vezes sem conta, em manifestações com lugar em Washington ou S. Francisco, em Londres ou Paris, e alvo preferencial de “covers” dos mais diversos artistas.
Numa época em que os Beatles conquistavam a América, e toda a gente ligada ao show-business queria encontrar quem fizesse sombra aos Fab Four, Dylan sabia que seria ele a “next big thing”. E disse-o em voz alta.
De um momento para o outro, o rapaz que dedilhava sofrivelmente viola acústica e tocava uma harmónica que trazia pendurada nos ombros, o jovem de cabelo rebelde e voz roufenha, tornava-se num ícone mundial, e os seus poemas, entravam para a galeria dos poetas obrigatórios nas universidades americanas.
Curioso, no meio da riquíssima história de Dylan, é o facto de, tendo sido algumas das suas canções, hinos daquela geração contestatária, nunca ele ter tomado parte em qualquer manifestação daquele tipo, ao contrário de outros nomes, como Joan Baez ou Donovan Leitch.

Alegadamente

2007-10-04T13:34:00.000+01:00

Muito corrente no discurso do meu avô era aquele “ninguém alguma vez viu o dia de amanhã “. Comum, como o meu avô, a frase resumia a incerteza no futuro.
Eu entendia-o, e sabia que a expressão, contendo em si uma fatalidade, não encerrava nada de excessivamente trágico, tratando-se meramente de uma generalidade.Sabia que, apesar de tudo, no dia seguinte o céu e a terra permaneceriam no mesmo lugar. Até um dia…
Porém, os tempos agora são outros, de incertezas muito mais latas, e não se poderá garantir que o que hoje é obstinadamente branco, amanhã não será por decreto, garantidamente preto. Hoje, nada se pode afirmar com absoluta certeza. Ou para ser preciso, hoje, nada se pode afirmar. Hoje, por exemplo, creio que Pereira nunca afirmaria
E é assim que recentemente e irresistíveis, os termos derivados do verbo “alegar”, surgem a dominar o nosso léxico e o nosso dia-a-dia.
Como exemplo, título de uma notícia de um jornal:
“A polícia apanhou os “alegados” ladrões em flagrante delito, durante um assalto a uma bomba de gasolina em Freixo de Espingarda às Costas”
Perguntar-se-á porque é que, tendo sido os gatunos em flagrante, o jornalista teve o cuidado de os adjectivar de “alegados”. A explicação é simples: provavelmente, na manhã seguinte, quando forem presentes ao juiz, este, “alegadamente”, deixá-los-á sair em liberdade.
Este enriquecimento discursivo, herdado naturalmente dos livros de Direito, para quem noticia e que antes estava sujeito a ser contradito, surgiu como um alívio, como o acessório perfeito para poder noticiar sem correr o perigo de ser levado à barra por editar notícias “não exactas”.
Sou, eu próprio, um apoiante sem reservas da utilização destes abençoados termos, que, para além de enriquecerem o estilo, enobrecem o discurso, porque salvaguardam a exactidão das afirmações, e não raro, dou por mim a utilizá-los.
Eis uma lista de algumas das minhas mais recentes afirmações, nas quais tenho recorrido aos alegados termos:
- Alegadamente, os programas da Julia Pinheiro, estão cada vez mais histericamente imbecis, e, também alegadamente, os programas da TVI cada vez mais direccionados a uma camada de população pretensamente descerebrada.
- Alegadamente, o caso Casa Pia nunca existiu.
- O Woody Allen é, alegadamente, um génio, e a Scarlett Johannsen está, alegadamente, cada vez mais …

- Kate MacCann, é alegadamente uma boa mãe, porque dá aos filhos espaço para que cresçam sozinhos.
- Alegadamente, o Miguel Sousa Tavares, tem noites
- Alegadamente, o “House” sem a Jennifer Morrison, é como uma jarra sem flores.
- Alegadamente, e quando as coisas vão de mal a pior, o Governo sodomiza intelectualmente o povinho, quando todos os dias repete que trabalha para a nossa felicidade.
- O Nelson Ned será uma das cabeças de cartaz na Parada da Sic. Alegadamente, tratar-se-á de uma parábola acerca da qualidade dos programas da estação de Penim e respectivas audiências.
- Alegadamente, o Rui Santos é o ser humano que utiliza mais palavras para expor uma simples ideia (nem sempre muito bem explicada).
- Alegadamente, Pinto da Costa nasceu no Porto e não em Palermo.

E por aí adiante…

Da Música (1) - Tributo aos Pink Floyd

2007-10-01T15:50:00.000+01:00

..........................................................................body painting

Pink Floyd - Comfortably Numb

A entrevista

2007-09-27T16:01:00.000+01:00

“And there she was, standing with those two big watermelons shaking and bouncing, threatening me“.
Assim começa, de forma quase ameaçadora, o primeiro romance de George W. Bitch, intitulado “How Woody Woodpecker managed to kill Wally Walrus”. O livro é o relato feito na primeira pessoa, por um rapaz da província, órfão, acabado de chegar à grande floresta de betão. O autor dá conta dos primeiros embates do jovem, atlético graças aos baldes de cimento carregados durante os árduos dias de ajudante de pedreiro numa pequena vila da raia, com a vida nocturna em bares de frequência duvidosa, e a transformação que se vai operando no ingénuo rapaz, que passa vertiginosamente do vinho tinto e bagaço para as margaritas e shots, e da rapariga anafada e faces afogueadas com a qual mantinha um namoro ligeiro e vigiado a poucos passos pela sogra de pêlo na venta (literalmente), para relações extremamente profundas com moças esguias e esbranquiçadamente louras, oriundas da Eslovénia ou Lituânia.
O choque é duro, e o livro espelha de forma brutal, a evolução do jovem, em páginas de leitura quase hipnótica.
Chegámos ao local da entrevista, um pequeno bar junto à Estação de Santa Apolónia, e aguardámos mais de 2 horas pelo celebrado autor.
Chegou ao pé de nós um senhor (?) de meia idade muito perfumado e envergando um irrepreensível fato Versace em tons rosados, camisa D&G de seda branca, muito justa, e aberta até um pouco mais abaixo do peito impecavelmente depilado, e uma echarpe púrpura cujas pontas lhe batiam nos joelhos. Acercou-se e disse:
- São os jornalistas da “Livros da Semana“? ao mesmo tempo que colocava na mesa um cartão pessoal impresso e debruado a dourado, em que se evidenciava o nome de George W. Bitch, e o empurrava em nossa direcção com o dedo do meio da mão direita muito esticado, movimento que nos pareceu de gosto dúbio.
Sentou-se, e dobrou as pernas, ao mesmo tempo que puxava a calça, ligeira e cuidadosamente para cima, gesto que deixou à vista uma canela alva e tão árida como o peito, e, sem meias, uns sapatos Prada, com um tacão que lhe fornecia mais uns cinco ou seis centímetros.
- Vamos a isso que se faz tarde - acrescentou com um movimento de mãos afectado e demonstrativo de algum enfado.
Recuperados do choque - estávamos à espera de um tipo mal lavado, de gabardina amachucada e fumador compulsivo - iniciámos a entrevista.
- Lemos atentamente o seu livro, e pareceram-nos evidentes as influências do “noir" americano. Talvez um pouco cru como Henry Miller. Sente-se um novo Henry Miller?
- Ai filho, isso é porque nunca me viu à noite quando saio para me divertir. Sinto-me muito mais Anais Nin ou o Truman Capote!
(nesta altura, pedimos a interrupção da entrevista por uns minutos, para podermos tomar um copo de água e meio Xanax de 5mg)
(continua)

Let The Good Times Roll

2007-09-25T14:17:00.000+01:00

É Hoje!

Todas as manhãs

2007-09-09T12:34:00.000+01:00

Todas as manhãs
tropeço nas raízes antigas
da árvore que se ergue
à minha porta

Todas as manhãs
tropeço nas raízes antigas
da árvore que se ergue

Todas as manhãs
tropeço nas raízes antigas

...Todos as manhãs

Estimo todas as manhãs
e as surpresas que todas me reservam

J'attendrais

2007-09-07T18:28:00.000+01:00

Apesar dos cálidos destemperos dos dias, o meu corpo pressagia já o aproximar do Outono, e com ele, o percorrer solitário das veredas da saudade.
Há muitos anos, nos meus vintes, numa conversa de café, alguém me perguntou se nunca tinha saudades. “De quê”, indaguei. “Dos anos de rapazito, sem qualquer tipo de responsabilidades, sem ter que cuidar de sujar o bibe, ou as mãos na terra húmida”. Que não, respondi firmado naquelas certezas e arrogâncias - dureza, talvez? - próprias da idade. Que então, na minha perspectiva de vida só podia existir presente e futuro.
Com o decorrer dos anos fui-me fragilizando nestas convicções - ou fragilizando-me, tout court, e as saudades começaram a ter uma presença maior do que a que desejaria. Desde as dos cheiros da carqueja, dos tojos e das torgas, que me inundavam quando atravessava o pinhal que já não existe, ao sabor estranho da sopa de beldroegas, de que me fui habituando a gostar. Ou das vezes em que, adolescente, deixava cair propositadamente o lápis, de forma a, ao apanhá-lo, atrevido espreitasse as belas pernas, sempre cruzadas, da pequena professora A, que além da firmeza dos traços do desenho geométrico, me fornecia também um espicaçar extra da libido, que, naquela idade, nem se carece. Aliás, esta figura de mulher, foi predominante nos meus sonhos húmidos de adolescência, com as suas coxas roliças severamente espartilhadas por saias justas, a sua franja e as tranças negras sempre impecavelmente enroladas sobre as pequenas orelhas e a sua boca sugestivamente carmim. Nem se contam as vezes que aquela boca me inspirou nas composições das aulas de português. Com ela, quase esgotei o escasso léxico.
Num dia gélido de Novembro, sentado numa esplanada envidraçada de Saint Germain, lembrei-me dela e dessa descuidada declaração de intenções. Lá fora passavam apressadas as parisiennes - desde que as conheci, sempre achei que a professora A tinha tipo de parisienne, com aquela elegância nonchalant e sexualidade à flor da pele muito própria - e eu olhava-as distraidamente, enquanto ia apreciando o meu chá de menta. Por vezes, entrava um novo cliente e um houve, que me pareceu vagamente familiar. Sentou-se quase a meu lado e desdobrou o Le Monde, enquanto pedia um beaujolais noveau. Nessa altura tive a certeza de que era mesmo o Cohn-Bendit, e estranhei que o jornal não fosse o Canard Enchaîné. Estive quase a levantar-me para lhe perguntar se dava razão a Willy Brandt quando afirmara que um jovem esquerdista, daria sempre um bom social-democrata quando chegasse á meia idade, porém a minha natural timidez impôs-se .
Mas principalmente, aquele fortuito episódio trouxe-me a noção da realidade, de como aquela cidade é um local onde se encontra quase toda a gente, como descrevia Hemingway no seu Paris é uma festa. E sobretudo, como tenho sempre saudades de 68.
Foto de Ard

E la nave va

2007-09-03T18:36:00.001+01:00

Escaldava-me a areia debaixo dos pés. A experiência dava-me uma ideia muito aproximada sobre os efeitos daqueles rituais primitivos em que o candidato caminhava sobre um rasto de brasas. Nunca consegui descobrir das virtudes de tais iniciações, e aparentemente, a perspectiva de um dia as vir a entender cada vez se dilui mais.
Quando por fim descansei à sombra dos chapéus de sol da esplanada, com uma fervilhante água tónica à frente, sobressaltei-me ligeiramente com a pergunta “Nunca mais escreveste nada no blog?”. Era uma pergunta retórica, uma afirmação condimentada de alguma censura, que o tom com que foi feita, não permitia dúvidas. O pior é que estava sozinho, pelo que a questão só me poderia ter sido posta por aquela pequeníssima parcela do cérebro que ainda se recusa a adormecer ao sol.
Mas fosse qual fosse o interlocutor, tinha a consciência que a afirmação era inquestionável. A única questão a pôr a mim próprio era se valeria a pena perder tempo com algo que, se durante um tempo dilatado me deu algum gozo fazer, de há uns tempos para cá se tem tornado quase um fardo. Poderia dizer, recorrendo a um romantismo exacerbado que não possuo, o que já vi escrito nalgum sítio por onde um dia me perdi, “que um blog é como um livro, e este, como um filho, e um filho nunca é um fardo, nem se abandona “. Mesmo quando ele nos assalta a casa. Claro que o argumento é vulgar, quase imbecil, mas será só mais um no mar de vulgaridades em que mergulhamos durante o verão, pelo que decidi atendê-lo.
Mas para voltar a dedicar alguma atenção ao apêndice, teria que, seguindo a norma do Príncipe de Salina, “mudar alguma coisa para tudo permanecer na mesma”. Ou para melhor, se possível. E face à claridade que inundava a praia, decidi que a primeira coisa a fazer, era iluminar o blog, que aquele negro em fundo não se coadunava, nem com a época, nem com a minha disposição.
Feito isto, resta abandonar as areias escaldantes e ver se consigo pôr novamente o navio a navegar.

A minha tarde

2007-08-02T18:54:00.000+01:00

13,45 - Mas que raio de ideia que eu tive, esta de ir almoçar à nova tasca do Almerindo. Nunca tinha visto ninguém ter “feijoada à transmontana” como prato do dia em pleno Verão. Mas como já tinha comido duas azeitonas e pão, não tive lata para me levantar. Enfim, acho que a tarde na piscina, não vai ser como idealizei.
14,00 - Já estou na piscina. A tanga aperta-me um bocado, e na parte de trás, enfia-se por onde não devia e faz umas comichões do caraças. Não me dou nada bem com a lycra. Só queria estar dentro de água, a ver se me passavam as comichões, mas o estupor da feijoada só me vai deixar ir ao banho daqui a duas horas.
14,05 - Tive um baque! Qualquer coisa me dizia que o dia não ia correr pelo melhor, mas nunca imaginei que ia encontrar o Cristóvão na piscina. Bom, o pior não é o Cristóvão. O problema é que ele anda quase sempre com a Peida Gadocha atrás. Ora quando o topo, o tipo estava com uns olhos daqueles género desenhos animados, a saltarem-lhe das órbitas e a olhar para cima. Infelizmente só me apercebi tardiamente sobre a razão daquele olhar aterrado. É que a Peida Gadocha já vinha pelo ar, em voo da prancha de 5 metros. A visão foi tão aterradora que também eu paralisei. Quando reagi, estava já com um duche tomado. Só tive tempo de pensar: “Desta é que me dá uma congestão”, e ver um velhote que todas as tardes faz o pino encostado a uma parede durante meia hora e depois passa 2 horas a nadar de um lado ao outro da piscina - uma vez contou-me que eram ordens do médico para activar a circulação e se manter em forma, embora eu ache que ele sai de lá todos os dias um bocado mais engelhado do que á chegada - a fazer os 10 últimos metros da piscina, mais rápidos da vida dele, e acabar com uma cabeçada na borda. O homem nem soube o que lhe aconteceu, deve ter tido mais ou menos a mesma sensação de um gajo apanhado por um maremoto. Felizmente que àquela hora a piscina estava quase vazia, senão as consequências podiam ter sido trágicas.
14,10 - O vigilante da piscina está danado. Diz que vai ter que voltar a encher a piscina e que vai propor à Administração, normas de peso para a utilização das pranchas.
Já me limpei. Estou debaixo de um chapéu de sol de barriga para baixo. Não quero conversas com o Cristóvão. Ainda bem que ele está entretido a discutir com o vigilante.
14,12 - Estou a sentir tudo revoltado cá dentro. Será um sintoma de congestão? Vou a correr para o WC.
14,18 - Parece que estou mais aliviado, mas, pelo sim, pelo não, vou ficar a ler o jornal de barriga para cima.
14,20 - Tenho que ir outra vez ao WC. Terá sido da feijoada?
14,25 - Já não sei como hei-de estar. Felizmente, parece que o Cristóvão se foi embora e levou a Peida Gadocha. Com avarias daquelas, não me admirava que fossem ambos proscritos da piscina. O velhote ainda está zonzo, e continua sem saber onde está. Já telefonaram para o lar para o virem buscar. Acho que não volta a fazer o pino tão cedo.
14,30 - O empregado dos WC já olha para mim com desconfiança. Espero que ele não vá à casa de banho da ponta, porque está entupida e ainda vai julgar que fui eu (e fui, mas não tive culpa nenhuma).
14,45 - Quarta vez! Isto é um verdadeiro flagelo. Será que vou passar a tarde a entrar e sair do WC? Parece desinteria. Já me sinto completamente desidratado e nem posso ir ao banho! Vou-me mas é vestir e voltar para casa. Sacana do Almerindo! O que é que o gajo terá posto na feijoada?
15,15 - Arrisquei e tomei um duche. Também bebi uma água com gás e parece que estou melhor. O Almerindo assim, há-de arranjar muitos clientes! Agora vou-me vestir e a seguir vou ver se consigo comprar um fato jeitoso para levar ao jantar de 6ª feira. Gostava de um de alpaca e acho que a Elisa ia gostar. Uma vez o Adérito comprou um que era tão brilhante, que quando ia à missa ao Domingo, parecia um daqueles santinhos que brilham no escuro. Perguntei-lhe se aquilo não seria alpaca espelhada, mas ele respondeu-me com má cara que eu não percebia nada de moda.
16,00 - Acabei de encontrar o Jacinto. Disse-lhe que ia comprar um fato, e ele disse que tinha em casa um “Jorge Armando” novinho, de um azul marinho espectacular, nº 50. Pois! Jorge Armando! E azul marinho! Hum!! Disse-lhe que era pena não me servir, porque visto 48. Ele disse que não havia azar, que a Alice - é a mulher dele, que diz que faz uns biscates de modista - fazia os arranjos que fosse preciso. Bem podia ter ficado calado. O último a aceitar um arranjo num casaco feito pela Alice, foi o Simões. Mal saiu à rua, uma velhota virou-se para ele e disse: “Tadinho de quem é aleijadinho! Mas o casaquinho fica-lhe bem”.
18,00 - Não consegui arranjar nada de jeito, mas em contrapartida tive uma surpresa. Ia para casa preparar o jantar, e encontrei a Elisa, que vinha a subir a rua com um top com um palmo d altura e uma saia do tamanho de um cinto (não muito largo), e que me fez sinal que queria falar comigo. Aquela mulher, até á distância faz subir a tensão a um homem, e se se chega muito, um tipo está sujeito a dar-lhe um ataque qualquer.
Pois a novidade era que a partir de 2ª feira ia trabalhar à noite para a esplanada que abriu na rua de cima, e que ia usar a fardinha de empregada de bar que uma vez me tinha mostrado. “Lembras-te?“ perguntou ela, com aquela voz que parece que me faz festas em todo o lado.
Bem, se é aquela em que estou a pensar, aquela esplanada vai ser um sucesso...enquanto se mantiver aberta. Só espero que o dono não a deixe cantar, senão, bem se pode preparar para pagar indemnizações à vizinhança inteira, pelo menos enquanto a polícia não encerrar aquilo por o tipo exibir espectáculos eróticos em espaço não qualificado e sem licença camarária.

Graduações em Vermelho

2007-07-30T11:51:00.000+01:00

A vida é ardente
como um deserto pela manhã, vermelha, incandescente
e o coração
é um estuário da paixão

A minha manhã...

2007-07-26T18:45:00.000+01:00

08,30 - O paquiderme do 3º andar, desce as escadas aos saltos, fazendo estremecer o prédio e acordando-me a meio de um sonho com a Sophie Marceau, num momento crucial. A sensação, foi de acordar no meio de um estouro de elefantes em plena África negra. Qualquer dia, ainda me dá uma coisa má! Vejo as horas. É muito cedo, mas aproveito e vou à casa de banho.
08,35 - Volto para a cama e tento recomeçar o sonho, na altura em que foi abruptamente interrompido.
08,45 - Parece-me impossível, mas faço nova tentativa. Dou outra volta na cama.
09,00 - Não vale a pena. Levanto-me e vou para a cozinha. Pequeno almoço: Nestum de chocolate com leite.
09,10 - Volto ao WC, tomo um duche e quando me estou a limpar, noto uma pequena mas desagradável dor na parte inferior da nádega esquerda. Volto a parte dorida para o espelho: é uma borbulha! Mas que raio, eu nunca tive borbulhas, nem na adolescência! Bom, só espero que não seja um furúnculo, porque se não, vou ter que arranjar uma bóia para me sentar durante 15 dias.
09,30 - Lavado e vestido, chego ao café e peço uma bica. Sei que me vai sair cara, quando vejo entrar o Artur. E assim é: crava-me uma imperial. Traz uma t-shirt vermelha que tem escrito a branco: “Tell your boobs to stop starring at my eyes”. Linda! Só por isso, merece a cerveja. Na mesa ao fundo, comenta-se a última noite de fados na taberna do Adérito, promovida pela Associação de Beneficência, das Artes e das Letras cá do bairro. Desta vez só houve dois feridos e um caso de intoxicação alimentar. O Lopes diz que as coisas estão a ficar muito mortas.
10,00 - Chego ao mercado para comprar limões. e quando estava no lugar da fruta a olhar para as meloas, que não sei porquê, fazem-me logo lembrar a minha toalha de praia com a fotografia da Pamela Anderson em tamanho natural, vejo a Elisa do outro lado, debruçada sobre as alfaces. Muito debruçada! E como ela anda sempre com uns decotes até aos tornozelos, já imaginam o espectáculo! Até me tremeram as pernas, até porque a ando a evitar há uns tempos. Enfim, quando me recompus, fui falar com ela, que me olhou com aqueles olhos de Capuchinho Vermelho a olhar para o Lobo Mau e me perguntou porque é que eu há tanto tempo que não aparecia lá por casa. Estive para lhe dizer que ainda ando a pagar à Segurança Social as minhas “férias” na Clínica por causa daquela vez que ela me saltou para cima no vão das escadas da casa dela, e me deslocou três vértebras cervicais e partiu duas costelas, quando apertou as pernas. Aliás, aquelas pernas quando se fecham de repente, são armas letais, porque nunca mais me esqueço de quando ela me partiu os óculos num golpe de tesoura que me ia deixando cego.
Bom, mas lá me convenceu a ir jantar com ela na 6ª feira, quando começou a choramingar e a dizer que se eu não fosse, desta é que ela ia para um convento. Imagino! As matinas cantadas por ela e era meio caminho andado para a restantes das freiras desertarem!
Mas se há coisas que o meu pobre coração não aguenta é ver uma mulher chorar. Agora, só espero conseguir fazê-la prometer a não cantar, se não, lá vou sofrer mais um rombo na carteira, com os copos partidos que vou ter que pagar.
Despeço-me, ela vai com um sorriso nos lábios, e eu deixo o meu olhar escorregar lentamente por aquelas coxas bamboleantes conforme ela se vai afastando: não sei como é que ela faz aquilo, parece um número de magia à mistura com outro de hipnotismo. Quando por fim ela sai do alcance da minha vista, a primeira coisa com que deparo é com a prateleira das melancias.
11,00 - Vou a casa pôr os limões, e no caminho compro A Bola.
11,15 - Vou até ao jardim para ler o jornal descansado. Se fico no café, tenho 3 ou 4 a lê-lo por cima do meu ombro. Mal me sento, aparece-me o Artur outra vez, desta, com uma prancha de body-board debaixo do braço e já traz outra t-shirt. Esta diz: “There are four kind of men: Short, Medium, Large, and…”Oh! MyGod”. Este tipo é um exibicionista! E mentiroso! Já se esqueceu da noite que passou nos calabouços do governo civil. Andava só de gabardine pelo jardim, e quando passava por uma mulher, abria-a. Até que uma velhota de uns 70 e tal anos lhe apontou para o “gerifalto” - é assim que ele chama ao “zézinho”, e a propósito desta mania do baptismo desta delicada parte da anatomia masculina hei-de depois fazer uma asserção atenta e aprofundada à melindrosa questão - e se começou a rir a bandeiras despregadas. Ele levou aquilo como desconsideração e pegou-se à tareia à velhota, mas ela deu-lhe uma trepa e entretanto chegou a polícia que o levou preso por agressão na forma tentada e atentado ao pudor.
Estou para ver o que é que ele anda para aqui a cheirar, mas está provado que “o criminoso volta sempre ao local do crime”.
- Então, vais até à praia?
- Não. Engatei a Hermínia e ela disse-me para ir ter esta tarde a casa dela, para a gente dar uma pranchada.

É claro que me escusei a adiantar mais conversa e dizer que ele não devia levar tudo tão á letra.

Que saudades que eu tinha...

2007-07-26T13:00:00.000+01:00

...e eles estão de volta numa bela reedição!!!

Léxico

2007-07-24T14:04:00.000+01:00

Como é sabido - apesar de alguma inabilidade creio tê-lo sofrivelmente demonstrado em alguns escritos - vivo num bairro muito …mélangé, mas que na minha zona resvala mais para o popular. E eu gosto disso porque, se se aprende nas faculdades, não nos é menos lucrativo o que vamos absorvendo na rua.
Foi assim que, entre um golo de imperial e uma trincadela no pastel de bacalhau, ouvi a Etelvina dizer ao Cabral que não quer mais palavrões no café. Como se percebe, a Etelvina é esposa do Cabral, novel dono da leitaria da esquina - o estabelecimento que, dadas as vicissitudes dos tempos que correm, já mudou de dono uma boa meia dúzia de vezes nos últimos dois anos - e esmerada mãe de um garoto espevitado chamado Raul e uma adolescente borbulhenta que ostenta o esplêndido nome de Cátia Vanessa. Aliás, foi a mocinha o rastilho de uma curiosa sucessão de tomadas de posições da progenitora. Explicando: a rapariga, com a mudança cá para o bairro, foi inscrita numa escola particular, frequentada por filhos e filhas de famílias aparentemente…”bem”. E a Etelvina, como boa pretendente a emergente, começou a assimilar hábitos. A primeira iniciativa foi tentar alterar o nome do seu varão de Raul para Salvador, e que para sua indignação, não foi aceite pelas autoridades.
Depois, foram as “suarés” de sábado de canasta, com as mães de algumas colegas da Vanessa, e que também não acabaram muito bem, porque, além da Etelvina ter algumas dificuldade em assimilar as regras, as senhoras não apreciaram as bolachas de baunilha que elas lhes deu com o chá, porque estavam á espera de scones, que era coisa de que a Etelvina nunca ouvira falar.
- Queriam secónes, já viste? Devem estar pensar que isto aqui é a pensão da Marilú! (esta da “pensão da Marilu” eu podia explicar, mas é um bocado escabrosa).
E assim, nesta progressiva ascensão na qualidade de hábitos, na qual só houve um pequeno retrocesso no episódio dos “secónes”, chegámos ao episódio da proibição do vernáculo. O Cabral, que é temente à matrona - 110 kilos metem respeito a qualquer - espetou um cartaz à entrada no qual consta o recado: “É proibido o vernáculo neste estabelecimento”.
O primeiro comentário acerca do aviso, foi feito pelo Esteves, que quis saber o que é que queria dizer “vernáculo”. Quando lhe foi explicado, inquiriu se estava incluído o concurso de traques que é levado a efeito na noite do 1º domingo de cada mês, e que tem sempre público numeroso e entusiasta. O Cabral aí, ficou um pouco embaraçado, porque é nessa ocasião em que o estabelecimento atinge as suas maiores receitas.
Bem, eu nunca acreditei que aquilo desse grande resultado: “O problema se é que o há, não estará propriamente nas palavras, e sim no nível das conversas”, disse-lhe, mas ele ignorou o comentário.
E o tempo tem-me dado razão, naturalmente.
Ainda ontem assisti á seguinte discussão:
Dizia o Antunes:
- Eh pá, a Edite manda cá com um par de cordilheiras, que eu vou-te dizer. Agora no Verão é que se topa bem, com aqueles vestidos decotados.
- Qual Edite? A Edite Pirafo? - perguntou o Simões - põe-te mas é a pau que a gaija agora anda com o Vitorino, e se o gaijo te ouve, espeta-te um chuto nas tarambolas, que nunca mais és pai! Agora a propósito: já viste a Isilda, a sopeira dos Bettencourt de Aguiar e Melo, com aqueles tops curtos? Noutro dia passou por mim com um que só lhe tapava metade dos marmelos, e quando me voltei para trás para lhe ver bem a regueifa, topei que a gaija fez uma tatuagem nas costas, que lhe vai mesmo até ao rego do paiol.

Enfim, como se vê, eu tinha razão. Fica a consolação, que o léxico do pessoal se está manifestamente a enriquecer.

Elogio da Preguiça

2007-07-08T17:08:00.000+01:00

Confesso: sou um preguiçoso militante.
Aliás, não tenho que confessar, assumo-o sabendo que nesta minha opção estou acompanhado de grandes vultos e orgulho-me da companhia. Por exemplo, sempre fui um admirador de Agostinho da Silva, mas quando o ouvi numa sua conversa vadia afirmar que o homem não tinha sido criado para trabalhar e sim para usufruir, dolente, do que o rodeava, tornei-me um indefectível.
E para não me desviar dos meus objectivos, tenho sempre presente uma sábia máxima de um longínquo amigo meu, que repetia muita vez: “Há dias em que só me apetece trabalhar. Nessas alturas, encosto-me a um canto e espero que a crise passe “.
É verdade que este tipo de decisões em relação ao que somos e ao que queremos ser, dá trabalho, o que, de certa forma, macula a pureza das nossas intenções, mas estas, por mais nobres como é o caso, têm sempre um preço.
Como é evidente, a situação tem-me fornecido tempo extra e embora não me dedique a elucubrações esotéricas, entrego-me assiduamente a divagações metafísicas, o que me tem proporcionado profundas reflexões e consequentes reposicionamentos quanto às minhas convicções, nomeadamente religiosas. É assim que, depois de muitos anos de estreito ateísmo, me tenho tornado agnóstico, descaindo mesmo, muitas vezes - aproximadamente 52 vezes por ano - para a crença, que se vai aprofundando conforme se vai a semana aproximando de 6ª feira e consequente extracção do Euromilhões.
Logicamente que, e para que as convicções se tornem consistentes, têm que se apoiar em argumentos fortes, pelo que, estendido na rede à sombra dos pinheiros, com uma leve brisa a servir de embalo, vou dando umas pequenas leituras á Bíblia - friso: pequenas, que aquilo tem muitos personagens e se forço, acontece-me como quando tentei ler o “Guerra e Paz“, e ia tendo um esgotamento.
Acrescento desde já que não comecei bem, uma vez que calhei abri-la naquela parte dos 10 Mandamentos e quando li aquela do “Não cobiçarás a mulher alheia “ nem quis acreditar. Uma pessoa que escreve aquilo é porque não conhece a Sylvia, a mulher do Mário, que é checa e que é daquelas mulheres cujas protuberâncias anteriores anunciam a sua presença com uns segundos de antecedência. E o autor daquelas sentenças, na sua pretensa omnisciência, deveria saber que há tentações às quais é impossível escapar, ou não fôssemos nós todos humanos. Já para não falar no trabalho que dá resistir.
Para terminar, peço desculpa por algum erro ortográfico ou por a prosa não ser muito legível, mas escrever deitado na rede, torna-se um pouco incómodo e bastante trabalhoso, pelo que já estou um pouco ofegante, o que me faz ficar com a letra tremida.

Será desta?

2007-06-22T16:47:00.000+01:00

Desta, não há que enganar: o Verão vem aí. E ando nisto há três semanas, daí esta minha pronunciada ausência. Mas é que quando começo a soletrar meses começados por Ju não resisto a levantar-me logo pela manhã, espreitar pela janela e olhar o Tejo, e exclamar, mesmo que o dia esteja turvo ou a chover: “É hoje que eu vou para a praia!”. Visto-me a condizer com o desejo expresso e saio a rua.
Claro que até hoje o que tem acontecido é regressar a penates, por vezes de pés molhados e com o riso do Pestana a estalar-me aos ouvidos. Nunca conhecerei alguém tão insensível, disso tenho a certeza. Para terem uma leve noção da mais vincada característica da sua personalidade, só vos digo que há uns tempos o Arnaldo, que era empregado numa serralharia mecânica aqui do bairro ficou desempregado depois do patrão, o sr. Simões, ter declarado a falência da firma e se ter pirado para uma vivenda que entretanto comprara em Benidorm com a nova secretária, a Vanessa, uma rapariga de vinte e tal anos, loura e bem constituída, se compreendem o que quero dizer. Se não, eu faço o desenho: usa uns saltos agulha de 15 cms, meteu uns implantes no peito e passou de soutien 32B para 40C, e é tão competente como secretária, que no Inverno fazia a correspondência da firma de luvas. Bem, agora a competência dela tem que ser aplicada noutras áreas, uma vez que é a nova sra. Simões, e como o Simões já tem setenta e tal anos, a Vanessa “vai ter muito que se aplicar “, como diz o Pestana.
Ora o Arnaldo, aqui há dias estava a queixar-se da sua sorte no café:
- O que é que eu agora vou fazer? Já tenho quase 60 anos e ninguém me dá emprego.
Foi aí que o Pestana se meteu:
- Eh, pá! Porque é que não te metes por conta própria?
- Eu? - respondeu o Arnaldo. Nem dinheiro tenho para mandar cantar um cego!
Chegado aqui, devo esclarecer que o Arnaldo tem um pequeno problema físico: nasceu com a coluna torta, ou por palavras mais simples, é corcunda.
- Eh pá, para o que eu estou a pensar nem precisas de dinheiro, só tens que fazer umas duas semanas de preparação física na nova pista do Jardim da Estrela e depois só precisas de um cartaz, mas isso tu, como és marceneiro, sabes fazer. O texto, estou cá eu que sou pintor e escrevo-to de borla, com letra gótica e tudo.
- Mas para que é o cartaz?
- Para anunciares a tua actividade. Vais ali para ao pé dos Jerónimos que é onde aparecem mais turistas, e levas o cartaz a dizer: “Ida e volta de camelo até á Torre de Belém: 25Euros”. Como és marreco e simpático, vais ver que não te faltam clientes!
Agora o Arnaldo não fala com o Pestana, que diz que não percebe porquê. Enfim…

Mas agora, e por uns tempos, não lhe vou ouvir as chacotas. A trouxa está feita, e a Costa Vicentina aguarda-me!

Música de rua (4) - Madrid

2007-06-22T15:30:00.000+01:00

O Pestana

2007-06-12T16:37:00.001+01:00

Há homens que resistem às pancadas da vida - morais e físicas - com um estoicismo assinalável. Caem agora para logo se levantar no segundo seguinte. Assim é o Pestana, talvez o último dos verdadeiros marialvas, educado na mais machista escola do país, os passeios sombrios do bairro de Campo de Ourique. Apesar da aparente superficialidade, a personalidade do Pestana é complexa. Interessa-se por pintura, pelo menos pela sua - sim, o Pestana é um artista - e por vezes, emociona-se com as pequenas trivialidades, sendo que, em alturas de maior fragilidade chega a sentar-se num banco do Jardim da Parada com um livro de poemas, antologia de preferência, requisitado na Biblioteca Municipal, e desfolha-lhe as páginas com um cuidado inusitado, como se manipulasse algo quebradiço, que ao menor descuido se lhe pudesse desfazer nas mãos.
Isto claro, se houver interesse em alguma mulher que por lá pare, porque, diz ele,

- “As mulheres gostam de tipos com ar frágil e intelectual, coitadas”.

- "Mas tu não achas que há mulheres para quem interessa o que está para lá das aparências? Que há mulheres inteligentes, que pensam? "

- "Claro! E eu até gosto de mulheres inteligentes, que é que julgas? Desde que tenham umas pernas bem feitas e um bom par de mamas! Não me queiras convencer que se for uma daquelas anoréticas com óculos de tartaruga e pêlos nos sovacos, que andam nas manifestações, tu gostas?! Ou se for uma bazulacra com mais de 100 quilos? Oh! pá, dessas gajas com o olho debaixo do braço e os olhos nos joelhos, só as do Picasso!"

Claro que estes são só alguns dos seus muitos e irrebatíveis preconceitos. Nem o episódio da espanhola lhe abalou a convicção.
Foi assim: há uns anos atrás, uma das mais conhecidas pastelarias de Lisboa, por estes dias preferida por muitos políticos e intelectuais, era local de engate onde paravam 4 ou 5 reconhecidos gigolos sempre prontos a satisfazerem senhoras bem postas e entradotas na idade, dispostas reviverem os arrojos carnais de outros tempos e a pagarem condignamente pelos favores que os rapazes lhes ofereciam. Ao Pestana, agradou a perspectiva de engrossar as fileiras dos sedutores e disse-mo. Questionado sobre se estaria disposto tomar aqueles modos afectados dos tipos, respondeu que ia ver. E a vontade de ganhar algum sem fazer nada era sedutora demais para o fazer desistir.
No dia seguinte, apareceu de banho tomado, barba escanhoada e com um fato, um pouco fora de moda é certo - o casaco dava-lhe pelo meio do rabo - mas bem passado. E a cheirar a água de colónia barata que tresandava. Bateu-me uma premonição que aquilo não ia dar certo, mas ele teimou em me arrastar para uma mesa ao fundo da sala, onde ia poder assistir aos seus poderes de sedução. A mesa ficava mesmo encostada à balaustrada que separava a sala de uma parte cujo piso é um pouco mais baixo, e enquanto ele vagueava o olhar pela sala em busca da presa, eu aproveitava uma das pequenas colunas para tentar esconder-me, ou pelo menos, passar despercebido.
De repente o Pestana deu um pulo na cadeira e rosnou:”Lá está!”, ao mesmo tempo que com o olhar indicava uma mulher dos seus 70 anos, a cara, que emergia de entre uma estola de raposa, cheia de rugas e de betume, os olhos pequenos marcados a negro, as sobrancelhas finas como uma linha, e os únicos lábios que tinha eram os que tinham sido desenhados a vermelhão pelo baton. Na cabeça, uma peruca loiríssima e cheia de caracóis que lhe davam um ar perfeitamente trágico. Nas orelhas, penduravam-se uns candelabros e as pulseiras eram tantas que lhe ocupavam parte das mãos. O resto, era indistinguível.
O Pestana levantou-se, e atrás dele, seguiu o fedor do perfume. Onde raio teria ele arranjado aquilo. Vi-o chegar-se à mesa da mulher e puxar uma cadeira, ao mesmo tempo que esboçava o seu sorriso de conquistador. Que lhe morreu nos lábios quando a velha disse numa voz esganiçada que se ouviu na sala toda:
- Jesús, que fedor! Vate-le! A mi no me gustan a los maricones!
Claro que nenhum de nós voltou a frequentar a maldita pastelaria. E ao contrário de mim, que só a custo recuperei da vergonha que passei, no dia seguinte, com o Pestana era como se nada se tivesse passado.
(continua)

O sol que se abre, e as saudades que se fecham

2007-06-04T15:30:00.000+01:00

Por fim, o tempo definiu-se. Choveram “cats and dogs”, como diriam os ingleses, isto quando os pombos do vizinho da frente, não se decidem a condimentar o dilúvio ao mesmo tempo que me alteram o padrão do casaco, e por fim o céu abriu-se num sol descarado que se me derrama pela paisagem e pela alma.
Conduzia pela marginal, assim ao correr das horas, desatribuladamente, e na rádio soavam as Ondas Luisianas. Não foi deliberado, há muito que não marco encontro com nenhum programa de rádio. Calhou. E o que ouvi evocou-me outros tempos, nem melhores, nem piores que os de agora. Diferentes, isso sim.
Por vezes, dizia-me o M que tinha saudades. Nunca lhe respondia, assentir era como que dar parte de fraco, e já me bastava sê-lo, quanto mais ainda reconhecê-lo. Depois, a saudade convoca sempre fantasmas, e é estranho como alguns, aqueles que fazemos mais esforço por esquecer, são sempre os primeiros a surgir-nos na volta do pensamento. Mas intimamente acabava por reconhecer que haverá sempre coisas de que sentirei a falta.
Como aqueles diálogos intermináveis com o N de cada vez que passava por nós a Mariazinha: Por muito embrenhados que estivéssemos nalguma discussão filosófica à conta de qualquer ninharia, a Mariazinha tinha o condão de nos desviar o fio da conversa. E o tema era sempre o mesmo. A Mariazinha era uma miúda de nariz empinado que raramente nos dispensava um “Olá”. Só isso bastava para a tornar interessante. Mas não era essa aparente majestade que aguçava a curiosidade do N. A Mariazinha tinha uns olhos redondos e negros, como o cabelo. Esse, que lhe chegava ao rabo empinado, e sempre distribuído por duas tranças, que lhe dançavam pelas costas, era o fulcro de tudo. Ele, e também a sombra de um buço, uma penugem, sobre o lábio superior. E o N repetia:
- Já viste como a miúda é morena? Tem quê? 14, 15 anos?, e eu fazia que sim com a cabeça
- Para aí, sim.. E ele
- Então, estás a ver, é quase uma mulher. Até já tem umas maminhas muito jeitosas. E aquele cabelo todo, é sinal de que deve ter um púbis interessante. Eu sabia que a conversa ia dar sempre ali. Que raio! Um púbis interessante??E ele:
- Já imaginaste? Como será o púbis dela? Claro, aquilo era conversa de adolescente. No fundo, e apesar da sua aparente desenvoltura, N era um ingénuo e nunca vira uma mulher nua, e a Mariazinha abria-lhe as asas da imaginação.
- A curiosidade matou o gato, dizia-lhe sempre, como que para encerrar a conversa, que me intimamente me incomodava, talvez por saber que era ainda mais ingénuo que ele.
- Mas a satisfação trouxe-o de volta, sabias?”, respondia-me ele. Pois.

Mas nunca o N chegou a ver o púbis da Mariazinha, pelo menos que eu saiba. Mas conheceu outras mulheres, matou a curiosidade de ver uma nua pela primeira vez, num dia em que a mãe lhe deu cento e tal escudos para as propinas do primeiro período do 5º ano do Passos Manuel. À tarde deixou-a ralada quando lhe disse que tinha perdido o dinheiro, e à noite, indiferente à tristeza da senhora, foi até ao Bairro Alto, à procura da resposta ás suas interrogações. Naquela altura, era o sítio ideal para a encontrar, quando por casa não havia uma criada permissiva.
É certo que a obteve, mas voltou sem dinheiro e triste.
- Riu-se de mim, sabes? A gaja riu-se de mim quando me viu nu. Ainda lhe procurei dar alento:
- Se calhar estava bem disposta. E afinal, não a viste nua?.
Decerto que tinha visto. Mas a experiência não fora nada do que ele esperava. E aquela questão da mulher se rir dele, até a mim deixou marcas. Afinal, há muito que jogávamos na mesma equipa de basquetebol, víamo-nos nus uns ao outros no chuveiro colectivo e nunca me reparei que fossemos muito diferentes uns dos outros. Afligia-me que um dia, uma tipa que não me conhecesse de lado nenhum, se risse na minha cara ao ver-me desajeitadamente nu.
Dos jogos de basquete também sinto saudades. Era relativamente baixo e depressa me apercebi da minha desvantagem. Mas entrava “de raiva”, como se assim a pudesse compensar, o que me valeu muita joelhada nas ancas e cotovelada na costas, e destas, nunca consegui recuperar. É curioso como com a idade vamos perdendo esses ímpetos, essa raiva, acho que com os anos nos vamos tornando mais humanos. Naquela altura, não havia fragilidades, cheguei a pensar se a morte não seria uma treta inventada para nos amedrontar e impedir de arriscar algumas temeridades. Depois, fui-me capacitando das limitações, fui obtendo certezas, ao mesmo tempo que cresciam as dúvidas, uma incongruência do tamanho da vida.
O N, depois do incidente do Bairro Alto nunca mais se referiu ao púbis da Mariazinha, o que, em parte, me deixou aliviado. Mas sinto saudades daquela espécie de deferência com que se referia ao “púbis” da Mariazinha, quando nele, o vernáculo era recorrente.

Metáfora

2007-05-28T15:24:00.000+01:00

Procuro fazer sempre da vida uma metáfora

Obsessões

2007-05-23T17:24:00.000+01:00

Confesso: tenho algumas, poucas, obsessões, mas não teimo no que me perturba. Não conto os degraus ao subir ou descer escadas, não faço o caminho pelo mesmo lado do passeio, e não possuo espírito de avarento, pelo que não insisto em ver o filme ou ler o livro até ao fim. Se me maça, adormeço.
Mesmo as obsessões mais persistentes, foram sempre notavelmente contidas - e isto não é auto-elogio. Creio que a mais acintosamente presente durante a adolescência, terá sido uma que irrompia nos meus sonhos empinada num par de saltos altos, exibindo em corpo deslumbrante um busto cup D, e uma lasciva cabeleira ruiva emoldurando um rosto de pecadora. Essa extraordinária visão, obsessão partilhada por tantos e que ficou gravada em fita de cinema:
Gilda: Odeias-me, não é Johnny?
Johnny Farrell: Penso que nem imaginas quanto.
Gilda: O ódio é uma emoção muito excitante.Nunca deste por isso? Muito excitante. também te odeio, Johnny. Odeio-te tanto que acho que isso me vai matar, querido...
(beijam-se apaixonadamente)
Gilda: Penso que isso me vai matar.
…sempre se revelou inconsequente, porque sempre avaliei justamente a distância entre a terra e o Olimpo. Mas a verdade é que sempre me atraíram as inconsequências.
Uma outra houve, essa menos inócua. Há muito tempo que constatei da irrelevância de manter um diário. Tal não impediu que, em determinada altura da minha vida, me iniciasse num. Aproveitei uma oferta de aniversário, um caderno amarelado com uma fechadura para a qual nunca encontrei explicação uma vez que não a acompanhava nenhuma chave. Mas foi nele que comecei a apontar tudo o que me acontecia durante o dia, e na manhã seguinte subia para a figueira do fundo do quintal, e empoleirado num dos galhos mais altos, lia em voz baixa as banalidades descritas. O ritual tornou-se uma obsessão, e comecei a dormir mal na ânsia de subir á velha árvore para ler o caderninho, como se aquilo não fosse escrito por mim. Chego a pensar que, inconscientemente, esperava que, durante o sono, alguém pudesse ter acrescentado algum episódio que tornasse tudo aquilo minimamente interessante. Até que comecei a ter vertigens, sem nunca ter detectado com certeza, a origem do mal estar: se seria da altura do ramo onde me sentava, se do amarelo da capa, se das banalidades que lia. Inclino-me nitidamente para esta última hipótese.
Penso que a obsessão com que me debato há mais tempo, é a luta que imaginosamente travo com o Zé Cid há umas décadas: ele a querer convencer-me que aquilo que faz sair em disco é música séria, e eu teimosamente do meu lado da trincheira, a afirmar que se trata de qualquer coisa para a qual ainda não se conseguiu definição. Para dar força à sua crença, atira ele com os milhões de fãs.

E eu sem conseguir descobrir-lhe essas multidões. Aliás, nunca conheci um cantor de capachinho com uma legião de fãs, a não ser o Tony Carreira.

Dança

2007-05-22T14:35:00.000+01:00

Por estes dias indecisos, nada me inspira nem comove. Nem sequer os juvenis canudos do cabelo em Angelica, o que me transmite uma sensação estranha de pairar acima das emoções humanas. Paradoxalmente, uma tal condição não me confere qualquer tipo de superioridade, o que também não me parece preocupante.
Assim, volto ao jardim onde me aguardam aquele aroma a citrinos e a estátua da mulher redonda com o filho ao colo, que me recorda sempre a talha da água fresca ao canto da cozinha, e sento-me debaixo de um castanheiro com os jacarandás ao fundo.
Bela cor, aquela. Ainda é a cor da cidade na Primavera em alguns locais, os que sobraram, uma cor de rosa afogueada, um roxo suave de alfazema, que me afirma que nada é perfeito, nem o criador, que se o fosse, ter-me-ia posto aquela cor nos olhos, não ma emprestaria só de tempos em tempos.
E é assim que perco tempo, a olhar em redor, por vezes nada vendo. Gosto de perder tempo. Só assim tenho a noção exacta de que o que tenho em mãos é a minha vida, um tempo que posso usar sem contar segundos e sem ter que prestar contas de tal. È uma imbecilidade ter sempre um propósito. Cada vez os tenho menos, o que confere maior relevância aos que tenho.
Perco-me, portanto, em inutilidades. Só me falta aprender a dançar.

Não há maior inutilidade que aprender a dançar. Que finalidade haverá em aprender a empurrar o outro em movimentos geométricos durante três minutos, acto que, em agravo, não nos deixa concentrar na música em fundo, da qual a cadência, se torna então, a única e fulcral vertente? Ah! mas é quase uma arte, afirmam-me.
Chegado aqui, vislumbra-se a luz, um novo e nobre propósito: aprenderei a dançar com o intuito único de perder tempo de uma forma onde aflora algo de artístico, e que definitivamente emprestará outra importância e colorido à minha enfática entrega às trivialidades.
Conforme com Giuseppe Tomaso di Lampedusa: “Mudemos alguma coisa par que tudo permaneça na mesma”

Nas quatro estações

2007-05-18T21:26:00.000+01:00

Em toda e qualquer estação do ano
a frase mais usada será sempre
Que “Te amo”
No Verão, porque é azul e quente,
e o sangue corre ardente
mas também no Outono, que é despido
no Inverno para que se derreta o frio
quase dolorido
e na Primavera, que é sempre tão surpreendente
Pode-se dizer num sussurro,
a voz quase inaudível, como um fio,
um carinho inesperado,
ou entre sedas e arroubos de paixão
no meio de afagos húmidos e beijos
como se para nós não houvesse mais tempo
senão aquele que se esgota como febre
numa noite quase impura
de ímpetos incontrolados e desejos.
Mas diz-se sempre!
Evitar ou proibir é proibido,
que no dia em que a voz calar essa expressão
o universo explodirá por inacção
e nada mais fará qualquer sentido

Foto de Anne Bertino

Houve uma altura em que me atrevi nos poemas, terrível blasfémia. Este, escrevi-o há precisamente dois anos. Não me recordo se o cheguei a editar aqui. Mas isso também não tem importância.

Ausência

2007-05-17T12:48:00.000+01:00

Hoje, queria estar noutro lado,
na outra margem do sonho
sentado no muro da esperança
respirando só paixão
voltar à nascente da vida
fundir-me, de corpo e alma
fugir de mim e voar
hoje, precisamente num dia
que é mais estreito que o ar
E o estio a vir devagar
como se fosse um ladrão
deixando-me assim sem alento
Como se fosse um escombro
dobrando-me vontade a razão

Foto de Denis Olivier

Um "Meme"

2007-05-14T11:55:00.000+01:00

A minha querida e sempre lembrada amiga Teresa C. do Sem Pénis Nem Inveja, destacou-me para um “MEME”.
O que é então um “Meme”? Segundo o seu criador, Richard Dawkins:
- Um "meme" é um "gen ou gene cultural" que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou a teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos, capacidades, valores estéticos e morais, ou qualquer outra coisa que possa ser aprendida facilmente e transmitida enquanto unidade autónoma. Simplificando: é um comentário, uma frase, uma ideia que rapidamente é propagada pela Web, usualmente por meio de blogues. O neologismo "memes" foi criado dada a sua semelhança fonética com o termo "genes".

Aqui se corresponde então ao generoso convite:

Não confundas o amor com o delírio da posse, que acarreta os piores sofrimentos. Porque, contrariamente à opinião comum, o amor não faz sofrer. O instinto de propriedade, que é o contrário do amor, esse é que faz sofrer.

St. Exupery

Mas para que se cumpra completamente este enlace que diz respeito aos "Memes", terei que endereçar um convite a outros seis blogues. Aí vai o nome dos que gostaria que expressassem o seu "meme":
- A Jacky, da Amorizade
- A Caracolinha
- A SeiLa, do Repensando
- A Wind, do Webclub
- Plum e Plim, da Terra da Magia
- A Letras de Babel

Entretanto, aproveito para agradecer enternecido, as nomeações dos meus caros amigos Gi, dos Pequenos Nadas, e Rui e Paula, do Paixões e Desejos, a designação deste blog como "Thinking Blogger Award"

Da imortalidade

2007-05-10T14:48:00.000+01:00

Anos cinquenta do século XX…

…e cinquenta anos depois

Shirley Bassey - Diamonds are Forever

Interrogação diária

2007-05-10T11:34:00.000+01:00

Qualquer textículo, seja de quem for, consegue ser mais redondo que um discurso do ex-Jorge Sampaio?

Uma folha do passado

2007-05-09T17:43:00.002+01:00

Há dias, perdido em tarde tépida e ociosa, subia a Avenida da Liberdade pelo passeio direito, e passadas as sugestões descontraídas e primaveris da Timberland, estaquei frente à montra sempre notável de bom gosto do Rosa & Teixeira.

Não tenho qualquer espécie de pruridos em admitir que admiro o requinte em todos os seus aspectos, mesmo naqueles que alguns consideram superficial. No extremo, acredito que nesses casos se trata mais de um preconceito formulado por uma falta de gosto apreciável do próprio, mascarada de superioridade intelectual. Afinal, a beleza é sempre admirável e nunca desprezível, qualquer que seja a vertente em que se apresente.
Fiquei uns minutos a contemplar as combinações estivais de tonalidades marinhas e arenosas e lembrei-me do meu padrinho.
Quando nasci já ele era velho, mas não o suficiente para que não tivesse tido peso na minha educação, quer cívica, quer intelectual. E no entanto, a sua formação tinha tido as bases mais rudimentares que se possam imaginar. Nascido em fins do século XIX, terceiro de quase duas mãos cheias de irmãos, filho de agricultores paupérrimos da Beira profunda, nunca pôs os pés numa escola. Mas creio que tal nunca o incomodou. Um dia, na minha inocência, perguntei-lhe porque é que nunca tinha ido à escola. Respondeu-me: - Como escreveu o Eça nas Farpas “As escolas são currais de ensino”. Havia nele portanto, um fundo anarquista.
Da sua infância, contava que, ainda menino, adormecera muita vez ao relento no meio da meia dúzia de ovelhas que guardava, embrulhado num cão sem nome e orelha alerta por causa dos lobos. Mais tarde, aproveitando o impulso da tropa obrigatória, viera para Lisboa, onde, aproveitando os ensinamentos rurais, se tornou jardineiro. Paralelamente, a sua admiração pelas artes, concorreu para que se fosse formando culturalmente. Assistia a concertos, visitava museus. Nenhum dos seus domingos, único dia da semana que tinha livre, era passado em vão. Aqueles com quem falava e que lhe conheciam as origens, admiravam-se com a sua capacidade de dar opiniões sobre música, pintura, poesia, mesmo sendo ele uma pessoa muito sóbria, mais inclinada a ouvir do que a fazer-se ouvir. E começou a levar-me muito cedo com ele.
Mas do que eu queria falar era da sua postura. Não era rico, mas na sua profissão era bom, o que lhe concedia uma vida razoável e lhe alimentava algumas pequenas vaidades. As saídas ao domingo eram antecedidas de um cerimonial a que eu assistia sempre muito curioso: depois do banho, ele em frente ao espelho a frisar o grande bigode imaculadamente branco com um pequeno alicate de pontas finas aquecidas (nunca me esqueci do seu olhar triste, quando, já nos últimos dias de vida o visitei no hospital. Perguntei porque lhe tinham rapado o bigode, mas nem ouvi a resposta. Ficou-me a convicção, que muita daquela tristeza era, não só pela premonição do fim que se aproximava, mas também do que lhe tinham feito, como se alguma da sua dignidade lhe tivesse sido roubada com o desaparecimento do bigode).
Depois, era o escancarar do guarda-fato e a escolha meticulosa do fato: de Verão, um fato de linho cinza claro ou azul escuro, uma camisa branca e uma gravata garrida, que com o lenço no bolso superior do casaco, eram as únicas notas que se destacavam na quase severidade do conjunto, que se completava com os suspensórios brancos de riscas negras e os sapatos cor de mel. De Inverno, um fato de flanela cinza escuro, com colete, a camisa de colarinho e punhos substituíveis e a gravata escura. Os sapatos negros, impecavelmente engraxados, e sobre eles, umas polainas que, aos meus olhos, lhe davam um aspecto muito antigo. Os fatos e os sapatos por medida, faziam parte das suas excentricidades. Todos os anos mandava fazer um fato para cada estação, sempre com dois pares de calças cada.
Confesso que quando olhava para ele o achava o máximo da elegância e quando passeava pela rua de mão dada com ele, inadvertidamente o comparava com os outros homens que passavam e sentia uma pontita de orgulho por ir com ele. Parecia um daqueles tipos que eu via no cinema, o James Stewart ou o William Holden, para aí.
A minha professora primária, certo dia perguntou-me quem é que me tinha posto o nome.
- O meu padrinho. Por causa de um tipo qualquer importante de Itália.
- Sei. E que faz o teu padrinho?
- É jardineiro e artista de cinema.

Os meus desportos favoritos

2007-05-08T18:49:00.000+01:00

Últimos olhares sobre Bruges

2007-05-07T15:45:00.000+01:00

Os últimos olhares a Bruges são para pequenos pormenores …

…e para as suas luzes artificiais, mesmo que na altura da visita os dias permanecessem luminosos. Mas sempre gostei dos candeeiros públicos. Talvez porque vi o Vasco Santana a falar com um, sempre os achei, de certo modo, um pouco humanos. E as velhas paredes por fundo...

E claro, a música de rua não podia faltar.

P.S.- Ontem, este sítio perfez 3 anos. Os últimos tempos têm sido de algum descuido. Mas espera-se sempre recuperar o ímpeto dos primeiros tempos...

Do Dia da Mãe

2007-05-03T21:30:00.000+01:00

É reconhecida a minha falha de memória no que diz respeito a datas. Esqueço-me do dia de anos da sogra, levanto-me ao domingo para ir trabalhar e volto para a cama de barba feita e banho já tomado, e só não me esqueço do dia da renda de casa porque o senhorio a partir do dia 1 faz questão de mo lembrar todas as manhãs.

No entanto, há datas das quais supunha ter certezas muito firmes.

Foi portanto com a máxima surpresa que, chegado ao El Corte Inglês, vi os avisos em grandes cartazes: “Surpreenda a sua Mãe …blá, blá, blá, …no próximo dia 6 de Maio”. Dia da Mãe no dia 6 de Maio? Nas brumas da minha memória soa-me o dia 8 de Dezembro! Não era sempre a 8 de Dezembro? Era!
Ora aqui está uma das explicações plausíveis para o meu recorrente esquecimento em relação a datas eventualmente importantes. Andam constantemente a mudá-las! Mas desta vez estou avisado. E por isso não tenho desculpa para a deixar passar. É por isso, e para evitar que me esqueça novamente, que em antecipação aqui deixo duas ternas e antigas estóriazinhas alusivas à data:

Encantado com o churrasco com que um seu amigo o presenteara, o canibal pergunta-lhe:
- Estava uma maravilha. Creio que nunca comi nada tão bom na minha vida.
- É natural - responde-lhe o outro. Já devias saber que mãe há só uma.

******
O Pedro, vendo duas lustrosas maçãs no cesto da fruta da cozinha, pergunta para a mãe:
- Mãe, posso comer maçã?
A mãe, sentada no sofá da sala, responde-lhe:
- Sim, filho. E já agora, traz-me uma a mim.
O Pedro, guloso das duas, mete uma ao bolso, trinca a outra, e responde à mãe:
- Mãe! Há só uma!

Gravura do Nemzeti Vasúti Múzeum

Olhares sobre Brugges 2

2007-05-02T19:17:00.000+01:00

Prosseguindo o passeio por Bruges, e sempre com os canais e o ambiente medieval a envolver-nos, desembocamos na grande praça central, uum recinto rodeado por belíssimas construções medievais, das quais se destaca o neo-gótico do edifício municipal

Em todos os cantos se encontram pormenores encantadores, como o ‘De Steeghere', com os seus 48 nichos com estátuas, e á porta do qual se encontram os leões empunhando as armas da cidade

Pode-se sempre optar por parar um pouco para almoçar num dos muitos restaurantes da cidade, almoço no qual não poderá nunca faltar a excelente cerveja belga. Embora outros países gozem da fama, a Bélgica é o país da cerveja por excelência - diria mesmo que tem as melhores cervejas do mundo, nomeadamente as concebidas em 6 dos conventos trapistas. É vulgar a cerveja caseira ou a micro-cervejeira. Em Bruges existe uma cervejeira familiar chamada De Halve Maan que produz a Brugse Zot, que foi provada e mais que aprovada.

Na Bélgica, cada marca - e são umas centenas - tem o copo próprio onde é servida

Depois do almoço, continua-se o passeio, a pé ou a cavalo, descobrindo-se calmamente pormenores surpreendentes ou entrando-se numa das muitas chocolateiras para saborear um chocolate belga a sério. Ou numa das lojas de rendas de bilros, um dos orgulhos da cidade

Em Bruges, sai-se por uma porta, para logo se entrar noutra, onde as surpresas continuam…

...pelo que amanhã, termino.

Olhares sobre Brugges

2007-05-01T16:49:00.000+01:00

Bruges é chamada a Veneza do Norte. E mal se chega, à vista de tanta água por todos percebe-se porquê. Mas para além disso, é uma cidade medieval, extremamente bem preservada e cuidada

O belga bem pode exibir com vaidade a cidade que poderá ser considerada o seu grande emblema turístico. Na verdade, chega a parecer inacreditável como toda aquela urbe resiste a séculos de erosão própria de um clima habitualmente tão agreste.

Com muita sorte, a visita decorreu com um tempo surpreendentemente ameno, a roçar o estival, de tal forma que até os autóctones se mostravam admirados com a placidez dos dias, decidindo-se até muitos a aventurarem-se a passear de mangas curtas.
Mal se entra no perímetro urbano, a Notre-Dame de Bruges, sobressai na imponência dos 123 metros de altura da sua torre.

Outra presença que se faz sentir com intensidade é a da torre de Belfry, que domina a praça central do burgo.

Por muitas voltas que se dêem, descobrir atentados urbanísticos é trabalho inútil. Dão-se voltas, e a a nós, tão habituados ás cidades descaracterizadas e desumanizadas, parece-nos sempre que aquelas casas não podem ser habitadas. A mim pareceu-me que viver numa delas, deve ser mais ou menos como viver num museu. Aliás, a cidade parece um museu a céu aberto.

Uma visita a Bruges passará sempre por uma ronda aos inúmeros canais num dos muitos pequenos barcos turísticos que fazem o circuito e que dão a conhecer ao turista, ângulos da cidade que de outra forma permaneceriam invisíveis aos seus olhos.

A viagem continuará…

Nota: - Sabe-se do nosso atávico desdém por tudo (ou quase) o que é português (e eu nem me estou a excluir). Entretanto, alguns lá por fora procuram todos os pretextos para reanimar as suas raízes. Veja-se o exemplo aqui. É bonito, digo eu.

Do amor

2007-04-27T10:44:00.000+01:00

Triângulos Amorosos:

Do amor minimalista:

Liquidações
Ainda tens uma f[r]actura a pagar:
A do meu coração partido

Direcções
O Amor é como Roma
Em certo sentido

Constatações
O Amor pode ser cansativo
Se houver muito sexo pelo meio

Montras e reflexos do Marais

2007-04-26T16:51:00.000+01:00

Marais, Paris 2007
Ando a precisar de um génio que me {e}leve

I ain't gonna work on Maggie's farm no more
No, I aint gonna work on Maggie's farm no more
Well, I wake up in the morning
Fold my hands and pray for rain
I got a head full of ideas
That are drivin' me insane
It's a shame the way she makes me scrub the floor
I ain't gonna work on Maggie's farm no more.Bob Dylan

Música de rua (3)

2007-04-24T15:11:00.000+01:00

Música de Rua - Bach no metro de La Madeleine, 2007

A tudo já me permito
até sonhar
com a impossibilidade de voltar
a aprender a viver
Sempre
sem guias nem mestres
como se fosse livre
É o que faz ter esta idade
sem bússolas,
que tudo concede
até sonhar
que eram verdade
os cravos que Abril pariu

Strawberry Fields Forever

2007-04-23T19:06:00.000+01:00

Nunca foi uma paixão minha. É verdade que aquele ar angelical atraía, e o ligeiríssimo intervalo entre os dois dentes da frente lhe emprestava um toque de sensualidade muito própria. Era bonita e agradava, mas ficava-se por aí o seu nível de sedução em relação a mim.
Paixão assolapada era-o para o Paulo, que ficava num estado de êxtase de cada vez que ouvia a Sylvie. A princípio, aquela fixação dele deixara-me perplexo. Afinal, éramos ambos intransigentes, musicalmente falando, ouvíamos Yardbirds e Georgie Fame, Beatles ou Van Morrison, mas nunca alguém que cantasse versões (a não ser algum dos grandes clássicos dos blues), muito menos noutra língua, como era o caso. Tínhamos uma espécie de acordo tácito (é verdade, era sinal de algum preconceito, mas um preconceito que assumíamos com orgulho) sobre isso e só algum tempo depois, descobri que aquilo não tinha nada a ver com a questão musical, era amor adolescente puro e duro, esse sentimento tão forte em obstinação e cegueira.
O Paulo, adolescente como eu, era muito louro e tinha uma cara de queixo quadrado, de pele branca, baça e com borbulhas, onde brilhavam uns olhos azuis, muito raros no meio da imensidão de olhos castanhos mediterrânicos que inundavam o liceu, facto que de algum modo, o poderia destacar na multidão. Porém, a limpidez daqueles olhos cor de oceano não lhe traziam qualquer vantagem funcional, uma vez que tinha que usar uns óculos grandes, de aros de tartaruga, que lhe corrigiam a miopia. Queixava-se muita vez do facto, e para o alentar, dizia-lhe sempre que um dia iam arranjar modo de lhe corrigir o problema.
Aquela fixação, durou o bastante e tão fortemente, que me conseguiu arrastar para um concerto dela no Monumental, que ficou para a história, como um dos mais acidentados da minha vida. Refiro só um dos episódios, que teve como protagonista o artista que fazia a 1ª parte do espectáculo. Era o António Calvário e tal facto demonstrava alguma falta de tacto por parte do empresário, no caso, o Vasco Morgado, que teve a insensibilidade de reunir dois artistas com públicos muito distintos e, de certa maneira, antagónicos. Enquanto a Vartan era aplaudida maioritariamente pela juventude estudante de então, o Calvário tinha nas donas de casa, nas costureirinhas e sopeiras, frequentadoras dos serões para trabalhadores e audiência maioritária dos romances Tide, o seu público preferencial (e aqui não estou a fazer qualquer juízo de valor, mas tão somente a apontar um facto). Ora o problema surgiu porque quem estava ali, estava para ouvir a francesinha e não ao Rei da Rádio, que do alto do seu trono, não conseguiu entender isso, facto que lhe foi fatal. Sabe-se como o adolescente pode ser quase tão cruel como a criancinha, e quando o Toninho surgiu no palco para dizer, que “entendia que a juventude ali estava para ouvir a Sylvie, mas ele tinha que cumprir o contracto, patati, patatá ”, ao coro de assobios e pateada de balcão e plateia, juntou-se uma batata enorme que atirada por mão certeira, lhe acertou em cheio num olho e o prostrou no palco. O episódio tragico-cómico foi ovacionado mais ruidosa e longamente que a Sylvie, quando surgiu no palco com um vestido muito escuro e justo, que lhe realçava as curvas do corpo e o louro platinado do cabelo. Depois, veio aquele fiozinho de voz que deixou o Paulo em estado de choque.
A militância amorosa do meu amigo, só sofreu um abalo, no dia em que soube que ela ia casar com o Johhny Halliday. Logo o Halliday! Se havia alguém a quem tínhamos jurado “ódio eterno” era ao Halliday, com aquele ar rançoso, a querer imitar o Elvis Presley, quue já de si não achávamos grande coisa! Mas já recomposto dizia: “Ela ainda vai cair em si, vais ver! Pode lá ser, casar com aquele mastronço!”. Claro que aquilo era o discurso de quem se quer convencer a si próprio, um wishfull thinking, mas lá no fundo sentia que aquilo era irreversível. Por isso, quando se consumou o enlace, ele não sentiu tanto o golpe.
No ano seguinte por esta altura, um Paulo ainda esperançado que a Sylvie Vartan um dia o viesse a conhecer e no mesmo instante deixasse o lar e o pingonheiro do Halliday, comunicou-me que nesse Verão iria para Inglaterra passar uma parte das férias na apanha dos morangos. Confesso que senti uma pontinha de inveja por o ver partir para o “país da nossa música “, para a terra dos Beatles, mas a satisfação por ele, sobrepôs-se ao resto.
Depois da saída das notas, ainda vadiámos por Lisboa e arredores umas semanas, praia, bailes, uns mata-ratos fumados às escondidas no miradouro da Jardim da Estrela, até que, numa tarde de início de Julho, partiu para Londres. Seguiu-se um longo silêncio, até que um dia o carteiro me entregou um postal com vistas e marca de correio de Blackpool. Não vinha assinado, mas aquela letra muito inclinada para a esquerda era uma impressão digital. A mensagem era simples:
“Strawberry fields forever”.
Enigmática, a mensagem só teve esclarecimento algum tempo depois: o Paulo ficaria por lá para sempre. Ou pelo menos, o tempo suficiente para escapar à tropa, e consequentemente, à guerra.
Nunca mais soube dele, nem da sua paixão pela Sylvie. Mas suponho que alguma inglesa loura e muito branquinha, tenha tomado o lugar dela no seu coração.

Sylvie Vartan - La plus belle pour aller danser

2 em 1: Música de Rua e Post its de viagem

2007-04-20T19:09:00.000+01:00

Música de rua - Dixie em Saint Germain-des-Prés, Páscoa 2007

Chegado na manhã de 6ª feira de Páscoa a Paris, check-in no hotel efectuado, e eis-me a passear pelo bulício de Paris. Primeira grande surpresa: a cidade incomparável tinha o seu comércio todo aberto e assim o manteria pelo sábado fora dentro dos horários normais. A compensação seria dada na 2ª feira seguinte. Lembrei-me então, que tinha deixado para trás um país com tudo fechado desde a tarde de 5ª feira. Balanço : Portugal-3,5 dias de férias pascais/França-2.
E penso que, reclamando ambos os países para si o estatuto de laicos, há sempre nuances.
Depois,nisto de férias, somos imbatíveis.

*******

A Ségolene é uma mulher simpática,muito bonita, e até é de esquerda. Provavelmente será até muito inteligente, ou não chegaria onde chegou. Gostava muito que ela ganhasse as eleições. Mas as intervenções dela são de uma pobreza franciscana, um deserto de ideias, que quase de certeza levará um oportunista como o Sicholas NarKozy á vitória. O que é uma pena, porque esta pode ser uma oportunidade única para que a grande nação gaulesa, tenha um presidente à altura

Música de rua - O velho músico em repouso, Marais, 2007
Numa conversa entre uma venezuelana a estudar em Nova York e uma australiana, reclamava a segunda sobre o preço do café em França. Até concordei. Mas a surpresa (segunda) veio quando expõe o motivo da insatisfação. Para ela o problema não estava na relação “qualidade/preço“, mas sim na “quantidade/preço”. Depois lembrei-me que devia estar habituada ao Starbucks, que agora também já polui Paris com os seus Caffe Latte e outras mistelas variadas.
Ainda estive para lhe dizer para dar uma saltada a uma das lojas Nespresso, onde poderia beber um expresso excelente e…de borla. Mas preferi calar-me. A mulher, se calhar, nem ia apreciar um café daqueles! Nem merecia!

*******
Le juge a dit à Jules:
Vous l'avez tué
Oui! j'ai tué ma femme
pour tant que je l'aimais
Le juge a dit á Jules:
Vous aurez vingt ans
Jules a dit:
Quand on aime on a toujours vingt ans
Antoine, Les Elucubrations d?Antoine

Thinking Blogger Award

2007-04-20T18:07:00.000+01:00

A Rosa Brava, minha amiga de longa data neste microcosmos que é a blogoesfera, lembrou-se de mim para me atribuir esta “nomeação”. Tendo em conta a sua estrutura, esta iniciativa sugere-me um pouco aquelas “correntes” de emails, que eu nem abro e deito imediatamente para o caixote do lixo.
Mas no caso, tenho a noção exacta de que se tratou de uma dádiva sincera de amizade, que eu aceito com a gratidão que lhe é devida. Obrigado Rosa Brava, pelo teu carinho.
A parte difícil vem a seguir, pois sei que muitos dos meus amigos a quem poderia “passar” o testemunho, comungam da minha opinião sobre estes “awards”. No entanto, e para lhe retirar em parte, aquele seu lado menos positivo, “passo-o” sem o ónus de o terem que passar a outros.
Assim, aí vai a listinha, que escolhi tendo em conta duas vertentes, a qualidade dos blogs por um lado, e a minha relação de amizade pessoal com alguns do bloggers nomeados:
Sem Pénis, Nem Inveja - A Teresa C. é a minha mais antiga amiga virtual, e desde há muito, bem real. Sempre atenta, mesmo nas alturas em que este local esteve mais parado mercê do desinteresse do autor, nunca faltou com a sua presença, e com os seus incentivos. Mas para além do mais, a sua autora fez do seu blog, com o seu talento e a desenvoltura da sua escrita sui-generis, um dos sítios de referência da blogoesfera.
Espelhos e Labirintos - Um espaço que sempre me fascinou, e no qual a sua autora sempre espelhou labirintos que nos convidam a perdermo-nos.
Luz&Sombra - Um dos meus blogs preferidos de primeira hora, pelo humor, pela excelência do grafismo e pela simpatia inexcedível demonstrada por quem o faz, para com este humilde escriba
La Marée Haute - Outra das minhas visitas diárias obrigatórias. Uma companhia, tanta vez distante, mas sempre presente.
Paixões e Desejos - Este é um blog sobre cinema - uma das minhas paixões maiores - muito bem idealizado e extremamente cuidado. Um blog que eu gostaria de ter construído.

E pronto.
Ufff…

2 em 1: Faces do Cinema (3) e Post it de viagem

2007-04-19T18:41:00.000+01:00

(foto de autor desconhecido)
Do riso dramático de “Adeus Amigos”, comédia italiana afiada como lâmina, à saudade do Alfredo projectista prodigioso de um Cinema Paradiso que revejo todos os dias nos meus sonos. Passando pela mão inexorável e justiceira de “Le Vieux Fusil”, e pela poesia de Neruda e do seu carteiro (qual deles terá elevado mais a poesia?).
Este, que tendo partido, permanecerá sempre.

Post it de viagem:
As Luzes que iluminam Vendôme

(fotos by yardbird)

Ah! Mas as louras...

2007-04-18T16:55:00.000+01:00

…Tenho dificuldade em viver a cultura fora da área do prazer. Devo dizer que isto não me foi evidente porque, a certa altura da vida, tive a mania da cultura e todos á minha volta a viviam como se fosse uma coisa muito séria e importante. Não me lembrei então, que a leitura me tinha dado um grande prazer na minha adolescência, e que o Texas Jack, o salgarim o Júlio Verne, o Tintin de Hergé e todas essas leituras onde mergulhei na minha juventude, me tinham dado um imenso gozo e foram afinal o lote de aventura possível na selva dos interdiutos que era a minha educação. Mas o pior foi depois quando resolvi ser um homem culto e pôr-me a par daquilo a que chamavam a vida intelectual
Alçada Baptista em “A Côr dos Dias"

Passeávamo-nos muita vez com o braço por cima do ombro do outro. Por essa altura, o gesto nada tinha de ambíguo, era um sinal de “melhores amigos”, “amigos para sempre”. E assim seguíamos, como se o mundo fosse nosso. Tão tolos que éramos! Mas ao mesmo tempo, tão autênticos.
Diziam que éramos o mais diferente possível, o azeite e o vinagre, e alguns nem entendiam como éramos capazes sequer de conviver, olvidando-se como tantas vezes os extremos se tocam. Até na cor clubista divergíamos - naquela altura toda a gente tinha clube, e os relatos eram ouvidos quase religiosamente, sendo que os resultados tinham sempre repercussão na afluência das tabernas - eu, por tradição familiar e gosto, era do Sporting, e ele, pelos mesmos motivos, do Benfica, até porque sempre desconfiei que o contrário não seria do agrado do pai dele, um latagão que nunca conseguia fechar as camisas até acima, tal o arcaboiço. Ele era divertido, eu mais metido comigo, por vezes até um pouco bicho-do-mato, coisa que conservo, ele mais volúvel nos afectos, eu mais estável, talvez por ser mais medroso, menos permeável a invasões de intimidade. Perante a sua jovialidade, diluía-se muita da minha timidez, e cheguei a fazer coisas que, ainda hoje, e conhecendo-me como me conheço, me parece que só estando sob o efeito de algo pouco lícito as teria feito

É por isso que ainda hoje sinto um ligeiro estremecimento, fruto, talvez, de algum receio retroactivo, quando passo junto às arcadas das Amoreiras, por me lembrar das vezes que saltávamos dos parapeitos para o pequeno jardim de baixo, completamente alheios ao perigo que se corria. Claro que os desatinos por vezes não correm bem. E assim foi quando, mais uma vez levado pela vontade de pisar o risco, subi na “pendura” de um autocarro. Dessa vez corri mais que ele, e agarrei a escada ferrugenta que, na traseira do veículo descia do tejadilho até ao chão, mas assustei-me com o “pica-bilhetes” que nos viu e veio bater com o alicate no vidro traseiro. O resultado foi uma imediata desistência, e sem ter em conta a força da inércia, três dias num estado semi-comatoso e algumas rezas familiares à mistura.
Mas fora esse episódio que deixou marcas indeléveis, tudo o resto se aproximava daquilo que eu achava que ser o paraíso na terra. Houve pressões para que me afastasse, que não era boa companhia, mas nunca resultaram. Eu podia lá passar sem as tardes nos matraquilhos. Ou sem os pastéis de nata que ele roubava na Cister ou na Dione, enquanto eu distraía o empregado pedindo-lhe um copo de água, e que depois repartia comigo. Ou mesmo, sem as batalhas de torrões na faixa central do Parque Eduardo VII, por vezes tão violentas que de lá saía uma ou outra cabeça partida.
Foi assim que fomos crescendo até à idade dos namoros. Mesmo nessa altura, não havia ninguém como ele, descarado sem vergonha. Tornou-se herói quando numa tarde de sol como a de hoje, meteu a mão pelas saias da Henriqueta, uma matulona loura que contava mais uns 3 ou 4 anos , o que, sendo ainda nós imberbes, queria dizer que ela era “muito mais velha”. O gesto teve mais de pueril, de bravata inconsequente, que de acto maldoso e atentatório da honra da rapariga, mas não deixou de ter eco. Valeu-lhe um sonoro estalo, mas ao mesmo tempo, o reforço da sua áurea de bravura.
As louras eram uma das suas muitas manias. Bem lhe repetia eu, que não era selectivo, que o encanto das raparigas residia tão só nessa sua característica estranha e maravilhosa de serem mulheres. Ao que ele me respondia sempre: “Ah! Mas as louras…”

Não sei porque me veio à cabeça o arrazoado. Deve ser destes dias de Verão que me fazem sempre saudades do que está para vir.

Música de rua (1)

2007-04-16T15:34:00.000+01:00

Por vezes a vida tem destas coisas, o sol abre-se, desfaz nuvens, nem daquelas de algodão se vêm, e a vida sorri a quem sorri para ela.
Longe das depressões dos dias de chumbo e sem saudades delas, sai-se à deriva, em busca da felicidade. Que pode estar espalhada numa praça inundada de gente e sol, debaixo de uma arcada sombria mas terna ou por uma pauta de tango ou música gitana tocada por estranhos, que num estalar de dedos, passam a fazer parte dos nossos afectos.

P.S.- Que me perdõem os amigos presentes no post anterior pela falta de respostas. É que agora, me parece, já iriam a destempo.

Itinerário

2007-04-05T19:27:00.000+01:00

I

Les Deux Magots
II

Mont St. Michel
III

Bruges
IV

Place du Tertre

...e volta.

40 anos de Portas Abertas

2007-04-04T10:24:00.000+01:00

Quando há quarenta anos atrás, Jim irrompeu pelo palco vindo detrás de Ray Manzarek, entoando as primeiras notas do seu hino “Light my fire”, o mundo tremeu e abriram-se as portas à era de Aquarius. Nesse minuto, o mundo sentiu que nada voltaria a ser como dantes.
E seguiu ele assombrando o mundo, ora pedindo que lhe indicassem the way to the next whisky bar, ora sugerindo ao seu amor para lhe acender a chama com Light my fire e para o amar duas vezes "One for tomorrow, one just for today; Love me two times, I'm goin' away". Juntou-se aos milhões que contestavam a guerra, serviu-lhes de porta-voz e gritou o seu imortal Unknown Soldier .
Jim partiu há muitos anos, juntando-se aos seus pares no Olimpo. Mas as portas permaneceram abertas e apesar de continuarmos Waiting for the sun ou de um Indian Summer, a Celebração do Rei Lagarto continua a realizar-se todos os anos. O The End ainda está para vir.

This is the end, beautiful friend
This is the end, my only friend, the end
It hurts to set you free
But you'll never follow me
The end of laughter and soft lies
The end of night we tried to die
This is the end

Cenas de Café

2007-04-02T19:56:00.000+01:00

Como uma vez referi aqui, o Luís é um amigo meu que usa bengala, não por qualquer deficiência, mas porque, ao ver-se ao espelho com ela, gostou do aspecto aristocrático (sic) que o adereço lhe conferia. Apontei-lhe uma vez a vacuidade da postura, e ele, em vez de me dar razão, procurou um motivo que lhe suportasse a decisão.
E tantas voltas deu à cabeça, que há uns dias veio ter comigo e disse-me:
- Sabias que o meu tio que me deixou a bengala em testamento tinha um bisavô que era baronete? Não admira que a bengala me assente tão bem. Ainda me corre nas veias sangue nobre. Aliás, isso nota-se perfeitamente na minha pose de cavalheiro

Obviamente que esta presunção de cavalheirismo é uma treta. É claro que o Luís é muito capaz de oferecer o seu lugar sentado no autocarro a uma senhora. Depende é das formas da senhora. Aliás, há uns tempos até teve um desabafo precisamente sobre o assunto:
- Vê lá tu que vinha eu no 27 sentadinho muito comodamente, quando entra uma gaja muito pingonheira que parecia a Peida Gadocha, mas ainda com mais uns 20 kilos, tás a ver? assim mesmo p’ro paquidérmico? e que se agarrou ao varal mesmo ao pé de mim e se pôs a rosnar qualquer coisa sobre os lugares sentados estarem ocupados por quem não tem prioridade, e que renhau-nhau, pardais ao ninho, e que antigamente é que era bom, e por aí fora. E eu a ouvir aquilo como se me ralasse a opinião da bazulacra. “Bem te podes queixar. Vai mas é de pé que ainda é um favor que te faço, talvez assim percas umas gramas sem teres que ir ao Póvoas” Para a envergonhar, quando me levantei, exibi a bengala e saí do autocarro a coxear. Quando olhei para trás, a gaja até tava branca de vergonha!
Ainda estive para lhe dizer que, se calhar a mulher estava era a sentir-se mal, mas achei que nem valia a pena
Naturalmente que o episódio já se lhe varrera da memória, e eu não o quis relembrar. Perguntei-lhe então como é que descobrira aquela história do baronete, e ele disse-me que passara 2 semanas a chatear os gajos do Registo Civil. É obra! Duas semanas, só para arranjar um alibi para as vaidades e agora empunha a bengala com a mesma convicção que um bispo empunha o báculo!
Bom, mas aquela bengala não é só pose. Já tem tido um protagonismo muito real. Como referi aqui uma vez, estávamos ambos a tomar café na Tentadora, quando caí na asneira de fazer festas num cãozito lustroso que passava a abanar o rabo. Eu estava de perna cruzada e nunca pensei que o gesto pudesse constituir um incitamento para o animal, mas o certo é que foi, e o sacana agarrou-se à minha perna como se ela fosse uma cadela. E por mais que o sacudisse, ele não despegava. Até que o Luís lhe aplicou uma bengalada nas nalgas. Foi remédio santo! O cão largou-me e começou a ganir tão alto, que parecia um porco na matança. No meio de tudo, a sorte foi a dona estar distraída a escolher uma revista no quiosque, porque se tem assistido à cena, o Luís estaria em maus lençóis. Assim, só ficou muito preocupada com o canito, e a comentar com o jornaleiro que raio teria dado no bicho! Mal sabia ela que, provavelmente, o seu querido cachorrinho não deveria poder voltar a ser pai.
Só que a intervenção do acessório não se ficou por aí. Anteontem, estávamos outra vez na esplanada da mesma pastelaria, eu a ler um semanário e ele a galar as miúdas, até que se levantou e disse que ia à casa de banho. Quando voltou vinha pior que uma barata:
- Houve azar?
- Eh! Pá, tava ali um gajo ao balcão com umas botifarras calçadas que deu um passo atrás quando eu passei, e pisou-me mesmo em cima do dedo pequeno, que mo ia esmigalhando. Até me vieram as lágrimas aos olhos, e o sacana nem se virou para pedir desculpa. Já viste a educação desta gente?
- Se calhar, o homem nem deu por te pisar.
- Qual quê! Eu até já acho é que o gajo me tem de ponta e fez de propósito!
Se eu conheço o Luís, aquilo era mau sinal. Não tardou muito a confirmar-se que eu tinha razão:
- Olha, é aquele gajo que vem a sair. Já viste as botas? Aquilo devia pagar licença de porte de arma!
Eu estava a olhar para o homem disfarçadamente quando ele passou por nós. Foi então que o Luís como que distraidamente, deixou escorregar a bengala e lha enfiou entre as pernas. Claro que o homem se desequilibrou, gesticulou pateticamente à procura de algo a que se agarrar…e encontrou. Só que era o empregado que trazia o tabuleiro com 4 bicas, um pastel de nata e dois copos de água. Naturalmente que aquilo foi tudo pelo ar, juntamente com os dois tipos, acabando por cair em cima de ambos. Bem…foi um pandemónio de se lhe tirar o chapéu, com os dois de cú no chão, a gritarem por causa das queimaduras provocadas pelo café quente. Enfim, lá se recompuseram e ainda pediram desculpa ao Luís quando viram que ele tinha sido atingido por umas gotas de água!
Levantei-me um bocado envergonhado e com o Luís atrás a rir-se. Quando estávamos suficientemente longe para não sermos ouvidos, disse-lhe::
- Tu tás doido? Não tens vergonha?
- Vergonha? Não viste que ainda me pediram desculpa? Foi de artista!
Acho que não volto tão cedo à Tentadora!
*********
Ontem de manhã no café, repetiu-se uma cena de há tempos atrás. Entra um tipo e pede um café e uma bagaceira. Claro que o facto de pedir uma bagaceira logo pela manhã, já era alarmante, mas o que se seguiu, piorou a cena. Enquanto estava á espera do café, começou a roer as unhas. Aliás, será mais correcto chamar-lhe cotos. Chega o café que ele foi sorvendo aos poucos (estava quente) e ruidosamente. A meio, o homem parece que desencabrestou: mete a mão direita, primeiro pela frente, e depois pela parte de trás das calças até chegar às partes pudibundas, e toca de coçar furiosamente. Quando se deu por satisfeito, acabou o café, e enquanto esperava que o empregado lhe devolvesse o troco, lá recomeçou a roer os cotos da malfadada mão direita.
Até me caiu mal o café!

Descubra a diferença...

2007-03-27T13:58:00.000+01:00

…entre um médico excepcional…

Hugh Laurie aka Dr. House

…e um médico perfeito

Jennifer Morrison aka Dr. Cameron

A minha terra...

2007-03-26T15:54:00.000+01:00

´
…por afinidade é fria, verde, de gentes pobres...

clique para aumentar a foto
…mas até as pereiras dão cabaças.

Quatro Estações...

2007-03-23T13:15:00.000Z

…e o mesmo lugar vazio

Vivaldi - Quatro Estações (Verão)
Foto by Nardell - uma galeria a visitar

Faces do Cinema (2)

2007-03-22T14:55:00.000Z

“O teu cabelo é cavalo de fogo solto ao vento, á desfilada”

Filmes: “As Horas”; “The Shiping News”; “Magnolia”; “Boogie Nights”; Short Cuts - Os Americanos”

...

2007-03-21T18:01:00.000Z

Quis-te dar tudo e tudo é quase nada

Quis dar-te o céu das borboletas
e das nuvens de algodão
e o azul do mar rebelde em profusão
Estender um passo à frente e dar-te a mão
levar-te àquelas boutiques mais selectas
Da avenue Montaigne e numa delas
Comprar-te um lenço de seda
(ou algodão)
daqueles alegres, vermelho labareda
que faria par com o teu olhar brilhante
que é capaz de desvendar segredos
(todos os segredos, cintilante!)
e, como crianças alegres, desgarradas,
felizes como o voltar da andorinha e sempre de mãos dadas
regressarmos a correr para o nosso quarto
E deitar-te no leito
a meu lado e carinhoso dar-te o peito
onde espalharias os cabelos perfumados
que tomaria em minhas mãos
e com todo o amor que sou capaz eu beijaria
A seguir, dar-te a paixão,
a alma, o corpo e a ilusão
de que vivíamos para lá do que é terreno
e a seguir, aquele sono sereno
que se acaba com o sol rente à janela.
Depois, sair com um sorriso na lapela
levar-te pão morno, ou croissantes
e um chá bem quente de canela
que beberias feliz ainda na cama
enquanto eu compunha as tuas flores
e do chão apanhava o teu pijama

Queria dar-te tudo neste dia
(que pretensão a minha)
em que se celebra bela, a Primavera
abro as mãos envergonhado, estão vazias
e assim só me resta a poesia

Leo Ferré - La solitude

O Branco no Preto

2007-03-21T13:24:00.000Z

...ou o preto no branco?

Black and White
Three Dog Night

Tango

2007-03-20T14:12:00.000Z

Foi habituando lentamente a vista à obscuridade da sala, até conseguir distinguir as figuras que se moviam ao som da pequena banda, que nesse momento se dedicava a uma música lenta, quase uma surdina, que ajudasse os pares à intimidade.
    O ambiente era o habitual naquele tipo de casas, obscuro, por vezes pesado. Havia aquele fumo que sempre se escapava do bar onde se sentavam alguns ociosos fumadores aparentemente alheados dos outros, mas apesar disso, conseguiu distinguir as mesas ao fundo abandonadas pelo espaço de tempo que durava a dança. Foi-se detendo nos pequenos detalhes, gostava de conhecer bem os espaços onde se movia, mas de repente o olhar deteve-se: foi como se levasse um estalo e aquela calma cínica que aparentava, abalou-se.
    A visão tremeu-lhe com a miragem extraordinária da mulher, jovem, sem dúvida muito bonita, mas sobretudo, de um magnetismo fortíssimo, um apelo quase animal, que se lhe soltava dos olhos, tão escuros que parecia que a pupila, negra, ocupava mais espaço do que seria normal, dos lábios carmins entreabertos, do corpo, agressivamente feminino, que parecia conter-se para não saltar, inconformado, daquela prisão que constituía o vestido negro muito justo. E tão curto, que com o cruzar de pernas lhe deixava as coxas morenas, completamente à mostra, de uma forma, para ele, extremamente perturbadora.
    O instinto chamava-o a ela. Mas aquela postura, aquele olhar decidido de quem parece saber que tem todos os homens na mão com um estalar de dedos, deixava-o indeciso, convivia mal com a contrariedade. Por fim decidiu-se. Fez-lhe um aceno e ela levantou-se com um sorriso. Sentiu um alívio de que nem soube a medida. Reuniram-se num dos cantos da pista de dança, e se ele se acercou dela cuidadoso, ela puxou-se a si, sem resquícios de algum pudor que se sente em relação a estranhos
    Nessa altura, a pequena banda ensaiava um tango. “Caramba!Nem de propósito!“. Ela mandou desde o princípio, encaixou o seu corpo no dele, pareciam duas peças de puzzle, e ele pôde assim sentir-lhe o bafo quente no pescoço, os dedos dela que se lhe cravavam nas costas e o pressionavam contra si, o cheiro fresco de mulher jovem. E aqueles roçares de pele…
    Começou a sentir-se alterado, o pensamento de que havia coisas que se manifestavam sempre nos momentos mais inconvenientes atravessou-lhe o espírito, e o facto, de certo modo envergonhava-o, o que o levou a, suavemente, tentar afastar-se dela. Mas ela não lho permitiu e numa curva da dança, enfiou ainda mais acintosamente uma das pernas entre as dele, e ele sentiu-lhe a tepidez das coxas, os seios palpitantes contra o seu peito, e os suores que se misturavam, escorrendo como pequeníssimos ribeiros. Desejava que aqueles minutos não passassem e paradoxalmente, parecia aquela dança prolongar-se por uuma eternidade. E quando a música se calou, eles continuaram ainda por uns momentos a mover-se ao som de uma música que só soava nas suas cabeças. Naquela altura, no recinto já não existia mais ninguém e a dança era um corpo a corpo febril, quase animal.
    Quando se separou dela, sentiu-se desorientado, sem saber bem para onde ir. Ela virou-lhe as costas para voltar ao seu lugar, sorrindo da perceptível atrapalhação dele, um sorriso gaiato. Conhecia bem o poder que detinha sobre os homens, não que lhe atribuísse muita importância, mas achava divertida a situação. Fazia-se tarde, e decidiu sair. Fê-lo, e ele nem se apercebeu. Ele voltou-se nesse instante e notando-lhe a falta, sentiu-se aturdido.
    Recuperou a compostura, procurou saber junto de um dos empregados do bar, aquele que lhe parecia mais discreto, se sabia dela. Que não, que a via algumas vezes por lá, que dava nas vistas, mas nunca saía acompanhada.
    Estava decepcionado, mas ao mesmo tempo determinado. E no dia seguinte voltaria. Tinha a noção que o seu futuro estava indelevelmente ligado àquele tango.

Adios, Nonino - Astor Piazzolla

Gravura de Luís Royo

7 vezes 6

2007-03-19T12:51:00.000Z

O dono do Gato mais conhecido da blogoesfera (a seguir ao Fedorento, calculo eu), lançou-me o repto de responder a um inquérito. Até nem sou muito de responder a estas coisas, parecem aquelas correntes que me farto de atirar para o Spam no mail, mas repensando, vamos lá a ver, afinal somos uma comunidade, cada vez maior, é certo, o que faz com que os seus membros se vão acolhendo em numerosas pequenas colmeias, e esta coisa que parece cansativa e sem o mínimo interesse, acaba por revelar aos outros algo de nós.
Por isso, decidi mesmo responder (com algumas pequenas alterações ao que me foi solicitado:

7 Coisas que faço bem:
- Cozinhar (especialmente Bacalhau á Gomes Sá, Pézinhos de Coentrada, Navarin, e pratos bem condimentados)
- Ouvir (os outros e não só)
- Escolher roupa (perdoe-se a aparente superficialidade, mas fui habituado)
- Planear viagens (só saio de casa quando todos os pormenores estão tratados. Chega a ser até um bocado paranóico)
- Preguiçar (Faço tudo para não fazer nada)
- Encontrar desculpas para não fazer uma coisa aborrecida
- Conduzir (não é uma questão de conduzir bem, é mais o de ser cuidadoso, especialmente quando trago outras pessoas no carro. Nunca fiz uma ultrapassagem arriscada)

7 Coisas que não faço ou não sei fazer:
- Bricolage (tudo o que seja trabalhos manuais é um suplício. Quem quiser uma parede deitada abaixo, é só convidar-me para lhe pregar um quadro)
- Doces (é aquela parte da cozinha que não cabe nos meus atributos)
- Lembrar datas (para me recordar de datas de aniversários, tenho que ter sempre ajuda)
- Orientar-me (quando chego a uma cidade que não conheço e tenho que ir para determinado sítio, é sabido que vou parar ao outro lado. E isso acontece-me mesmo em cidades que deveria conhecer bem. Mesmo em casa, aconteceu-me que quando vim morar para a minha actual residência, várias vezes fiquei espantado ao chegar à sala e não encontrar o lavatório)
- Conduzir à noite (sou pior que uma toupeira)
- Ficar em bichas de transportes públicos (não tenho paciência e quando decido fazê-lo é certo e sabido que ao fim de 2 minutos estou a pau a ver se aparece um táxi)
- Fazer habilidades (tudo o que tenha a ver com manipulação está fora do meu controlo)

7 coisas que me atraem no sexo oposto:
- O senso de humor e a boa disposição
- A beleza ao serviço da inteligência
- A classe e o cuidado na apresentação (detesto o desleixo que é ainda mais deplorável nas mulheres)
- Tudo no lugar, as formas “acentuadas” sem exageros (aqui, sou muito pró-normalização, não há nada como os 90-30-90. Não aprecio quer anorécticas, quer XL)
- A boca, e se sorrir bonito e não largar bojardas, ainda melhor.
- O zelo para com a família
- As mãos e os pés (será fetiche?)

7 coisas que digo frequentemente:
- Nesta passo. Não tenho “vícios” de linguagem. E não, também não é hábito dizer palavrões

7 actores/actrizes que admiro: (aqui faço á minha maneira, e como gosto de muitos, ponho 7 de cada)
Actrizes:

- Rita Hayworth
- Jean Seberg
- Sophie Marceau
- Isabelle Adjani
- Scarlet Johansson
- Hanna Schygulla
- Charlize Theron

Actores:

- Philippe Noiret
- Steve Mc Queen
- Peter O’Toole
- Sean Connery
- Robert de Niro
- John Cusack
- Johnny Depp

Como sei que há uma certa relutância na resposta a estas coisas, faço o seguinte: passo o fardo aos que, de entre os que me visitam, se quiserem dar ao trabalho de o fazer.

Faces do Cinema (1)

2007-03-18T20:01:00.000Z

O cinema tem fases. E faces. Inesquecíveis, mesmo quando já distantes.

Tous les garçons et les filles de mon âge
Françoise Hardy

Fotos de Jean Seberg (e de Belmondo)extraídas do filme de Jean Luc de Godard "A bout de souffle"

Conceito do dia

2007-03-17T21:31:00.000Z

O amor é...

…um beijo, dois beijos, três beijos, quatro beijos…três beijos, dois beijos, um beijo…
(Pitigrilli)

Foto de Helmut Newton

O Questionário

2007-03-16T16:14:00.000Z

Um conhecido meu de fresca data, disse-me há dias:
-Já viste aquela questão dos portugueses estarem a ser proibidos de conduzir em Angola com carta de condução passada cá?
- Ai, sim? Não sabia. E porquê?
- Foi retaliação pelo que fizeram cá ao Mantorras. Dente por dente…
- Quem é o Mantorras?
Chegados a este ponto ele abriu muito os olhos e disse:
- Tu não sabes quem é o Mantorras???!
Claro que sabia. Mas como o tipo é do Benfica eu não queria dar-lhe o prazer de atribuir importância ao rapazito, respondi:
- Não. Mas com um nome desses não deve ser boa coisa.
- Tu não lês jornais (para ele jornal quer dizer “A Bola”), não vês televisão?
- Leio e vejo. Mas tenho uma memória selectiva. Muito selectiva.
- Tu andas mas é fora do mundo!
Entretanto, e como reparam, o assunto das cartas de condução (a propósito, acho que a maneira como a situação evoluiu parece mais amuo de putos que assunto de estado), ficara pelo caminho. Começou então uma arenga sobre a necessidade de me pôr em dia com os assuntos mais prementes da actualidade, que acabou assim:
- A propósito, vou-te mandar um inquérito muito interessante que um amigo meu que é político me enviou para o e-mail, e que vai ser muito útil para avaliar a percepção que tens do mundo que te rodeia.
Se o facto destes questionários me deixa de pé atrás, o facto de ele ter mencionado que o amigo é político, só fez aumentar a minha apreensão. Mas enfim, só para não o ouvir…
Pois hoje recebi o famigerado questionário
“Leia com atenção cada pergunta do questionário. Não responda sem avaliar atentamente as três hipóteses de resposta que lhe são sugeridas.
1 - Quantos fãs tem o José Cid?
a) 6.374.822.013
b) 2
c) 1
2 - Quando ganhará o Benfica o próximo campeonato nacional?
a) Daqui a 10 anos
b) Daqui a 30 anos
c) Não sabe ou não quer responder
3 - Quando combinarão Paulo Portas e Santana Lopes a formação do novo “grande partido da direita”?
a) Para a semana
b) Para o mês que vem
c) Na semana passada
4 - E quando se dará a 1ª cisão no partido?
a) Na dia seguinte
b) Na 2ª feira seguinte a ser noticiada a constituição do partido pelo semanário “Sol”
c) Ao fim de 2 horas
5 - Qual dos seguintes heróis de banda desenhada é “gay”?
a) O Batman
b) O Professor Tournesol
c) O Pateta
6 - Para cima de quantas listas telefónicas sobe Marques Mendes quando tem que discursar atrás de um púlpito com mais de 1,20m.?
a) 5
b) 6
c) 7
7 - Quantos episódios terá o “Morangos com açúcar”?
a) 43.000
b) 27.500
c) A Direcção da TVI ainda não decidiu
8 - Qual é a profissão mais perigosa do mundo?
a) Bombista suicida
b) Trapezista
c) Professor em Portugal
9 - Qual dos canais televisivos transmitirá o julgamento de Valentim Loureiro?
a) Playboy
b) Gigashoping
c) Baby TV
10 - Quanto namorados teve a Elsa Raposo nas últimas 52 semanas?
a) 52
b) 52
c) 52
11 - Quem será o próximo director do Teatro Nacional D. Maria II?
a) Camilo de Oliveira
b) Marina Mota
c) José Carlos Malato
12 - Quem sucederá a Pinto da Costa na presidência do F.C.Porto?
a) José Veiga
b) Miguel Sousa Tavares
c) Leonor Pinhão
13 - Durante quantos mais anos o cinema português se fará representar no festival de Cannes?
a) Até ganhar a Palma de Ouro
b) Depende do ano em que Manoel de Oliveira decidir reformar-se
c) Da conjugação positiva das 2 hipóteses anteriores
14- Quantos mandatos cumprirá o governo de José Sócrates?
a) Tantos como Salazar
b) Um pouco menos que Salazar
c) Depende do estado de conservação das cadeiras da residência oficial do 1º Ministro.
15 - Quantas plásticas já fez a Manuela Moura Guedes?
a) Mais que a Lili Caneças
b) Menos que o José Castelo Branco
c) As mesmas que Michael Jackson

Releia as respostas que deu, porque neste questionário a exactidão é muito relevante. As respostas correctas ser-lhe-ão enviadas após o inquérito devidamente preenchido, ter sido devolvido a quem lho remeteu”

Mas que espécie de político é que faz circular um questionário destes????

Há muito tempo...

2007-03-15T09:10:00.000Z

Este "desabafo" trouxe-me inesperadamente, alguma nostalgia.
É verdade que nunca fui um verdadeiro apreciador do café de “saco”, mas houve um tempo da minha vida em que ele era parte de uma espécie de ritual do meu dia, e partilhado com mais uns quantos companheiros. Era a hora do almoço, por esses tempos dilatada, mas mesmo assim, quase sempre feita de passo apertado - especialmente a ida - tais as voltas que tínhamos que dar para o cumprir com a dignidade que impõe qualquer solenidade.
A rua dos Correeiros era subida à pressa, os turistas sentados na Suiça nem mereciam um olhar, até se chegar à primeira paragem, no Largo de São Domingos, local notável referenciado por ter assistido ao crepitar de algumas piras da Inquisição, e balizado por quatro edifícios todos eles importantes na história e cultura portuguesas a começar pelo Teatro Nacional, e, seguindo o sentido dos ponteiros do relógio, o palácio da Independência, a Igreja de S. Domingos e …a Ginjinha. Pois, era aí, por volta do meio-dia e qualquer coisa, que o apetite era ganho, engolindo um cálice da popular bebida.
Depois, novamente a trote, passávamos a estação do Rossio - agora está de cara lavada e bela como nunca - direitos ao elevador da Glória. Lá bem em cima, a descida direitos ao largo da Misericórdia, que, mal entrado logo se deixava ao curvar-se á direita pela rua da Atalaia abaixo com destino ao Alfaia, onde nos esperavam umas “Pataniscas de bacalhau com arroz de feijão “. Ou se fosse 5ª feira um magnífico e quase ofensivo pela opulência, “Cozido à portuguesa” e à 6ª era o “Bacalhau com todos”. À 2ª feira, e para entrada da semana em beleza, era inevitável a “Mão de Vaca com grão“, e os dias restantes, que já eram poucos, eram ao gosto do freguês. Nunca soube porquê, mas aquelas mesas com as suas toalhas aos quadrados vermelhos e brancos, os pratos alinhados com guardanapos de PANO ao lado, pareciam abrir o apetite. A qualidade da cozinha fazia o resto.
Era ali , portanto, que se matava a gula, ou que pelo menos a adormecíamos por umas horas.
O regresso era feito lentamente, que a digestão assim mandava, e só era interrompido por uma paragem na Casa Chinesa, mesmo no início da Rua do Ouro, mal deixado o Rossio. O cheiro do café que se espalhava pela rua, denunciava a especialidade do estabelecimento. Foi aí que durante muito tempo tomei o meu “café de saco” digestivo.
Nunca soube se era a qualidade daquela grão escuro que eles serviam, se era meramente o escrupuloso cumprimento do último gesto do cerimonial imposto por aquele nosso grupo a que outros chamavam “O grupo da Ginjinha”. Sei que era um tempo agradável e que o cumpria com prazer. e que ali se estabelecia o ponto final de uma liturgia a que regressávamos no dia seguinte, com a mesma vontade e que cumprimos durante muito tempo.
Há muito tempo.

Foto tirada d’A Xafarica

O processo criativo...

2007-03-14T13:35:00.000Z

ou como desde sempre, as classes dominantes pretenderam "domesticar" o génio do artista:

Serviçal - Miguel Angelo para si, Santidade
Papa - Quem?
Serviçal - Miguel Angelo, o famoso pintor renascentista cujo um dos melhores trabalhos é o tecto da Capela Sistina e a celebrada estátua de David.
Papa - Ah! Muito bem...
Criado - Em 1514 ele voltou a Florença e...
Papa - Está bem, chega, chega, já nos lembramos!
Criado - Oh!
Miguel Angelo - Boa tarde a Vossa Santidade
Papa - 'Tarde, Miguel Angelo. Queria dar-te uma palavrinha sobre uma pintura tua, "A Última Ceia"
Miguel Angelo - Sim?
Papa - Não estou satisfeito com ela.
Miguel Angelo - Credo! Levei horas a pintá-la!
Papa - Não estou mesmo nada satisfeito.
Miguel Angelo - É da gelatina, que não gosta?
Papa - Não.
Miguel Angelo - Não? Já sei. Não gostou do canguru!
Papa - Que canguru?
Miguel Angelo - Não há problema, eu apago-o.
Papa - Nunca vi um canguru!
Miguel Angelo - Aaaah...está mesmo lá atrás. Eu pinto por cima. Não me custa nada, transformo-o num discípulo
Papa - Ah!Ah!
Miguel Angelo - Ok?
Papa - É esse o problema!
Miguel Angelo - Qual?
Papa - Os discípulos!
Miguel Angelo - Estão demasiado "judeus"? Pintei Judas o mais "judeu" possível!
Papa - Não! É que pintastes 28!!
Miguel Angelo - Ah! bem... mais um não faz diferença. Transformo o canguru noutro.
Papa - Não! O problema é esse!
Miguel Angelo - Ok! Apago o canguru. Para ser sincero, não estava muito feliz com ele.
Papa - Não é essa a questão! Há 28 discípulos!
Miguel Angelo - São demais?
Papa - Claro que são demais!!

Miguel Angelo - Pois, mas eu quis dar a sensação de uma verdadeira "Última Ceia". Vossa Santidade sabe, não simplesmente como a velha última ceia. Não simplesmente uma refeição ou o último lanchinho. Quis dar a impressão de um acontecimento estrondoso.
Papa - Só havia 12 discípulos na última ceia!
Miguel Angelo - Bem, talvez alguns outros se tenham juntado mais tarde...
Papa - Só havia 12 ao todo!
Miguel Angelo - Bem, podem ter aparecido alguns amigos...
Papa - Escuta! Só havia 12 discípulos e o Senhor na última ceia! A Bíblia é muito clara nisso!
Miguel Angelo - Nada de amigos?
Papa - Não!
Miguel Angelo - Criados?
Papa - Não!
Miguel Angelo - Cabaret?
Papa - Não!!
Miguel Angelo - Veja Vossa Santidade, eu gosto deles, ajudam a compor a cena, podia tirar alguns, podia...
Papa - Escuta! Só havia 12 discípulos na...
Miguel Angelo - Já sei! Podemos chamar-lhe "A ultima ceia antes da última ceia"!
Papa - O quê?
Miguel Angelo - Bem, deve ter havido uma. Se houve a última, deve ter havido uma antes dessa, portanto essa terá sido a “Penúltima Ceia”! A Bíblia não refere quantos lá estavam nessa vez, pois não?
Papa - Não, mas…
Miguel Angelo - Então? Ora aí está!
Papa - Escuta! A última ceia foi um acontecimento significativo na vida de Nosso Senhor, a penúltima não! Mesmo que lá tivessem tido uma banda de mariachis!!! Agora…o que te encomendei foi uma última ceia e é uma última ceia que eu quero! Com 12 discípulos e um Cristo!
Miguel Angelo - Um?!
Papa - Sim, um!!! Agora em nome de Deus explica-me o que se apoderou de ti para teres pintado TRÊS Cristos?
Miguel Angelo - Funciona, pá!
Papa - Funciona?
Miguel Angelo - Sim. Está bestial! O gordo equilibra com os dois magricelas!
Papa - Só havia UM redentor!!!!
Miguel Angelo - Ah, eu sei, todos sabemos, mas que tal um pouco de liberdade artística?
Papa - Um Messias, é só o que eu quero!!
Miguel Angelo - Eu digo-te o que queres, pá! Tu queres é uma porra de um fotógrafo! É o que queres! Não queres um criativo que te dê algo original!
Papa - Eu digo-te o que quero!!! Quero uma ultima ceia com um Cristo, 12 discípulos, nada de cangurus, nada de números de trampolim, na 5ª feira que vem pela hora do almoço, ou não recebes um tostão!
Miguel Angelo - Maldito fascista!!
Papa - Escuta!! Sou a porra do Papa!! Sou! Posso não saber muito de arte, mas sei do que gosto!!

Solitude (e envergonhadamente a Pessoa)

2007-03-13T14:48:00.000Z

Tão só.
E porque não?
Se Pessoa (que foi pessoa duas vezes)
era ele próprio guardião
do sortilégio da verdadeira solidão?
Tão só e no entanto
aquela poesia, aquela prosa
corria dos seus dedos
como um pranto
distinta, cintilante, por vezes dolorosa.
Ele, que me fez a mim saber
(são sortes do destino e de iletrado mortal)
que a palavra, dita ou escrita
não deve ser banal
e, que, tratada com paixão,
se torna mais brilhante que pedra preciosa

Porque é que a solidão alheia
parece sempre ser mais colorida
paradoxalmente, até mais cheia?
Y.

Fotos de René Asmussem

O maior actor do mundo

2007-03-12T12:15:00.000Z

Na vida, tenho algumas convicções e poucas certezas. Destas, uma das que mantenho há muito tempo, é a de que Peter O’Toole é o maior actor que até hoje vi no cinema. Esta é uma certeza difícil, principalmente para quem tem uma memória cinematográfica vasta. E quando se não esquece de Tracy ou Brando, Gary Cooper ou Laurence Olivier, Nicholson em Voando sobre um ninho de cucos e Chinatown, ou de De Niro em Touro Enraivecido, e tantos outros actos de representação inolvidáveis, convenhamos que tem que ser uma fé inabalável.
E vem ela desde a tarde em que me sucedeu algo insólito. Já vi algumas dezenas ou centenas de filmes empolgantes, mas só na tarde em que assisti a Beckett não me levantei no fim do filme. Permaneci na cadeira aturdido, mas mais, com uma enorme vontade de ficar para a sessão seguinte, que infelizmente já se encontrava esgotada. Não considero o filme, apesar das, suponho, 12 nomeações para o Óscar, melhor que alguns outros da época, como o “cruel diálogo” titulado O Leão no Inverno. Mas se neste, a actuação de O’Toole num “tête-à-tête” louco com Katherine Hepburn é soberba, a sua performance em Beckett, no papel do Rei Henrique II é absolutamente esmagadora e Richard Burton (Beckett), então no auge da fama (merecida) e que encarna a personagem de Beckett, é completamente subalternizado por O‘Toole, apesar de, terem sido ambos nomeados para o Óscar de melhor actor, nesse ano de 1965 ganho por Rex Harrison, em My Fair Lady (da lista desse ano de ouro fazia também parte Peter Sellers, em Dr. Strangelove e Anthony Quinn, no seu papel definitivo de Zorba).
Ora quando um actor não ganha o Óscar depois de uma representação daquelas, é certo que nunca mais o ganhará. Já tinha sido assim em Lawrence da Arábia (apesar do Óscar atribuído ao filme), voltou a ser no O Leão no Inverno, apesar do Óscar ganho por Katherine Hepburn. E assim foi mais uma mão cheia de vezes até aos dias de hoje.
Este ano estava mais uma vez nomeado pelo seu desempenho em Vénus. O filme segundo as críticas (ainda não vi), é fraquinho, mas O’Toole estando novamente em grande forma, foi mais uma vez preterido.
Mas que diabo, já alguém acreditará na isenção daquele colégio de senhores que distribui os prémios? Muitos dirão que um Óscar não tem assim tanta importância, nem será a aspiração suprema de um actor a sério, mas mesmo assim…
Confesso: tenho pena que ele em 2003 não se tenha recusado a receber o Óscar Honorário, porque o que ele fez no cinema merecia muito mais que um prémio de consolação.

King Henry II - Não receies, Bispo. Não procuro absolvição. na consciência, tenho algo mais grave que um pecado: um erro!

Nomeações para o Óscar de melhor actor:
- Lawrence of Arábia - 1963
- Beckett - 1965
- O Leão no Inverno - 1969
- Godbye Mr. Chips - 1970
- A Classe Dominante - 1973
- The Stunt Man - 1981
- My Favourite Year - 1983
- Venus - 2007
Nota: - Estranhamente, pelo menos para um filme que tendo tido 12 nomeações para os Óscares não deveria ser considerado uma obra menor ou ignorado, nunca o vi editado em VHS ou DVD.

The Road to Cairo

2007-03-11T21:20:00.000Z

Confundiram-na ao chamar-lhe bela
-e ela era sensível às serenatas -
Deveras esqueceu meu nome
no vai e vem dos amantes?
ela vê-me e afasta-se,
oh recordação que volvesse
a sorrisos, a olhares que todavia
faziam nossas delícias de outrora.
Separávamo-nos para a cura,
doentes um do outro até ao gemido,
quando éramos - ah não digas nada -
dois amantes possuídos pelo amor
E a castidade vigiava sabiamente as paixões…
Ela tirava a minha túnica, dizendo:
Vós belos poetas e homens enamorados
temeis Allah
Lançando-vos no coração das virgens.
Não sabeis vós
que o coração das virgens é o vento?
Ahmad Shawqi

Julie Driscoll - The Road to Cairo

The Gentleman's Wardrobe

2007-03-11T10:41:00.000Z

“These shoes are made for walking
And that’s just what they do
One of these days these shoes
Are gonna walk all over you”
Nanc’y Sinatra

Vício de todos dias...

2007-03-10T12:26:00.000Z

…e aquele cheiro a ti pela casa…

Efeitos Colaterais

2007-03-09T18:35:00.000Z

Há uns dias, alguém que me é muito chegado disse-me que ia com o marido ao cinema, e eu, como a curiosidade habitual perguntei-lhe o que iam ver. “Hannibal - A Origem do Mal”. E eu pensei cá para comigo:”Blheca!!! Ora aí está um que eu não ia ver nem que me pagassem”.
Sabendo-se que Anthony Hopkins é um dos actores que mais admiro, a reacção até poderia parecer estranha, tanto mais que o primeiro filme em que ele vestiu a pele de H. Lecter, “O Silêncio dos Inocentes” é um dos meus preferidos da década de 90. Só que…tive o azar de ver o segundo da série “Hannibal“, e sinceramente, se a cena da execução do personagem encarnado por Giancarlo Gianini, pela crueza, me revolveu um bocado o estômago, aquela parte em que o Hopkins frita um pedaço do cérebro do Ray Liotta e lho dá a provar enquanto o mantém em anestesia parcial, foi demais, e aí desliguei o leitor de DVD (ainda hoje bendigo a decisão de não o ter ido ver ao cinema). E desde então, aquela cena vem-me à cabeça uma vez por outra, o que já é suficiente para se tornar inquietante. Tem nele origem uma recente apreensão minha em relação às anestesias. E digo isto porque tendo, anteriormente ao fatídico visionamento, sido submetido a duas e gerais, sempre fui para elas sem preocupações de maior, naquele espírito aberto de “Não há-de ser nada” ou “Que se lixe, se o sono for eterno, é da maneira que se me acabam as insónias”.
Ora se daqui para a frente algum médico me propuser uma intervenção que careça anestesia, a receptividade ao alvitre já não será a mesma de antigamente, já para não falar que desde essa altura penso sempre duas vezes quando recebo convites para jantar, porque pondero sempre na possibilidade de fazer eu próprio, parte da ementa.
Mas nem é essa a minha principal preocupação. Andei a consultar literatura avulsa sobre o tema e a questão é alarmante. Além dos “buracos” que uma anestesia cava no cérebro - o meu, com duas e uma delas prolongada, deve parecer um queijo Gruyére Cave Aged - há notícias de alteração de personalidade e aí reside o busílis da questão.
Por exemplo:
- já imaginaram o que era eu aparecer “esticado” e de sobrancelhas arranjadas como o António Calvário?
- já imaginaram o que era eu aparecer com um penteado igual ao do Engº Sousa Veloso, género boina, puxado da nuca para a frente?
- já imaginaram o que era eu tornar-me fã da Floribela?
- já imaginarm o que era eu tornar-me militante do PSD, ir a um jantar convívio e calhar-me ficar na mesma mesa do Alberto João da Madeira?
- já imaginaram o que era eu, passar depois a independente e ir a um jantar de desagravo ao Valentim Loureiro e ao Isaltino de Morais e tocar-me logo ficar ao lado deles na mesa de honra? (pelo sim, pelo não, nesta situação, não assinava nada que qualquer um deles me pusesse à frente)
- já imaginaram o que era eu sujeitar-me a ver a TVI, precisamente na altura em que a Manuela Moura Guedes imitava a Jessica Rabbit?
- já imaginaram o que era eu começar a fazer parte do núcleo de amizades do Castelo Branco e da Mummy Grafstein?
- já imaginaram o que seria aparecer de repente á vizinhança bronzeado como o Paulo Portas com o aspecto de usar Font de Tein “Accord Parfait” da L’Oreal?
Sim, há efeitos colaterais bem piores que o facto de ser inusitadamente comido.

Sexo e Pele: benefícios e influências

2007-03-07T14:40:00.000Z

Um dia, era ainda um adolescente mais ou menos ingénuo e cheio daquela curiosidade própria da idade, estava eu na casa do meu primo Zé, rapaz da minha idade com quem alinhava em muitas brincadeiras e algumas garotices, quando, ao passar por acaso pela porta da cozinha que se encontrava semi-cerrada, ouvi o tio Jacinto dizer:
- Vai por mim. Ainda esta semana li numa revista científica, que o sexo faz bem à pele. Ias a ver como essas borbulhitas te passavam logo.
Espreitei pela frincha da porta e apercebi-me que a conversa era com a Custódia, que era a empregada doméstica (nessa altura chamavam-lhes sopeiras), e que estava vermelha que nem um tomate. Bem, eu era novito, mas já não era tão ingénuo como isso e percebi logo onde o tio Jacinto queria chegar. Enfim, achei aquilo paleio para a levar à certa, e o que é verdade é que no dia seguinte o tio andava todo feliz a assobiar e a moça tinha a pele lisinha como o rabo de um bébé. Ora isto intrigou-me. Seria que afinal aquilo não era só um pretexto do tio? E a partir daí, iniciei uma pesquisa que prossigo até hoje.
Arranjei um moleskine (sim, que os moleskines também servem para assuntos sérios e não só para anotar aqueles pensamentos pessoais deprimentes) e aí fui tomando pequenas notas que me permitiram tirar conclusões bastante interessantes - uma das quais, a de que o meu tio tinha toda a razão - mas principalmente úteis.
Comecei a prestar atenção ao estado da cutis dos meus amigos e amigas, que naquela idade são tão receptivos a acnes e borbulhas e as alterações que se iam verificando em cada um deles tentando relacioná-las com as suas actividades íntimas. Por exemplo, o Humberto trazia sempre a cara na zona da barba - que nessa altura começava a despontar - em mísero estado: eram borbulhas do tamanho da cabeça de um parafuso umas atrás das outras e de cada vez que se atrevia a raspar a barba ficava que parecia que tinha andado à zaragata com um gato bravo. Houve uma altura em que deixei de o ver durante uns dias, e quando me reaparece parecia que tinha passado pelo instituto do Dr. Fernando Póvoas, além de que nunca o tinha visto com aquele sorriso. Interroguei-o, mas o tipo fez-se de novas, dizia que aquilo lhe tinha desaparecido quase de um dia para o outro sem razão aparente, que tinha sido um alívio e que por isso é que andava tão satisfeito. Desconfiei, e fiz bem. A resposta certa veio umas semanas depois quando a mãe da Alice, que era uma miúda sardenta e rechonchuda atrás da qual o Humberto andava sempre que nem um cachorrinho, foi fazer um escândalo à porta dos pais dele, a chamar-lhe malandro, que tinha desonrado a filha mas que tinha de casar com ela.
Aquilo era cada tiro cada melro: quando aparecia um a quem de repente lhe desaparecia o acne, era certo que, ou tinha arranjado uma namorada mais liberal (naquela altura ainda havia algumas que não nos deixavam pôr o pé em ramo verde) ou tinha começado a frequentar o Superior Técnico à noite. Claro que havia sempre uma mão amiga que ajudava a desancar o careca aos que não conseguiam arranjar nenhuma dessas soluções, mas essa intervenção nunca me pareceu capaz de obstar aos problemas de pele. É óbvio nos adolescentes torna-se mais fácil verificar as alterações, uma vez que são mais susceptíveis de ter erupções cutâneas de vária ordem. No entanto, se observarmos com atenção os adultos, veremos que também eles confirmam a tese “jacintina”. Ainda há uns tempos, o Lourenço apareceu com um furúnculo no pescoço, mesmo por baixo da orelha. Tinha um aspecto horroroso, mas lá se tratou com penicilina e ao fim de umas semanas aquilo desapareceu. Só que ao fim de 2 ou 3 dias, chegou ao café e não se quis sentar. Perguntei-lhe:
- Tás com pressa?
- Não, pá. Apareceu-me outro furúnculo.
- Sim? Não vejo nada.
- Pois não! Porque é que pensas que não me posso sentar?
Mais elucidado fiquei, quando no dia seguinte soube que a Hortense, a mulher dele, se tinha zangado com ele há 2 meses atrás, e desde essa altura ele era obrigado a dormir no sofá da sala.
Outro caso foi o da minha prima Zulmira. Já tem quase 40 anos e continua solteira. Também não admira, porque no dia em que ela nasceu o distribuidor de beleza devia estar de folga. Além disso, e este ponto é que é importante, a cara dela parecia o mapa em relevo dos Pirinéus. Aliás, era aquele o único sinal da adolescência que conservava. Claro que aquilo não ajudava nada a que ela fosse feliz e alegre. Mas há umas semanas atrás, aparece-me com uma pele de fazer inveja à AndyMcDowell depois do tratamento que ela anuncia na televisão. Claro que aquilo não podia ser de ela se ter começado a lavar com Palmolive. E é claro que a explicação veio quando eu vi o Almerindo sair sorrateiramente pelas traseiras da casa dela ontem á tarde. O Almerindo é daqueles conquistadores de bairro a quem interessa mais a quantidade que a qualidade, parece um daqueles cowboys que vai fazendo talhos na coronha do revólver à medida que vai deitando os “inimigos” abaixo. Uma vez perguntei-lhe se ele não tinha critério, se era tudo a eito. E ele respondeu-me:
- Sou uma alma compassiva, sabes? Tenho pena das raparigas, tão carentes…
Portanto, ele é uma espécie de Madre Teresa de Calcutá do engate, sempre pronto a ajudar as desprovidas.
Como se verifica, todos estes casos, anotados com todo o rigor n meu moleskine, concorrem para demonstrar a pertinência da tese: “O sexo é o melhor remédio para os problemas de pele”
Termino com uma nota curiosa: ao reler as notas tiradas ao longo destes anos todos, reparo que refiro 43 padres e 7 freiras. Dos primeiros, só dois, curiosamente saídos do seminário há pouco tempo, apresentavam sinais de acne, cinco tinham borbulhas visíveis e um tinha dermite seborreica. Das segundas, só uma tinha “rush”, além de um buço bastante acentuado. As conclusões ficam para quem as quiser tirar

Fénix

2007-03-05T14:49:00.000Z

Na transcendência luminosa e pura do olhar
Trazia a centelha que bastava
Para tudo à minha volta sossegar
Da vida, sem cuidado e sem tristeza,
Tinha aquela virtude serena e prazenteira
De pena levada pelo vento sem certeza
…
Era o ar fresco, o calor, a Primavera
Que me entrava pela alma sem temor
Era a vida aberta em todo o seu esplendor
A Fénix de quem há tanto estava à espera

Foto de Katarina Sokolova

Desabafo do Dia

2007-03-05T12:34:00.001Z

Meu Deus, porque me castigas assim, logo a mim que nem sequer acredito que tu existas
(Woody Allen)

A Casa

2007-03-04T13:37:00.000Z

“Vivo” nesta casa desde…
Era um dia quente de Agosto, daqueles em que parece que à nossa volta tudo transpira, tanto que o fundo da avenida visto do topo, parece uma miragem, com o ar rarefeito a subir do alcatrão empapado e a distorcer a imagem.
Nesses dias procura-se qualquer sombra, qualquer réstia de frescura, e eu, estranhamente, refugiei-me no cinema onde sabia de antemão que sofreria como numa sauna não voluntária, era um daquelas salas antigas, sem ar condicionado, as cadeiras eram de verga, e ficava-se com as marcas de cada palha na pele. Eu era um adolescente que via filmes há muito, o meu pai trabalhava no cinema, e a minha mãe começara a levar-me lá ainda eu era de colo, mas só há pouco começara verdadeiramente a assimilar a magia emanada daquele grande rectângulo, (embora os grandes clássicos da Disney já me povoassem a imaginação) onde se projectavam pedaços de vida, e fora então que a mística dos grandes mestres me envolvera.
Um deles, graças a um assustador exercício cinematográfico chamado “Psycho”, atrair-me-ia irresistivelmente a si. E naquela tarde o desafio era irrecusável, na sala ofegante exibia-se outra pequena obra-prima de Hitchcock, “North by Northwest” (Intriga Internacional), filme negro misto de suspense e espionagem em que Cary Grant demonstrava mais uma vez o porquê de mestre Hitch o ter como um dos seus actores fetish, e que continha algumas das cenas imortais da´7ª arte, como a extraordinária fuga de Cary a um inusitado ataque vindo dos céus, ou outra rodada no Monte Rushmore, especialmente a sequência passada no nariz de Lincoln ( o filme esteve mesmo para se chamar The Man in Lincoln’s Nose” Pródigo em atractivos, os já citados, suficientes para me fazer sair compensado da escaldante tortura, o que no entanto mais me ficou na retina, foi uma casa onde se passava uma boa parte da intriga, e que, viria depois a saber, seria uma réplica de uma das obras-primas do grande arquitecto norte-americano Frank Lloyd Wright, a Fallingwater House.
A sugestão da vida num tal sítio já de si tão espantosamente único do ponto de vista arquitectural, enriquecido ainda por uma envolvência ambiental quase selvagem, teve um impacto tão forte que quase me fez perder o fio ao trama, a ponto de só ao 2º visionamento o conseguir assimilar totalmente. Tal facto, e até hoje, só teve talvez alguma vez e de alguma forma equivalência, no dia em que me apareceram no ecran os extraordinários olhos da Lee Remick em Anatomia de um Crime, de Otto Perminger, e outra das minhas obras de referência (mas desses falarei mais tarde)

Aquela casa foi, portanto, um caso de amor à primeira vista, tendo sonhado habitar nela, sonho impossível, eu sei, mas como aos sonhos os constrange , eu digo sempre que “vivo” nela…a milhares de quilómetros de distância.
Soube há uns tempos que o seu ex-libris, aquela maravilhosa queda de água que se lhe solta das entranhas e na qual reside toda a sua mística, paradoxalmente a torna, devido ao seu rugido constante, in-habitável.

Scarlet Johansson, a obra-prima

2007-02-21T10:23:00.000Z

A Esplêndida está de volta!
Mestre Woody encontrou a sua Diva definitiva.

Tema: Os referendos

2007-02-19T15:53:00.000Z

O recente referendo trouxe consigo, não só a importância intrínseca que lhe era concedida pelo tema, mas também pela preocupação provocada por nele se terem mantido níveis elevados de abstenção, pouco menos acentuados que os anteriores.
Tenho prestado a devida atenção e já vi aduzidas inúmeras razões para que tal se tivesse verificado: porque para algumas franjas da população a importância do assunto não valesse a deslocação e a consequente maçada em filas, supostamente à frente ou atrás de alguma revolucionária sufragista, ainda por cima quando há sempre, em caso de "azar", o pretexto de ir uns dias a Londres, aproveitando-se para umas compras no Harrod's, outros porque terão ficado indecisos entre obedecer á razão ou ao padre da aldeia, outros ainda, principalmente homens, porque acharam que aquilo era "coisa de gaijas", e ainda outros como o meu amigo Adalberto que achava que todas as hipóteses deveriam ter sido contempladas e que portanto, faltava o quadrado para o “talvez” - dizia ele que no Totobola também não há só o 1 e o 2 .

Também, e este é importante, foi referido várias vezes que o instituto do referendo não se tinha ainda enraizado nos hábitos da população (é curioso e será ignorância minha, mas nunca lhe tinha ouvido chamar “instituto”, deve ser moda, como as “boutiques”, sim que aqui ao pé de mim já há a “Boutique do Café”, “Boutique do Pão”, “Boutique Doce” e até a Glória anda a pensar chamar ao lugar que tem na praça da Ribeira “Boutique da Sarda e do Chicharro”, e só espero que o sr. Adão que tem uma loja na rua do Arsenal não se lembre de mudar o nome da casa centenária para “Boutique do Bacalhau e do Pexelim”).
Ora a verdade é que se têm efectuado referendos em algumas vilas ou aldeias a propósito de assuntos locais, e os mesmos têm tido a participação massiva das populações, como por exemplo, aquele que definia se se podia ou não construir um ringue de patinagem (salvo erro) ao pé do Centro Paroquial (a propósito, a resposta foi um “Não” rotundo) O que quer dizer que o móbil do referendo tem muita importância. A verdade, como fica demonstrado no exemplo acima, é que a questão do aborto é risível quando colocada face a uma problemática que envolva o ambiente salutar e bento de um Centro Paroquial.
Outra questão é a do hábito. Como há poucos referendos, a gente desabitua-se.
É assim primordial, que os responsáveis tenham noção do que realmente é crucial para a população e que vulgarizem o “instituto do referendo”, de forma a torná-lo um hábito tão comezinho como arrotar ou coçar as partes em locais públicos.
E até já tenho ideia de alguns que poderiam concitar o interesse da esmagadora maioria da população. Por exemplo, não conheço lar - a não ser o meu - onde não haja uma guerra surda devido ao problema da tampa da sanita. Conheço até processos de divórcio despoletados por esta questão. Tampa para cima ou para baixo? Ora aí está uma questão que aposto interessaria a 10 milhões de portugueses.
Outro motivo susceptível de lançar aceso debate na sociedade é o da estética e utilidade do comprimento das unhas dos dedos mindinhos dos homens.
Outro ainda, e este crucial, o que diz respeito á questão de lavar ou não as mãos após a utilização das instalações sanitárias. O Amílcar, por exemplo, afirma que não tem nada que lavar as mãos, porque o pai o ensinou a urinar sem as salpicar. Ao contrário, o sr. Patele, paquistanês que tomou conta da leitaria da rua aqui acima, mal o fez, tomou logo a iniciativa de proibir a clientela de deitar a mão aos bolos e aos salgados porque “Patele não sabes onde andar essas mão”, portanto, toda a gente tem que esperar que seja ele a servir com a pinça dos bolos. Quem ficou com pouca vontade de voltar a desobedecer foi a Peida Gadocha, que levou uma tal mocada com a pinça nos dedos quando se preparava para deitar a fateixa a um croquete, que saíu de lá direita ao centro de saúde cá do bairro. (Só foi aborrecido quando se descobriu que o sr. Patele se servia da pinça para voltar a meter o Apolinário para dentro das cuecas depois de urinar, para não ter que lavar as mãos).
Portanto, eis aqui alguns temas para referendo, que por certo mobilizarão os portugueses:

- Tampa da sanita para Cima: Sim?___ Não?___

- É a unha do dedo mindinho comprida, esteticamente aceitável: Sim?___ Não?___ ;E será de ignorar a sua inegável utilidade: Sim?___ Não?___

- Deverá ser obrigatório lavar sempre as mãos após o cumprimento de uma necessidade fisiológica: Sim?___ Não?___
(Aqui, seria de questionar os defensores radicais do sim, de como proceder no caso da mesma ter sido efectuada na rua, contra uma parede ou um candeeiro, ou no campo, ao ar livre)

Aqui deixo alguns tópicos de reflexão, que, de tão prementes, espero encontrem eco junto das autoridades competentes.

Nota: - Aceitam-se outras sugestões.

Pensamento do dia

2007-02-10T17:00:00.000Z

O prefácio de um livro é como a bula de um medicamento, amputada de contra-indicações e efeitos secundários.

Beleza

2007-02-09T14:28:00.000Z

Por vezes, o Velho perdia-se em divagações abstractas sobre o sentido da vida, outras, sobre as diferenças civilizacionais que encontrara pelo mundo: “Ficarias surpreendido com a diferença do que é normal aqui e em certos confins de terra”. Poucas vezes caía na tentação de abordar temas íntimos, mas por vezes lá se descaía num pormenor que revelava algo do muito que ele escondia.
Num fim de tarde pardacenta de Outono, daquelas em que aguardávamos com alguma ansiedade que o sol mergulhasse na linha de mar. incendiando o horizonte, levado sei lá porque impulso, decidi-me provocá-lo: “Com tantos sítios abordados e reconhecidos, lá se cumpriu a máxima dos marujos, da mulher em cada porto, e o Pacífico deve ser um verdadeiro oceano de descendentes do ilustre marinheiro português”.
Impulsionou a cadeira de baloiço e fincou os dentes no cachimbo apagado - estava sempre apagado - olhou a Ciganita que disfarçou um sorriso travesso enxotando o cão que se chegava ao prato das cavalas escaladas que preparara para o jantar, e atirou-me não parecendo nada incomodado pela irreverência da pergunta:
“Nem tanto, nem nunca foi esse um propósito de vida. Mas é verdade que houve amores. Conheces Tonga? É um reino quase insignificante, uma miríade de pequenas ilhas no meio do Pacífico. Aportei a uma pequena ilhota depois de uma passagem tempestuosa pelo Albert Meyer Reef e fui recebido na praia por uma quantidade de autóctones sorridentes e com as mãos cheias de fruta para me oferecer. Achei desde logo curiosa a manifesta obesidade de toda aquela gente, e, soube-o depois, é uma questão de tradição…e de estética muito própria, com a qual, mal sabia eu, me iria confrontar mais tarde.
A ilha era mínima, a mais próxima, maior e verdadeiramente significativa em termos demográficos era Vava’u. Ali, eram poucos e viviam tão distantes uns dos outros quanto a exiguidade da ilha permitia, de modo a permitir a privacidade de cada um, e que as casas sem paredes não garantia. Mas a verdade é que a nossa noção de recato não tem nada que ver com a deles e essa diferença torna-os mais livres, mais de acordo com a natureza.

A bonomia das gentes fez-me ponderar numa paragem mais prolongada, numas férias naquela minha quase tresloucada peregrinação, inspirada nos livros de jack london e de Emílio Salgari. E assim me deixei ficar. Quando souberam que prolongaria a estadia, ergueram-me uma casa, tarefa fácil que o colmo é abundante naquelas paragens, e única matéria prima da construção. Na primeira noite, com aquele céu negro e salpicado de refulgências como tecto, pensava em como a vida podia ser pacífica e preparava-me para adormecer embalado pela brisa salgada quando um vulto surgiu por trás de mim e me envolveu num abraço, as mãos a acariciarem-me suavemente o peito. Voltei-me lentamente e lá estava ela, o corpo quase nu, o sorriso que enchia o rosto e se estendia aos olhos, a pele com aquele aveludado dos pêssegos e um cheiro a citrinos frescos. Naquelas alturas, não se pondera nada, não se pensa, aceita-se com gratidão o que a vida nos oferece. E assim se acomodou ela na esteira, o corpo ofegante colado ao meu, sem que uma palavra fosse trocada.
No dia seguinte, já à luz do dia, apreciei-lhe a elegância, e apesar de não ser magra, devia ter menos uns 20 kg que eu, que na altura chegava bem aos 80, havia um contraste evidente entre ela e as restantes mulheres da ilha, todas elas verdadeiras matronas. E algum tempo depois, notei que havia algum desdém no modo como as outras a olhavam. A verdade é que ela fugia ao padrão de beleza vigente. Estranho, é certo, mas para eles indiscutível. Tal como muitas das nossas noções. Aliás, tal foi-me confirmado tempos depois, numa conversa que tive com o chefe da ilha, tinham-ma oferecido porque queriam ser gentis e a não ser com um estrangeiro, a rapariga estaria condenada a viver só para sempre. Ouvi a conversa muito sério, mas cá dentro a minha alma sorria, a rapariga era linda, carinhosa e por ela cheguei a pôr a hipótese de ficar naquele paraíso para sempre. Mas no fundo, quer eu, quer ela, sabíamos que mais dia menos dia, o apelo que o mar trazia todos os dias até à praia, se tornaria irrecusável e eu partiria, e possivelmente, terá sido essa condição que nos fez ser felizes todos os dias, no aproveitar ao máximo de cada instante que desfrutávamos juntos.
Hoje, quando na primavera as laranjeiras se abrem em flor, é sempre ela que me vem ao pensamento, e ainda me lembro de todos os poros daquela pele morena e lisa. E recordo com muita tristeza o dia em que tive que abandonar ambas, a ela e à ilha, onde conheci uma felicidade e uma paz que nunca mais reencontrei.

Nota: - Há uns tempos atrás, uma companhia aérea que faz serviço em Tonga, via-se obrigada a fazer alterações aos bancos dos aviões, dadas as características físicas dos habitantes das ilhas que utilizavam a Companhia. Tal contingência acarretava grandes despesas, bem como os prejuízos decorrentes de cada voo só poder carregar um número muito limitado de passageiros. Para tentarem aligeirar os problemas, os responsáveis lembraram-se de promover um programa que incentivava à perda de peso por parte dos passageiros habituais. Assim, cada um era pesado á entrada para o avião, e na próxima viagem, se no peso comparativo tivesse havido um decréscimo, conforme a sua amplitude, assim lhe eram acumulados pontos, que, atingido um determinado número, daria ao contemplado, uma passagem de graça.

Eu e a minha sombra

2007-02-08T14:40:00.000Z

É inquestionável que este meu sítio é pouco intimo. Não sei se será a palavra adequada, mas o que quero dizer é que, daquilo que aqui escrevo, pouco transparecerá daquilo que sou. Isto é, procurei sempre manter alguma distanciação pessoal daquilo que aqui deixo, embora tal não resulte de uma posição premeditadamente defensiva, e sim de uma opção de estilo. Sempre fugi de confessionários, não ia agora eu próprio criar um.
Naturalmente que há sempre coisas que resvalam (ou se revelam), quem me lê há muito - e agora serão muito poucos, até porque as longas ausências não perdoam - sabe, por exemplo, que gosto de música e cinema, que não consigo passar muito tempo sem sair por aí em peregrinações mais ou menos ansiosas por estabelecer novas fronteiras, e mais uma série de coisas. Mas tudo isso foi deixado cair com naturalidade, decorrendo de uma convivência normal. Mesmo no que respeita ás minhas convicções mais íntimas, quem for atento saberá discorrer sobre algumas das minhas opções: é verdade que nunca anunciei simpatias políticas, mas em alguns posts ficou perfeitamente explícito para que zona do espectro recai a minha preferência, embora nesse aspecto, a minha atitude seja muito pouco estática.
É, pelo menos para quem me conhece, normal que não conseguisse dissociar totalmente o meu “eu” pessoal e diário, do meu “eu” que se assume neste espaço (creio que tal será mesmo impossível para a generalidade de quem se expõe num “sítio“ público). Poderia dizer esses dois “eus” serão como o Lucky Luke e a sua sombra, que têm os seus pontos de colagem, mas não são totalmente coincidentes - o Gosciny dizia até da figura por ele criada que seria “o cowboy mais rápido que a própria sombra”.
Contudo, há uns meses atrás comecei a sentir alguma fadiga, quem sabe por me sentir “seguido” dia após dia, por uma sombra que tomava quase como que por dever a tarefa diária de se sentar frente à “folha branca”, e soltar ali o que lhe apetecia. A certa altura, era como só estivesse a fazer prova de vida e senti-me cúmplice de uma situação com a qual não concordava.
Daí que resolvi espaçar a intervenção - é verdade, a preguiça natural, também ajudou muito - e assim, nos últimos tempos, as ausências têm sido prolongadas, não por uma questão de falta de tempo, mas por opção pessoal. Sem remorsos. Só não dei o golpe de misericórdia na minha sombra como fez o Lucky Luke. Nem nunca tal esteve nos meus planos. Tratou-se mais de uma licença sabática que agora, espero, chega ao fim.
Até porque me voltou a vontade de escrever umas coisas.

Nota - Menciono aqui o Lucky Luke porque é um personagem com o qual me identifico de alguma maneira, e principalmente, que admiro porque consegue livrar-se dos vícios (ou hábitos) de um momento para o outro, como ficou claro no caso do tabaco. É óbvio, que não nutro a mesma simpatia por outras figuras da BD. Pelo menos nunca apanhei nenhuma bebedeira tão grande que me fizesse apresentar em público com as cuecas vestidas por fora das calças.

Passageiro

2007-01-12T17:58:00.000Z

Apesar de muitos dos momentos na sua companhia perdurarem na minha memória após todos estes anos, a mais nítida, talvez porque a derradeira, e também a mais impressionante, é a do seu corpo magro, ascético, estendido no caixão rude, primitivo, apoiado em dois bancos, um na cabeceira e outro aos pés, no meio da sala praticamente vazia. A ciganita vestira-o como ele gostaria: a camisa de flanela grossa e característica, que ele usava abotoada no pescoço com dois botões mesmo naquelas tardes em que o sol lambia o alpendre com a força de uma espada de fogo, a calça de cotim azul desbotado e os pés descalços, que de tão magros, quase permitiam um completo estudo anatómico dos ossos.
Se a sua presença era por natureza imponente, não pela envergadura do porte, mas pela dimensão da sua personalidade e pelo magnetismo estranho que emanava, ali, naquele estranhíssimo féretro, tornava-se esmagador
O velho era respeitado na vila próxima, embora verdadeiramente ninguém o conhecesse. Talvez por saber desse respeito da comunidade por ele, o padre, um homem relativamente novo e simpático a condizer, foi lá a casa e comunicou-me da sua disponibilidade de deixar fazer o velório na capela junto ao farol e de lhe dar um “enterro cristão”, graça que eu agradeci, mas respondi-lhe que seria mais conveniente pôr a questão à ciganita, a pessoa mais próxima do velho. “Eu limito-me a fazer-lhe companhia de vez em quando, partilhando-lhe a solidão e as histórias. Ela é que tratava dele. Conhece-lhe a vida e a alma”. O homem foi contrariado, via-se que não gostava daquela rapariga arisca à qual nunca ouvira uma palavra, que estava sentada numa cadeira baixa junto á janela que dava para o alpendre, o olhar fixo, o rosto sem demonstrar qualquer emoção. Previa, e bem, que a resposta seria um rotundo “Não”, que ecoou seco pela sala segundos depois. Ela conhecia-lhe bem o anti-clericalismo quase primário, e sabia que nem morto ele quereria entrar num sítio do qual sempre se afastara enquanto vivo.
A rapariga, na verdade, era muito mais mulher que rapariga, mas o hábito fazia-me sempre pensar nela como a rapariguita, que eu conhecera um dia, pequena, nervosa, muito morena - facto que estava na origem do modo como o velho a tratava, sem menosprezo, antes com um acento de carinho que ela reconhecia - que aparecia mal havia luz e só se ia silenciosamente quando lhe acabava de fazer a sopa do jantar, depois de passar a maior parte do dia enroscada no degrau do alpendre no canto oposto ao meu, aspirando golfadas de ar salgado trazido pelo vento que soprava do mar, e ouvindo-lhe as pequenas histórias ou apreciando-lhe os longos silêncios. De vez em quando sorria, um sorriso pouco mais que esboço, mas suficiente para deixar ver uma fileira de dentes brancos, onde se destacava um par de caninos encavalitados, que lhe davam um aspecto ferino. Não sei quando nem como tinham travado conhecimento, ou sequer que espécie de laço os unia. A origem da ligação entre os dois era anterior ao meu aparecimento e entre nós os três havia uma espécie de acordo tácito, mudo, de não fazer perguntas. Eles entendiam-se bem só com os olhares, e eu fazia o possível. Mas por vezes sentia-me uma espécie de passageiro intruso num compartimento ocupada por dois cúmplices, dois amantes platónicos.
O resto do dia, após a saída cabisbaixa do clérigo, foi ainda mais sombria, não pela bem-intencionada mas desastrada intervenção do homem, mas porque se aproximava a hora, o pôr do sol, de o levarem para onde ficaria, deixando-nos aos dois como se fôssemos órfãos.
A rapariga, que raramente se me dirigia, nessa noite despediu-se com um “Até amanhã” surpreendente, sem lágrimas mas com uma tristeza tão densa que quase tinha forma. Surpreendente porque imaginava que com a partida inusitada do velho, também ela se iria.
Mas enganava-me. Ela voltaria durante muito tempo, como se não quisesse de repente quebrar a rotina que lhe enchera a vida durante anos, e, tal como eu, parecesse preferir a presença de fantasmas.

Ventos de mudança

2007-01-07T16:47:00.000Z

Como há muitas tardes, sentei-me no degrau esconso e encostei-me a uma das vigas que sustentava o alpendre. Empenada de tal forma que se parecia ajustar à curvatura das minhas costas de tão habituada a ela que estava. Empenada pela humidade que transpirava do mar mesmo ali em frente, mas também pela idade e o abandono a que há muito estava votada. Tal como o resto da velha casa de madeira, que a cada sacudidela de vento parecia gemer com saudades do dono, e que fazia coro com a cadeira de baloiço, que permanecia no sítio exacto onde o velho nela se sentara há muito tempo atrás.
Por vezes, sopravam brisas suficientemente enérgicas que a faziam ranger. Dependendo do meu estado de abstracção, não raro me sobressaltava com tais manifestações e chegava a imaginar a cadeira ocupada pelo velho, o corpo magro impulsionando-a mansamente, incutindo-lhe um movimento semelhante àquele com que o mar em calmaria sacudia o pequeno bote que se lhe abandonava à deriva, e que lhe era tão familiar.
Mas não, o velho partira. À noite supunha que já devia estar a passar o Estreito de Magalhães, a caminho do Pacífico, a viagem que ele mais gostara de fazer nos tempos em que cruzara todos os mares do mundo, conhecera todas as terras e todas as mulheres. Por vezes olhava para ele e parecia-me um Corto Maltese envelhecido, a pele curtida e tão morena que nem no pino do Inverno perdia aquele escuro, aquele encardido natural. Os olhos, lá no fundo, reflectiam um toque de dureza trazido das noites de mar alto, as vagas a varrerem o convés, e ele firme ao leme, o rumo determinado, inexoravelmente cumprido.
Aqueles fins de tarde solitários serviam-me como uma espécie de curso de meditação transcendental. Com o olhar, com a pele, com todos os sentidos, parecia querer absorver tudo aquilo que me rodeava, queria que tudo aquilo fizesse parte de mim, ou porventura, quereria eu fazer parte daquela paisagem clara que, quando longe, fechando os olhos tanta vez me ocupava a imaginação. Uma casa antiga e clara, só, no meio das dunas claras, como daquelas que ficam à margem das estradas no deserto de Mojave, tudo iluminado por um sol intenso que até o mar tornava tão claro, que, por muitos metros que nele se entrasse, deixava à vista as areias que alagava. Aquela visão era como um postal antigo, esmaecido pelo tempo, sépia, com cheiro a peixe fresco e aos pinheiros bravos que ficavam lá longe, mas não o suficiente que não se lhes sentisse a presença.
E lembrava-me de como o velho muitas vezes cantarolava com a voz rouca e um inglês mastigado de docas e rum, o “The times they are a’changing”. E eu sem saber que aquilo era uma premonição, uma espécie de aviso que breve os meus entardeceres seriam mais solitários, que o vento que corria lento, breve se tornaria suficientemente forte para carregar com ele para fora da minha vida, deixando somente um vazio que não seria nunca preenchido, um travo acre a tabaco no ar e que passado tanto tempo teimava em permanecer, e uma cadeira de baloiço onde nunca mais ninguém se sentaria. Além de algumas considerações sobre a vida que sempre pensei esqueceria a seguir, mas que, afinal, me acompanhariam mesmo à revelia da vontade

Caminho

2006-11-28T19:08:00.000Z

Há um caminho longo
a percorrer.
Mas é sempre sublime,
porque corrido nos teus braços
de espuma, de luar e de sargaços
É o coração inconstante a estremecer,
o sangue espesso e rápido
como um alazão, selvagem, solto
na praia, incansável a correr,
como se fosse alado
e as pernas vigorosas, esguias
mal tocando fina, a areia
E é o mundo que nos cerca
Mas como está escrito nas estrelas
e nos sonhos
que tecemos ambos
passaremos Andrómeda, Taurus, Orion
e iremos juntos
bem além de Cassiopeia

Foto de Denis Olivier

Verdade

2006-11-19T13:33:00.000Z

Depois, há aquela verdade
nua e crua
que refulge do sol pela manhã
e escorre de cada raio, mesmo pálido, de lua,
que vibra e lateja,
vigorosa no meu sangue.
Uma verdade que acorda no meu corpo
em madrugadas de insónia
e desatino
quando me sinto extenuado
e quase exangue.
E abre sulcos de desejos,
quando me lanço das fragas
em sonhos de Ícaro sobrevivente
direito aos teus braços abraços
e aos teus beijos

E a verdade é a do amor ardente
que consome as minhas veias e vagueia
pelo meu corpo,
semeando
esta paixão tremenda,
ingente

(Como queria que essa água que te alaga o corpo
fosse o meu suor)

Foto de Kirill Arsenjev

Perplexidades

2006-11-04T18:10:00.000Z

“Uma coisa são os homossexuais, outra os maricas. Os maricas querem todas essas prerrogativas, como o casamento. Os homossexuais não”

As opiniões acima expressas não são minhas. São de uma senhora das nossas letras, Agustina Bessa Luís, e vinham na Visão da semana passada, e creio que faziam parte de alguma entrevista que ela deu.
Nunca li nada da D. Agustina, e tenho vários motivos para o nunca ter feito. Um deles é porque os livros dela têm sempre mais de 20 páginas, e uma vez dei-me ao trabalho de folhear um e ler um parágrafo que bastou para me cansar. Segundo, acho que ela escreve sobre assuntos escabrosos que eu não aprecio. Pelo menos, tem um livro chamado “Jóia de Família” que eu acho que se refere àquilo que estou agora a pensar. Terceiro, a senhora é baixinha e atarracada e o meu primo Luís desde que se divorciou da Frederica que tem 1,48 cm, pesa 80 kilos e tem a alcunha de Frederica, a Pequena Barrica, diz-me sempre para me manter afastado de senhoras baixinhas e atarracadas porque nos depenam num abrir e fechar de olhos.
Bom, mas a senhora é uma proeminência da nossa intelectualidade e até apoiou o Sr. Professor Cavaco, o que lhe confere o estatuto de infalibilidade, pelo que admito que tenha razão no que diz. Mas ao ver aquela separação de águas entre maricas e homossexuais, fiquei preocupado com a minha ignorância, porque pensava que era tudo a mesma coisa, se bem que aqui na minha rua não se designem essas pessoas de nenhuma dessas formas, se é que me entendem.
Ora esta minha confusão levou-me a consultar o Leonel que tem opinião sobre tudo, sabe de tudo e discute tudo. Isto é, ele é uma espécie de Pacheco Pereira cá do sítio, só que mais completo porque também percebe de futebol, opções sexuais e gajas boas.
Portanto, lá lhe dei conta da minha apreensão. Ele apoiou ambas as mãos na mesa, puxou os óculos mais para a ponta do nariz, olhou-me por cima deles e disparou:
- Pois é o que te disse já várias vezes: tens que ler mais, informares-te. Cultura, homem! É o que te falta. Vê-se, porque esse assunto está na ordem do dia. Claro que não é tudo a mesma coisa. Lembras-te daquele gajo que fazia de Perry Mason na televisão? Esse era homossexual. Viveu 30 e tal anos com um tipo chamado Benevides e só se soube da coisa depois de ele morrer. Já o Elton John, com aqueles adereços e lantejoulas, e que até casou com outro larilas há pouco tempo, é mariconço. Portanto, aí está, a senhora dona Agustina tem toda a razão, tás a perceber?
- Estou. É uma questão de sobriedade.
- E não só. Há muitas variáveis. Por exemplo, o George Michael que de vez em quando é apanhado em casas de banho públicas a engatar matulões, é um gay descarado. Já aquele senhor que tem vindo nos jornais, muito bem posto e diplomata no trato e que por o caso ainda estar em segredo de justiça não posso divulgar o nome, como gosta de rapazinhos, é pederasta.
- Resumindo, há vários tipos, dependendo do modo de agir em público.
- Pois! Mas é uma matéria que dá pano para mangas. Ainda há as bichas malucas, como o Castelo Branco…
- Ah! Deve ser nessa categoria que se integra o Abel.
- Qual Abel? Aquele que mora por cima da mercearia?
- Esse mesmo!
- Eh pá, realmente não percebes nada disto. Esse gajo é um pindérico, ninguém o conhece. Esse é mesmo paneleiro.

- Uma nota para referir que se nenhuma generalização é aceitável, aquela dos franceses dizerem. “Les portugais sont toujours gais”, é especialmente intolerável.

Foto de Ruven Afanador

Inteligência vs Beleza

2006-11-01T23:17:00.000Z

“As muito feias que me perdoem
Mas beleza é fundamental. É preciso
Que haja qualquer coisa de dança, qualquer coisa de haute couture
Em tudo isso (ou então
Que a mulher se socialize elegantemente em azul, como na República.
Não há meio-termo possível. É preciso
que tudo isso seja belo.”
Vinicius de Moraes, in Receita de Mulher

Vinicius, na sua imensa sabedoria e com aquela poesia de que só ele era capaz, escreveu em voz alta aquilo que o homem comum por norma pensa. E de há uns tempos para cá, interioriza, porque parece politicamente incorrecto expressá-lo.
Ao arrepio do conceito do poeta brasileiro, um intelectual indeterminado a coberto do anonimato, determinou um dia que, numa mulher, a inteligência seria incompatível com a beleza, e que só a primeira das duas características seria digna de admiração, pelo que o homem cativo de um corpo de mulher belo de fazer corar de inveja a Maja Desnuda só poderia ser intelectualmente indigente.
Ora na minha perspectiva, este modo de ver a coisa é uma aleivosia.
- Primeiro porque não vejo nada de errado no facto de um homem se apaixonar e só, pela beleza de uma mulher. Aliás, se assim não fosse, o “amor à primeira vista” deixaria de fazer sentido porque me parece inconcebível alguém deixar-se seduzir por uma Madame Min qualquer, à primeira troca de olhares.
Considero mesmo que os dotes intelectuais só por si, estão longe de ser garante de uma vida de felicidade. Que o diga a seriíssima Alice que andou na minha turma no liceu e cujos predicados se cingiam à apetência pelos clássicos e à sua capacidade de discutir Kant com o professor Raimundo e ainda continua à espera do seu primeiro namorado. (A Alice esteve sempre convencida que a alcunha de “Rainha Cláudia” lhe tinha sido aplicada por todos a considerarem um ser que pairava numa espécie de trono dourado acima de todos os outros. Nunca lhe passou pela cabeça que fosse porque tinha cara de ameixa).
Em contrapartida, a “Henriqueta mostra a teta”, que nunca teve grandes notas mas que era “as good as popcorn”, que não fazia ideia nenhuma quem seria Sófocles, que nunca discutiu Nietzche com o professor Raimundo porque este se distraía a olhar-lhe para os peitos ou para aqueles olhos imensos, mesmo quando a conversa não era com ela, já vai em quatro casamentos, três divórcios e um funeral, e continua a ter uma legião de candidatos a ocupar o lugar do morto, mantendo-se ela numa alegre indecisão quanto ao futuro ex-?.
- Em segundo lugar, porque também não me parece nada razoável a sobredita incompatibilidade.

Pode parecer a alguns intelecto-fundamentalistas ser difícil conciliar harmoniosamente a complexidade da Física com a perfeição do físico. Ou impossível a convivência entre a profundidade da poesia de Rilke e uns lábios carmins do estilo dos da Kate Beckinsale.
Felizmente que pela nossa televisão ainda desfilam algumas personalidades que se encarregam de desmentir estas absurdas correntes de opinião, como é o caso da Paula Moura Pinheiro ou da Clara Ferreira Alves, que provam que a inteligência pode ser servida em doses generosas e com invólucro a condizer. E se ouvi-las (ou lê-las, mesmo que essa não seja a opinião do distinto VPV em relação à CFA), vê-las faz melhor à vista que o Beta-Ophtiol 0,3 ou um laser ao glaucoma.
Um aparte sobre o assunto: por vezes ouço jovenzinhas (ou menos jovenzinhas) dirigirem-se a outras dizendo: “És linda por fora e por dentro”. Confesso que a afirmação me faz urticária. Com efeito, se a primeira parte da frase pode ser entendida em alguns casos (noutros não passa de cegueira), já a segunda me leva a uma conclusão e a uma dúvida, simultaneamente: a conclusão é que quem diz semelhante coisa nunca pertenceu a nenhum laboratório de Medicina Legal. A dúvida é se a mesma já terá assistido á matança do porco.

A vida como ela é - IV

2006-10-26T15:41:00.000+01:00

A fagulha que deu origem à implosão daquela célula semi-familiar, saltou numa tarde ardente de Agosto, daquelas tardes em que a simples aproximação de dois corpos pode fazer grassar uma fogueira que a ambos consumirá.
Carlos ainda hoje se interroga intimamente, se, de forma inconsciente, não terá ele provocado o encontro. Não iria encontrar Julia em casa. Sabia-o, ela avisara-o, mas ele estranhamente omitira a si próprio a informação. A rapariga, modesta costureira mas talentosa, tanto que o patrão, um dos melhores alfaiates da capital, a remunerava acima da média, iria entregar alguns pares de calças acabadas de executar, e no entanto, apesar da ausência anunciada, ele, às 3 da tarde como o habitual, batia à porta do nº 10 do estreito pátio.
Conforme o esperado, franqueou-lhe a entrada Aurora, que usava um vestido leve que lhe acentuava as curvas que ele tanto apreciava. O peito que parecia saltar do decote, mexia sempre com ele. Entrou dando-lhe saudando-a timidamente, respondendo-lhe ela, esboçando um sorriso mas quase sem o olhar. E enquanto ele se sentava na cadeira oferecida, ela voltou-lhe as costas e debruçou-se para apanhar algo que ele não conseguiu vislumbrar o que seria. O que soube logo foi que aquela perspectiva das suas ancas proporcionadas, a saia que com a inclinação do corpo, subia e lhe deixava à vista as coxas morenas, era uma tentação que não conseguia negar. E, apesar de vagamente constrangido, chegou-se a ela e pousou-lhe as mãos pela altura dos rins. Sabia que ali chegado, o difícil seria recuar, mas não tinha tal intenção. Sabiam ambos que tinham aguardado por aquele momento desde que se tinham visto pela primeira vez. Tinham pois a ocasião e o tempo que procuravam, e ela, quase sem trocarem palavra, deixou-se cair de costas sobre a mesa, erguendo as pernas, e fincando os calcanhares nos rebordos, puxou-o a si.
Diz-me Carlos que não sabe quanto tempo demorou aquele confronto quase animal, se breves segundos, se muitos minutos como parecia denunciar o suor que lhe escorria por todo o corpo, quando se compôs e saiu a porta. Cá fora, aguardava-o o ar quente, que mais contribuiu para lhe adensar o mal estar que sentia. Carlos, embora no que diz respeito àqueles pecadilhos, como lhe chamava, não fosse muito escrupuloso, sentiu que dessa vez tinha extravasado. Ele, a quem circunstâncias semelhantes serviriam para elevar o ego de macho, nesse dia sentiu pela primeira vez sobre si, o adensar de um sentimento de culpa e um imediato remorso. Não por ele ou por Aurora, que como adivinhara há muito, levara o facto como a simples satisfação de uma necessidade física, mas pela ausente Julia. Sabia que a rapariga há muito que deixara de ser para ele só mais uma conquista, e que para ela, ele que sempre dissimulara bem as suas fraquezas, era o príncipe perfeito.
Apreensivo, voltou para casa, esperando que a noite lhe trouxesse paz, mas ao contrário, subsistiu a insónia. A serenidade que aquela relação parecia transmitir-lhe a princípio, tornara-se, com o cruzar de paixões, numa fonte inesperada de inquietação que lhe era totalmente estranha.
Até então, a sua vida decorrera sem sobressaltos, fugia a compromissos, e os seus namoros, se assim lhes podia chamar, eram fortuitos e breves e agora sentia que tudo aquilo ia contra tudo o que sempre determinara para si.
E se a noite não foi boa companhia, temia ainda mais o dia seguinte

Foto de Kasia Krynska

A máquina de café e a depilação á brasileira

2006-10-17T22:45:00.000+01:00

Como todo o ser humano, estou sujeito a vícios, talvez até mais do que é normal. Mas surpreendentemente até para mim, tenho alguma facilidade em me libertar dos que me sujeitam. Um exemplo, fumei durante uma série de anos e em quantidade, e abandonei de um dia para o outro sem esforço aparente. No entanto, o café nunca constou da minha lista, nunca fui cafeínómano. Costumo beber duas bicas, uma de manhã e outra após o almoço, e raramente me tento a mais, especialmente depois das 4 da tarde. Café tomado após essa hora seria a certeza de passar a noite de olhos arregalados que nem uma boga. Mas aprecio um bom café, é verdade.
Ora aqui há uns tempos, ouvi falar de umas máquinas que, dizia-se, faziam um café muito bom, senti-me tentado, primeiro porque o sistema usado é estética e coloridamente muito agradável, e segundo porque me evitaria algumas saídas até ao café da esquina, propositadamente para beber a bica. E assim, cá tenho eu a bela da máquina que me dá café quando quero e me evita alguns incómodos.
Só que não há bela sem senão. E com esta iniciativa fiquei quase sem contactos de café, que era onde eu me punha em dia com as últimas cá do sítio. Comecei a sentir-me desactualizado, e foi assim que ontem dei folga à máquina e lá fui até ao café 33 e á taberna do Adérito, e em ambos os locais fui recebido efusivamente e posto a par das novas.
Assim, fiquei a saber que tinha perdido uma noite de fados na tasca, e que tinha lá aparecido um rapaz que diziam ser o novo Marceneiro com um novo estilo de fado, que tinha como particularidade largar um valente arroto entre as quadras. Dizia que dava um ambiente mais típico, mas o Cristóvão disse-me que o ambiente tinha era ficado a cheirar a grão com mão de vaca retardado. Mais curioso e original foi ser o sr. Abílio, o professor de canto da Elisa, a acompanhar o fadista…ao piano. Parece-me que a iniciativa do Adérito para animar as noites não deu grande resultado, mas como aquela cabecinha não pára, disse-me que os arrotos lhe serviram de inspiração e agora tem lá um cartaz a anunciar um traque-show para o próximo sábado. Bom, quando ele me disse aquilo, fiquei a pensar que se tratava de um erro ortográfico e que ele se referia a um talk-show. Mas quando disse que era um concurso e aberto a toda a gente, fiquei esclarecido. Imagino que o Inácio do supermercado já tenha esgotado o stock de feijão carrapato.
Como habitualmente, o Leonardo andava a vender cartões e rifas. Nunca lhe compro cartões, até porque já sei que não paga os prémios, mas gosto de ficar sempre com uma rifa, até porque ele tem sempre uns prémios muito originais. Esta semana, por exemplo, o prémio a sair com o sorteio da Lotaria Popular desta semana é uma “Lata de Graxa para Cabelo tipo Fernando Ruas, made in ANM (Associação Nacional de Municípios).
Mesmo assim, e apesar das nossas divergências, acho que o Cristóvão tem sido quem mais tem sentido a minha falta, porque me obrigou a sentar na mesa do fundo do café para me contar tudo e eu polidamente, perguntei-lhe pelos putos e pela Peida-Gadocha (Claro que lhe chamei Mina, não é? Que ele é muito sensível nessas questões). Foi nessa altura, e uma vez que se tinha falado em concursos, que me lembrei da vez que os Vendedores de Jornais organizaram um de hula-hoop e a Gadocha quis entrar e ficou com o arco entalado à volta dela e nem se mexia, e ela fazia força para o abanar mas aquilo ia ficando cada vez mais entalado, e só lho conseguiram tirar quando o cortaram. Foi uma grande vergonha e o Cristóvão ainda teve que pagar o arco ao sr. Samuel, que era o Presidente da Direcção, naquela altura.
Bem, mas parece que o amor é louco e o Cristóvão continua a aparar as madurezas todas à Mina.
- Vê lá tu que agora quer fazer uma depilação á brasileira!
- À brasileira? Como é isso?
- Não sabes? É uma depilação total. Eu que gosto de lhe sentir o pelame e ela vai-me ficar descascada! Os únicos pêlos com que ficam são os cabelos da cabeça!
Nesta altura, tive que me levantar para ir à casa de banho, porque senão ainda me desatava a rir ali, e eu sabia que aquilo para ele era sério.
- Bom, mas a depiladora vai ter um trabalhão! - disse-lhe quando recuperei um bocado a compostura. Ainda me lembro que me disseste uma vez, que na noite de casamento lhe disseste “Oh! Filha, dá aí uma mijadinha, para ver se me consigo orientar!”.
- Pois. Mas a Mina já pediu um orçamento.
Aqui é que não resisti mais. Desculpei-me com um compromisso urgente e vim para casa. E ainda não consegui parar de imaginar a cena. Só acho que devia ter pedido ao Cristóvão que me trouxesse uma boa carrada de pêlos para ver se conseguia fazer um pincel de barba igual a um de texugo do Geo F. Trumper, de Londres, que o meu padrinho me ofereceu.

A vida como ela é segue dentro de momentos….

Foto de Tinta Kanchis

A vida como ela é - III

2006-10-10T15:23:00.000+01:00

Da parte de Julia, o sentimento brotou incontrolável. Tinha sido como um raio, a paixão que aquele homem tão diferente de todos os que faziam parte do seu círculo de vida, com o seu cheiro a colónia fina e a tabaco caro, lhe fizera crescer no peito. A atracção foi imediata, e a sua ingenuidade fez o resto. Ela, menina, aceitou feliz a dádiva do destino e entregou-se sem medos.
Carlos era definitivamente e nas diversas vertentes da vida, um pragmático. Ou, pelo menos, fazia um esforço por sê-lo. “Toda a gente sabe que o cérebro se deve sempre sobrepor ao coração, isto sendo verdade que fosse o coração determinante em mais alguma função vital, que não o bombear de sangue para todo o corpo, inclusive o cérebro”, costumava reflectir. Na dele, considerava que dar confiança aos impulsos sentimentais, era passo para um sofrimento indesejado.
Assim, estava fora de todos os seus planos, envolver-se sentimentalmente com quem quer que fosse, ou mais precisamente, que num eventual envolvimento amoroso, nunca haveria da sua parte qualquer investimento. Isto, até ao dia em que conheceu Júlia. Nessa altura, começou a ponderar uma reavaliação dos seus conceitos.
Só aquela presença morna, o olhar tímido, quase envergonhado, era suficiente para lhe acelerar o coração, e se não era amor o que sentia, então certamente aquele, seria um sentimento que jamais sentiria. De certo modo, sentiu-se grato por a vida lhe contrariar a linha de rumo que traçara. E na primeira noite em que a apertara nos braços, uma noite cálida em que o luar intenso irrompia pela janela e atravessava os cortinados leves e transparentes, iluminando-lhes os corpos e fazendo-os parecer sombras chinesas movendo-se num ritmo lento, teve a certeza que se a felicidade existia, ela estava ali deitada junto a si.
E no entanto, havia uma sombra que não se lhe apagava do olhar, e que resistia ao cerrar das pálpebras provocado pelo sono e o cansaço.

Foto de Kasia Krynski

A vida como ela é - II

2006-09-30T19:21:00.000+01:00

Campo de Ourique não é um dédalo de ruelas estreitas e tortuosas onde o menos precavido estranho se perde, como Alfama, até porque a origem cronológica de cada um é bem diversa e assim se entende a sua aparente organização, com ruas mais largas e quase rectilíneas. Aparentemente, dá a entender tratar-se de um bairro pequeno-burguês e assim é.
No entanto, e para quem seja mais atento, sabe que o operariado tem nele uma presença bem vincada, mormente na quantidade assinalável de pátios que o juncam, pátios que são autênticas colmeias de paredes tão finas, que a vizinhança breve se torna família, e a convivência tem, por vezes, muito de promíscuo. Era num desses microcosmos que vivia Júlia, desde pequena criada por uma tia com pouco mais idade que ela, e que a tomara a seu cargo quando a sua meia-irmã, mãe da rapariga, se perdera na vida.
Quando a conheceu, Carlos surpreendeu-se com as diferenças tão vincadas entre duas familiares tão próximas. Predominando em Júlia uma aparência de fragilidade, fruto da sua feminilidade requintada, do corpo esguio e das feições perfeitas, em Aurora assentava um vigor que lhe vinha do pai, um rústico jardineiro do Midi, que viera fazer um jardim numa mansão de rico, mas que aproveitara para deixar semente num ventre de pobre. O que uma tinha de etéreo, a outra possuía de animal. Uma apelava à carícia, á adoração. Da outra ressumia o apelo da fêmea no cio.
Todo o ser humano tem fraquezas, vícios, defeitos, que ninguém conhece melhor que o próprio. A alguns, consegue-se corrigir, erradicar, ou, pelo menos, controlar. Mas como o escorpião fez com a rã que o atravessava para o outro lado do rio, ninguém consegue ir contra a sua índole. E Carlos já nem sequer o tentava. Sabia que a sua carne falava muitas vezes mais alto do que aquilo que a prudência lhe ditava, mas sabia de antemão que era difícil resistir-lhe.
Fora assim com Aurora. Os seus olhos, tão negros como os cabelos, a sua boca grossa e o queixo levantado, os seios empinados e as coxas largas, despertaram-lhe os seus instintos mais primitivos. Vestia modestamente, e servia-se de cores austeras, mas a saia, fina e solta que lhe percorria fielmente as ancas e caía, marcando-lhe a separação das nádegas redondas, era mais um acha para a fogueira em que Carlos já ardia há uns minutos.
Nessa altura, já ele se dividia entre o sacro e o profano

A vida como ela é - I

2006-09-13T21:25:00.000+01:00

Tantas vezes se sentira tentado a cruzar aquela porta velha, e subir os degraus esconsos que o levariam ao salão vasto e gasto, e outras tantas recusara a tentação. Adivinhava-lhe o ambiente, semelhante ao das antigas milongas de Buenos Aires, onde se dançava o tango ao som roufenho dos velhos 78 rotações de Gardel,e o cheiro de tabaco ordinário e suor se disfarçava com perfume barato, tornando o ar quase nauseantemente irrespirável. Mas sobretudo, sabia que aquilo lhe iria reavivar as origens que ele tanto fazia por esquecer.
E no entanto, quer a barba cerrada, que apesar de impecavelmente barbeada lhe emprestava uma tonalidade quase cinza à pele morena da cara, quer o cabelo negro esticado para trás à força de fixador ou os olhos escuros, eram como que um estigma denunciador da sua latinidade, mesmo que não declinasse o seu apelido, Montoya.
Naquela noite porém, algo o empurrara pelas escadas acima. “É o destino”, pensara. E a dois e dois subiu os degraus que o haveriam de levar a uma guinada na sua vida, que nunca previra e que o marcaria para sempre. Inapelavelmente.
Quando entrou na sala pouca coisa era diversa do que imaginara, e mesmo a escada cheirava a humidade e a gatos conforme o previsto. O recinto era quadrado com o soalho gasto pelos anos, e no centro onde se concentravam os pares de bailarinos, apresentava mesmo um desgaste maior, alarmantemente perceptível.
Ao fundo, aglomeradas num canto estratégico, um grupo de mulheres idosas vestidas de escuro que lhe lembraram as carpideiras de um funeral de outros tempos, fiscalizavam os movimentos corporais das suas mais ou menos jovens familiares que desfilavam nos braços de machos, tímidos uns, atrevidos outros, mas quaisquer deles perigos latentes para as suas protégées. No canto oposto um tipo gordo e suado, manejava um gira-discos desafinado, e a música era a de sempre naquele tipo de colectividades: tangos, paso-dobles, qualquer coisa que desse para manter os pares agarrados, e interrompida aqui e ali, estrategicamente de modo a dar que fazer ao ensonado empregado do bar.
O seu olhar. que percorria o ambiente de modo distraído, fixou-se na mancha arroxeada que descansava num colo de mulher. Era um pequeno bouquet de violetas e seguravam-no umas minúsculas mãos, invulgarmente elegantes. Notava-se o cuidado extremo com que a sua possuidora as tratava. “São a minha única vaidade”, dissera-lhe ela uns tempos depois. Os olhos dele foram subindo, e deram com um rosto muito jovem, atraente, quase bela. Era de um tipo nórdico pouco comum, e, ao contrário da maioria das frequentadoras, trazia uma maquilhagem muito ligeira. Aliás, a quem atentasse com cuidado, parecer-lhe-ia ela, de tão leve, uma nota deslocada no ambiente pesado e de cores fortes.
Naqueles instantes, cruzaram-se os olhares e o dela também se deteve nele. “Era diferente, elegante, mas quase severo”, dissera-lhe. Disso, ele tinha consciência. Era bem proporcionado, e embora o dinheiro não abundasse, apresentava-se sempre vestido de modo elegante nunca excessivo, e as únicas notas mais coloridas na figura, eram as da gravata e do lenço a condizer que lhe saía do bolso superior do casaco.
Nunca se imaginara a dançar ali, mas não conseguiu resistir à tentação de sentir aquela estranha nos seus braços, e viu-se a caminhar para ela quase sem pensar. Fez-lhe um pequeno sinal e ela levantou-se com um sorriso tímido. Momentos depois, ele sentiu a macieza das suas mãos e o seu perfume discreto. Também a leveza do seu corpo e do cabelo que lhe roçava a cara. Tudo conjugado com uma precisão letal, bastante para lhe fazer disparar os instintos mais primários.
Foi deste modo que Carlos, sentado a meu lado no banco corrido de uma taberna obscura de Campo de Ourique, me relatou os primeiros momentos da sua relação com Júlia.
(continua...)
Foto de Claude B. Tenot

Felicidade

2006-08-31T19:05:00.000+01:00

Há quem defenda que não existe um estado de felicidade permanente, que ela vem em pequenas vagas, é feita de momentos. Tal pensamento, pessimista, pressupõe que a vida é uma sequência de dias tristes, amargos, salpicados aqui e ali por pequenas alegrias, como se fosse uma noite de céu azeviche polvilhado por meia dúzia de longínquas estrelas.
Não sei se assim será, sou pouco dado a aprofundamentos filosóficos, e se estes tiverem um cunho tão negativo que a depressão seja inevitável, então é que os evito mesmo. Por vezes imagino que só por inépcia ou por vontade se é infeliz durante a maior parte da vida. E se for por opção, para mim é completamente incompreensível, uma forma como outra qualquer de desperdiçar a vida.
Naquele Verão, a areia das extensas dunas da Cova do Vapor ainda era fina e limpa, e dava gozo correr por ela, mesmo no pino do dia quando abrasava os pés, e o único calafrio que aquela água transparente causava era pela sua frescura, ainda mais refinada pelo sol constante e impiedoso. E o calor ainda mais se acentuou com a presença dela.
Apareceu-nos do nada, ou como se um raio de sol a tivesse transportado directamente para o meio do areal. Era morena, de estatura média e harmoniosa, podia-se considerar bonita, mas o que sobressaíam eram os olhos enormes, escuros e profundos, de uma doçura quase dorida, mas que denotavam uma firmeza fora do comum em alguém tão jovem.
Esboçou um sorriso e perguntou-nos se éramos de ali próximo.
Olhei para C. que, como eu, estava mudo com a aparição. Como demorámos a sair daquele estado quase imbecil de estupefacção que geralmente só ataca os adolescentes, sorriu novamente, desta vez a mostrar uns dentes brancos e quase exageradamente perfeitos, e acrescentou que era de Lisboa, mas que os tios, ele, pescador da Trafaria, a tinham convidado para uns dias em sua casa, e que esperava regressar a casa com o moreno da pele mais acentuado
Lá lhe conseguimos responder atropelando-nos um ao outro, e mal consegui esconder a satisfação que o que ela tinha dito me causara. Não só a mim, porque quando voltei a olhar C, percebi-lhe nos olhos uma espécie de desafio, um desafio mudo que lhe devolvi. Conhecíamo-nos tão bem quesoubemos então, que daí para a frente e pelo menos durante uns tempos, além de amigos iríamos ser rivais.
E assim, os dias de Verão foram passando, muitas vezes prolongando-se pela noite dentro, com banhos à luz da lua. Um e outro, alternávamos nas pequenas atenções, num clima constante de flirt que ambos levávamos a peito. Ela divertia-se.
Esgotou-se Agosto mas o regresso dos três a Lisboa não interrompeu a disputa. Confesso que da minha parte e a partir de certa altura, era somente uma questão de “honra”. Gostava muito dela, mas nunca me sentira arrebatado, “enfatuated” como dizem os ingleses, e isso para um adolescente é imprescindível, acho eu. Depois, naquelas coisas de conquistas, C levava sempre, ou quase, a melhor. Tinha mais lábia, tinha mais jeito, além de que correspondia muito mais aos ideais românticos de uma rapariga do que eu, era quase o protótipo do príncipe encantado: alto, simpático, bom conversador, e eu era mais bicho-do-mato. Mas principalmente, eu sabia que ele gostava dela a sério e que estava empenhado.
Para dizer a verdade, não creio que nenhum de nós tivesse levado aquilo na base da conquista leviana, do “engate”. Ele fora atrás do “amor á primeira vista” e fora afogado por ele. Eu, porque a princípio pensara que seria agradável um namoro de Verão, daqueles inofensivos,nada mais que isso. Depois…funcionara a teimosia. E pelo começo das aulas, eu já andava com as atenções viradas para outros azimutes.
E num entardecer húmido de Setembro, sentado debaixo de uma das arcadas do Aqueduto das Águas Livres no Jardim das Amoreiras a observar os miúdos a jogar ao lenço e a fazer horas para o jantar, C sussurra-me repentinamente ao ouvido:
- As cuecas dela cheiram a alfazema, e são de algodão macio.
Nem o tinha sentido chegar e sobressaltei-me, mas não consegui reagir. O meu olhar devia ser, inconscientemente interrogativo. Ele pelo menos assim o entendeu, porque me respondeu.
- Voltámos à Cova do Vapor, para matar saudades. Estávamos sentados na areia e beijámo-nos. Entusiasmámo-nos e foi quando ela me puxou a cara para o colo, para as coxas. E eu não conseguia parar de a beijar.
Depois continuou-me a contar a sua saga amorosa, bem avant-garde para a altura, por sinal. Não se preocupou muito que eu pudesse ficar com ciúmes. Lá no fundo já tinha assimilado tanto quanto eu, que a minha felicidade não passava por ali. A dele sim.
E era em parte verdade. Não senti ciúmes, a minha felicidade não passava por ela.
Mas nesse dia a vida fez-me saber que se pode ser feliz pelos outros. E eu fui-o por ele. Porque a cada palavra que dizia não lhe sentia a gabarolice machista, a vã glória de quem conquista pelo simples prazer de conquistar, e sim a vontade que ele tinha de partilhar comigo a sua imensa felicidade.
E eu aceitei a partilha e fui feliz com ele. E por eles

As notícias a respeito de minha “morte” têm sido bastante exageradas – Mark Twain

Fotos de Marcin Filipowicz

Crónicas do pôr do sol - I

2006-07-16T23:09:00.000+01:00

Ao fim da tarde, na ressaca da canícula que tudo torra e faz parecer que o alcatrão se evola no ar, sentado na esplanada com o mar por vizinho silencioso, a Bohemia gelada, que já de si é a mais dourada das cervejas, assume uma textura diferente pousada na mesa que humedece com aquela transpiração gelada, e chama-me a si com um olhar de quase amante.
À minha frente, desfilam os grupos, também eles dourados do sol, mas o que verdadeiramente me prende a atenção são os casais. Nesta altura, parecem mais namorados que nunca. Reparo num, especialmente carinhoso, que por acaso é constituído por dois rapazes e lembro-me do Cristóvão, que se ali estivesse havia de atirar uns quantos remoques ao par, de preferência de modo a que eles ouvissem. Nunca conheci ninguém tão homofóbico como ele, nem quem defendesse o seu preconceito com argumentos tão débeis quantos os dele. Com efeito, o meu companheiro de imperiais e caracóis costuma dizer que não entende:
”Como é que é possível um gajo não gostar de gajas, quando elas são a coisa mais tentadora que o criador pôs no mundo?”.
E eu até seria tentado a subscrever a sentença, não fora o caso de ele viver há uns anos amancebado com a Peida-Gadocha, que além dos quilos a mais que a alcunha denuncia, é a mulher com menos atributos que eu conheci até hoje.
“Isso é o que tu dizes. Não a conheces como eu”.
Lá nisso tem razão, e nem tenho qualquer intenção. Por ele, por ela e, principalmente por mim.
”Há encantos escondidos, que nem sequer imaginas, rapaz”.
Realmente, é-me muito difícil imaginar, e se o que ele diz é verdade, os tais encantos devem ter sido bem escondidos por algum especialista da linha de protecção às testemunhas dos EUA.
Só me custa um bocado quando ela se espalha pela cama com uma das pernas por cima de mim e adormece. Deixa-me ali que só consigo mexer os olhos e nem levantar-me consigo.
Pois. Aliás, só a perspectiva da Peida-Gadocha nua, quanto a mim é suficiente para não deixar levantar um homem, seja de que forma for.
Para mim, permanece um mistério, o facto de, sofrendo o Cristóvão de um acentuado prognatismo que lhe dá uns ares de Corcunda de Nôtre-Dame da Madragoa, e a Peida-Gadocha ser como é, terem tido um par de gémeos que são uns amores de crianças.
O Cristóvão é taxidermista nas horas vagas, mas apesar de alguma crueldade que é inerente a alguém com um entretém destes, é boa pessoa, apesar de ser um poço de contradições. De vez em quando lá vem com umas lições de moral, coisas do género do Éxupery como a tal de: ”O que é precioso é, muitas vezes, invisível ao nosso olhar”. Esse é outra dos hábitos dele, ter tiradas grandiloquentes, evocar Pessoa ou Yates, mas eu sei perfeitamente que o seu verdadeiro farol é o José Vilhena. Sai um livro do “mestre” (é assim que ele lhe chama), e ele é o primeiro a comprá-lo. Nada de censurável, claro, que eu também aprecio o Vilhena.
A nossa última conversa, que por acaso foi quase um monólogo, dá uma ideia de como funciona o Cristóvão, e como é um fulano cheio de contradições.
Consegui converter a Mina (é o petit-nom que ele dá à sua matrona que se chama Guilhermina) ao futebol.
Foi? Não imaginava ninguém que menos gostasse de qualquer desporto.
Pois é. Mas gosta da brincadeira, percebes? E eu tenho andado um bocado em baixo. Como sabia que a Selecção não jogava todos os dias e não tenho o Pauleta em grande conta, prometi-lhe que dávamos uma queca de cada vez que o Pauleta marcasse. Enfim, foi uma aposta arriscada e começou mal, com um golo logo aos 4 minutos do 1º jogo. Caiu-me tudo. Nem calculas a satisfação dela. A partir daí, colou-se à televisão de cada vez que havia jogo. Meia hora antes, lá estava ela com a cerveja e o pacote de amendoins .
Confesso que só de imaginar a Peida-Gadocha de Super Bock na mão e a enfardar amendoins me deu vontade de rir, mas fiz um esforço para não dar estrilho, porque vi que o caso era sério para o meu amigo.
Enfim, passei 4 semanas a rezar como nunca tinha feito desde que fiz a comunhão solene em Alcoentre. Felizmente que Andorra não se qualificou. Já imaginaste o que seria de mim se o gajo faz um hat-trick?

Tonight, we fly

2006-06-30T22:25:00.000+01:00

…e amanhã estou aqui…

Como tem sido evidente nos últimos tempos, a minha veia poética anda um bocado esmorecida – ou preguiçosa – isto na melhor das hipóteses, que na pior, terá mesmo soçobrado por inacção.
Mas não vos queria deixar nestes dias em que estarei ausente, sem uma poesia, e a que segue até está de acordo com estes dias, para além de serem de uma poeta de eleição:
I
De todos os cantos do mundo
Amo com um amor mais forte e mais profundo
Aquela prai extasiada e nua,
Onde me uni ao mar, ao vento e á lua
II
Cheiro a terra as árvores e o vento
Que a Primavera enche de perfumes
Mas neles só quero e só procuro
A selvagem exaltação das ondas
Subindo para os astros como um grito puro
(Sophia de Mello Breyner)

Quem me dera ainda como tu
ingénuo, puro e tão menino
correr pela praia em desatino
abrindo à onda mansa o peito nú
e sorrir feliz ao sol e ao destino
(Yardbird)
Pois, esta é para não se dizer que é só copy/paste.
Façam o favor de serem felizes, que eu vou para sul, e já volto.

Gosto muito de você, Leãozinho

2006-06-27T17:19:00.000+01:00

A tua professora não podia ter escolhido outro animal que melhor personificasse a bravura e o denodo com que enfrentas a vida e as maldades que ela te vai fazendo.
O primeiro obstáculo, e apesar das dificuldades acrescidas, ultrapassaste-o agora com a facilidade que todos os que te conhecem esperavam. Outros se seguirão, mas nós todos temos a certeza, que no que depender de ti, todos eles serão ultrapassados com a mesma firmeza com que este foi.
Parabéns, meu querido neto! Tenho muito orgulho em ti.

Gosto muito de te ver leãozinho
caminhando sob o sol
gosto muito de você leãozinho
para desentristecer leãozinho
o meu coração tão só
basta eu encontrar você no caminho
um filhote de leão raio da manhã
arrastando o meu olhar como um ímã
o meu coração é o sol pai de toda cor
quando ele lhe doura a pele ao léu
gosto de te ver ao sol leãozinho
de te ver entrar no mar
tua pele tua luz tua juba
gosto de ficar ao sol leãozinho
de molhar minha juba
de estar perto de você e entrar numa
(Leãozinho - Caetano Veloso)

Terras do fim do Mundo

2006-06-21T12:43:00.000+01:00

Creio não errar muito ao afirmar que, pondo de lado os estados emocionais que nos ligam ao amor e aos seres que nos são queridos, uma das aspirações maiores de alguém minimamente curioso e interessado, será correr mundo, conhecer outras gentes e culturas, contribuindo assim para a plena realização pessoal.
Começa-se timidamente em criança, através dos quadradinhos de Hergé, que pelas mãos encantadas de Tintin nos leva do Congo ao país dos Aztecas, passando pelos Himalaias e até pela Lua. Ou pelas palavras de Salgari, que, nos torna bravos como Sandokan, e com ele se desbravam os tumultuosos mares do Índico, e as florestas selvagens do sub-continente indiana mais a miríade de ilhas que lhes ficam próximas.
Mais tarde, com aquele pragmatismo do adolescente que já sabe distinguir perfeitamente a fantasia da realidade, juntando a isso uma noção exacta de saber perfeitamente o que se quer fazer, embarca-se para o mundo todo na pele de Corto Maltese. Vai-se a Samarcanda e passa-se o estreito de Magalhães. Conhece-se o mundo e as mulheres exóticas que Pratt serve em incomparáveis aguarelas ou severos traços negros.
E em adulto, tenta-se cumprir o sonho, indo a lugares que até então se acolhem somente na imaginação.
Tendo-o feito na medida do possível, nos últimos tempos tem sido grande o apelo que vem de longe, dos confins da América do Sul, da Patagónia, da Terra do Fogo

muito graças aos livros de Luis Sepúlveda, escritor apaixonante e apaixonado pela sua terra, trota mundos e eterno defensor de todas as utopias.
É com ele que tenho ido a essa terra distante, nos confins do mundo, a última fronteira do hemisfério sul, um território dividido pelo seu Chile natal e pela Argentina, quase intocado, defendido pelas suas barreiras naturais e pelas suas temperaturas quase insuportáveis.
Mas a viagem imaginária não chega, e o apelo de Ushuaia, terra agreste perto da qual a maior das colónias de pinguins nidificam, é cada vez maior e vai-se tornando irresistível.
Veremos se o sonho se cumpre.
**********

A norte de Manantiales, povoado petrolífero da Terra do Fogo, levantam-se as doze ou quinze casas de uma Calheta de pescadores chamada Angostura. As casas são habitadas apenas durante o curto Verão austral. Depois, durante o fugaz Outono e o longo Inverno, não são mais do que uma referência na paisagem.
Angostura não tem cemitério, mas tem uma pequena sepultura pintada de branco e virada para o mar. Nela descansa Panchito Barria, um menino falecido aos 11 anos. Em todo o lado se vive e se morre – como diz o tango “morir es una costumbre” -, mas o caso de Panchito é tragicamente especial, porque o menino morreu de tristeza.
Antes de fazer três anos Panchito teve uma poliomielite que o deixou inválido. Os pais, pescadores de San Gregório, na Patagónia, atravessavam todos os verões o estreito de Magalhães para se instalarem em Angostura. O menino viajava com eles, como um vulto amoroso que permanecia colocado nuns cobertores a olhar para o mar.
Até aos cinco anos Panchito Barria foi um menino triste, insociável, e quase não sabia falar. Mas um bom dia ocorreu um desses milagres habituais no sul do mundo: uma formação de vinte ou mais golfinhos austrais apareceu diante de Angostura, deslocando-se do Atlântico para o Pacífico.
Os naturais do lugar que me contaram a história de Panchito afirmaram que mal os viu, o menino soltou um grito dilacerante e que à medida que os golfinhos se afastavam, os seus gritos aumentavam em volume e desconsolo. Finalmente, quando os golfinhos desapareceram, da garganta do menino saiu um guincho agudo, uma nota altíssima que assustou os pescadores e espantou os comorões, mas que fez regressar um dos golfinhos.
O golfinho aproximou-se da costa e começou a dar saltos na água. Panchito animava-o com as notas agudas que saíam da sua garganta. Todos perceberam que entre o menino e o cetáceo se estabelecera uma ponte de comunicação que não requeria qualquer explicação. Acontecera porque a vida é assim. E ponto final.
O golfinho permaneceu diante de Angostura durante todo aquele verão. E quando a proximidade do Inverno ordenou que abandonasse aquele lugar, os pais de Panchito e os outros pescadores comprovaram com assombro que o menino não manifestou o menor indício de pena. Com uma seriedade inaudita para os seus cinco anos, declarou que o seu amigo golfinho tinha de partir, pois de outra forma seria apanhado pelos gelos, mas que no ano seguinte regressaria.
E o golfinho regressou.
Panchito mudou, tornou-se um rapaz loquaz, alegre, chegou a brincar com a sua condição de inválido. Mudou radicalmente. As suas brincadeiras com o golfinho repetiram-se durante seis verões. Panchito aprendeu a ler e a escrever, a desenhar o seu amigo golfinho. Colaborava, como os outros meninos, na reparação das redes, preparava lastras, secava mariscos, sempre com o seu amigo golfinho a saltar da água, realizando proezas só para ele.
Certa manhã do Verão de 1990 o golfinho faltou ao encontro diário. Alarmados, os pescadores procuraram-no, rastrearam o estreito de ponta a ponta. Não o encontraram, mas tropeçaram num barco-fábrica russo, um dos assassinos do mar, navegando muito perto da segunda angustura do estreito.
Dois meses depois Panchito Barria morreu de tristeza. Extinguiu-se sem chorar, sem balbuciar uma queixa.
Eu visitei o seu túmulo, e dali olhei para o mar, para o mar cinzento e agitado do Inverno incipiente. O mar onde até há pouco retouçavam os golfinhos.
-(Luís Sepúveda, in Patagónia Expresso)

Memórias do Cinema - I

2006-06-20T15:54:00.000+01:00

Nunca fui grande apreciador da frase “no meu tempo é que era bom”, até porque a mesma traz consigo, não só, uma perspectiva saudosista que não se coaduna com o meu modo de ser, mas principalmente porque não concordo nada com ela. Porque gosto de assistir à evolução da sociedade e das pessoas que me são caras. Porque me parece sempre que quem se agarra ao passado, tem uma dificuldade acrescida em aceitar o presente e se adaptar ao futuro.
Mas também é verdade que muitas vezes sou levado a fazer comparações, e não raras, as mesmas são pouco lisonjeiras para o tempo presente. Ainda ontem, ao assistir a uma das minhas séries de tv preferidas (CSI), um dos principais investigadores periciais teve uma resposta curiosa. Basicamente, o episódio tratava de um crime de duplo homicídio em que o suspeito era um jovem actor de cinema, emergente mas já com alguma fama. Dizia um dos polícias para o citado investigador:
- Não conhece X? É uma estrela de cinema.
A tal resposta veio mais ou menos assim:
- Estrela de cinema? Estrela de cinema era o Clarck Gable.
Ao que me pareceu, quis ele dizer que já não há estrelas de cinema. Haverá actores e actrizes, mais ou menos talentosos, mais ou menos bonitos, mas a nenhum envolve já aquela aura que há umas dezenas de anos atrás imortalizou alguns nomes que certamente perdurarão, enquanto outros mais recentes resvalarão sem glória para o esquecimento. Falta-lhes o glamour. Por isso é que o silêncio quase religioso que antes imperava numa sala de cinema, foi substituído pelo irritante mastigar das pipocas.

Um gozo pessoal com um ano

2006-06-14T22:19:00.000+01:00

Faz hoje um ano que o iniciei.
E apesar de ultimamente ser menos assíduo a actualizá-lo do que era costume, o gozo que me dá fazê-lo continua a ser o mesmo que no início, uma vez que dele transpira uma das minhas paixões de sempre.
Agora, espero que o tempo seja complacente, e me permita actualizá-lo mais ou menos diariamente, como era primitivamente o meu intuito.
Agradeço a todos os que o visitaram, a atenção que tiveram para com aquele meu canto especial.

Palavras líquidas e cores

2006-06-12T10:57:00.000+01:00

Verto-me no papel liso
em palavras líquidas e esparsas
como pingos de chuva rara
em tarde quente de verão.
E dissolvem-se, dóceis na areia
sem sombra de tristeza, saudade ou solidão.
Há um rumo certo, pendular
que as acerta, paralelas quase sempre
como corpos lascivos
a que algum pudor quisesse separar.
Algumas repetem-se.
Com insistência.
Desejo, amor, paixão
porque mais desejadas
por colorirem só por si
uma existência
Sempre com cores certas,
pendulares, líquidas e esparsas
como pingos de chuva rara
em tarde quente de verão

Foto de Jean Charles Folliet

Surprise, surprise

2006-06-06T16:33:00.000+01:00

Espreguiçou-se, olhou o relógio e sorriu. Estava na hora e a disposição era a melhor. Costumava dizer para consigo, que aquela sesta depois do iogurte magro e da tosta seca do lanche, era como um sono de beleza.
Levantou-se, e ao passar pela porta da casa de banho, mirou-se no espelho que a cobria quase completamente. Hum…as aulas de step e de pilates estavam a valer o dinheiro. O corpo dava mostras de uma elasticidade quase felina, e os músculos, desenhados perfeitamente mas sem excessos, pareciam-lhe ter atingido a perfeição.
Entrou no duche morno, a temperatura ideal, calculada ao grau. Não suportava a água fria, e a quente dava-lhe cabo da pele.
Após uns minutos de relaxamento e gozo, saiu e secou-se. Cada centímetro cuidadosamente, após o que passou um creme suave e aromático por todo o corpo e vestiu um conjunto de soutien-gorge e cueca fio-dental, de um branco imaculado, que escolhera cuidadosamente em função da sua pele morena. Orgulhava-se dos seus cuidados com os pormenores, e fazia-o pensando sempre nos clientes, muitos deles já amigos. E por este seu cuidado, eles demonstravam muita vez o seu apreço de modo generoso.
Foi com esse pensamento que se sentou frente ao pequeno toillete e se dedicou à maquilhagem. Achava que tinha uma pele perfeita, e a depilação a laser fizera o resto, pelo que lhe bastava o seu gloss Bourjois, de um vermelho quase sanguíneo, que era a sua imagem de marca. Depois, uma escovadela demorada, intensa, no cabelo longo e escorrido, e o deslizar do corpo para dentro do pequeno modelo Gautier, as longas pernas empinadas em cima dos saltos altos dos Prada.
Acabou de se compor frente ao espelho da porta da casa de banho, metendo ao ombro a pequena mala, e saiu saltitante pelas escadas, desembocando no fresco da noite com o sorriso de quem adivinhava que ia ser uma noite compensadora.
Subiu a avenida em passo cadenciado, as ancas pareciam mover-se ao ritmo lento do trânsito aquela hora da noite.
Parou a meio. Não resistia à montra da Louis Vuitton. “Aquela mala ainda há-de ser minha”. Era uma cobiça antiga, o raio da mala era uma tentação, mas sabia que havia outras despesas mais prementes.
Desviou o olhar, e seguiu rumo ao Club privativo.
Mas nessa noite estava escrito que não chegaria ao destino. Um pequeno Mercedes desportivo abrandou a seu lado e acompanhou-lhe o passo durante uns metros. Fez-lhe um pequeno sinal de luzes a que não correspondeu, nunca gostara de abordagens na rua, mas depois, o tipo adiantou um pouco o automóvel, e parou. Chamou com um “Olá”, a que correspondeu com um aceno de cabeça, parando e olhando-o. O homem devia ser doutor de qualquer coisa, estava bem vestido, bem penteado, bem barbeado…Imaginava que também fosse cheiroso.
E o “doutor” insistiu, convidando:
- Não queres entrar?
Porque não? Não tinha um ar perigoso, e mesmo que o fosse, sempre soubera como se defender. Depois, não ficava a dever em nada aos seus clientes do Club, e sempre lhe poupava a maçada do cheiro a álcool e de tabaco, que lhe empestava todas as noites as roupas.
Abriu a porta devagar, sentou-se no banco baixo, movimento que ainda lhe descobriu mais as pernas, que puxou para dentro com um cuidado estudado, de modo a que o “doutor” avaliasse bem a qualidade do “produto”.
O homem sorriu. Cheirava a pasta dentífrica e a after-shave caro. E chegou-se-lhe ao pescoço comprido, no qual passou ligeiramente os lábios, perguntando-lhe:
- Como te chamas, querida?
- Trata-se de uma questão imperativa? perguntou, ciciando-lhe ao ouvido
- Transcendente!
- Seja. O meu nome é Arnaldo.

Foto de Katarina Sokolova

Nota:- Os links ainda não estão todos, mas estou a fazer os possíveis!

O Codigo mais fragil

2006-06-05T11:05:00.000+01:00

O Código da Vinci, o ultra-publicitado (e lido) escrito de Dan Brown, é um livro interessante, especialmente pelas polémicas que despertou, as quais, na minha opinião, foram de certa forma absurdas, uma vez que quem o lê deveria ter sempre presente que se trata de uma obra de ficção. Lê-lo de forma diferente da que se lê a “Morte entre as ruinas” da Agatha Christie é da responsabilidade de cada um, e consequentemente, as conclusões da leitura enviesada.
Claro que o autor sabia que muita gente iria extrapolar, e que de tal iria tirar dividendos, e isso nem abona em seu desfavor.
Li o livro de forma ligeira, e apesar disso, não me eximi a, por várias vezes me interrogar sobre algumas questões que o escrito levanta, mas nunca nada que me causasse sobressaltos. Considerei que, como livro policial tinha todos os condimentos para prender o leitor descontraído.
Agora, e dada a forma como o filme a que deu origem foi recebido pelos críticos, foi da mesma maneira que me dispus a ir vê-lo. Tinha por si a participação de Audrey Tatou, uma Amelie inesquecível, Jean Reno, que para mim será sempre Leon, o Profissional, um Tom Hanks, que embora não seja dos actores que mais gosto de ver actuar, tem a seu crédito Forrest Gump, um dos meus filmes de sempre, e Alfredo Molina, cujo talento, diziam, excedia o papel. O resultado é que nem sei como classificar. Audrey é banalizada pelo filme, Tom tem uma performance sem chama, aqui e ali mesmo desastrada, engolindo palavras ou até frases, e de Reno e Molina vê-se pouco. Salva-se do naufrágio IanMcKellen, com uma performance assinalável.
Quanto ao filme propriamente dito…bom, só acrescentarei que é aconselhável ler o livro antecipadamente, sob pena de muita da intriga passar completamente ao lado. E quando um filme que pretende causar suspense não tem um único momento que possa causar alguma tensão no espectador, então penso que está tudo dito

Premonições

2006-05-31T20:10:00.000+01:00

Ando extremamente preocupado.
E não é caso para menos: sonhei que tinha voltado a trabalhar. A bem dizer, foi mais um pesadelo.
Claro que se pode sempre dizer que não passa disso mesmo, de um pesadelo. Mas para mim funciona quase sempre como aviso de qualquer coisa pouco agradável. Por exemplo, aqui há uns anos sonhei que o Benfica ia começar novamente a ganhar. Corolário (esta palavra é extremamente curiosa e de uma musicalidade invulgar, e dada a extrema criatividade de que os nossos amigos brasileiros dão prova quando escolhem nome para os filhos, só me posso admirar por nunca se terem lembrado de a utilizar para o efeito): poucos dias depois o Fernando Santos foi escolhido para treinador do Sporting. Isto é, é verdade que o Benfica continuou sem ganhar, mas o Sporting também deixou de o fazer, após ter ganho 2 campeonatos em 3 anos.
E poderia ir por aí fora a dar exemplos. Como daquela vez em que sonhei que voltava a ter aulas de português com o professor Lopes no liceu, e que ele, enchendo-me de perdigotos, me ordenava que recitasse em voz alta, declinações em latim. Como é óbvio, o tempo não voltou para trás, mas no Natal, a minha tia Alice, que anda sempre vestida de cor-de-rosa e usa uns penduricalhos nas orelhas e betume-pedra na cara – parece a reencarnação da Barbara Cartland, mas com mais rugas – me ofereceu uma colecção de livros de Max du Veuzit, acrescentando que se tratava de uma raridade que tinha herdado da tia Clotilde, e acrescentou que eu tinha que os ler. E a tia Alice, quando os sobrinhos não lhe satisfazem os caprichos, acena com o testamento. Portanto, durante 3 meses, cada vez que ia a casa dela levava um Veuzit debaixo do braço. O último foi o John, Chauffer Russo.
Portanto, e como o pesadelo foi mesmo de peso e muito abrangente, tudo indica que qualquer coisa inesperada e pouco desejada, está para aí a chegar, e como a porrada pode vir de qualquer lado, já comecei a conjecturar:
- O Cruz descobre que fui eu quem lhe enviou o pacote postal com o remédio para os gases.
- Este ano, o festival do Sudoeste, coincide com as minhas férias no local.
- O José Veiga vai-se embora do Benfica.
- No meu próximo jantar nas Docas, o Alberto João Jardim fica numa mesa ao lado da minha.
- A Elisa não me vai pagar o dinheiro que me pediu emprestado para fazer a badanoplastia (não sei se é assim que se chama, mas como acaba em plastia e se destina a tirar as badanas, suponho que sim).
- Vai ficar uma tipa com um penteado ripado, género Pita d’ Alarcão e Cunha, à minha frente quando eu for ver o Código da Vinci.
- O José Cid vai ser convidado para vir cantar nos Santos Populares, aqui na Madragoa.
E pronto, isto já parece aquele filme, “Uma série de desgraças”, e se bem que possa não ser assim tão mau, eu prefiro esperar sempre o pior.

Foto: Rodney Smith

NOTA: Dado que tive um precalço com o template, tive que voltar ao anterior, pelo menos para não estranharem muito o aspecto, enquanto tento recuperar o novo.
Eu volto logo